Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 701

Capítulo 701: Luz de Luna

La sala del gremio Ashbound se había construido para aguantar una temporada completa en la inhóspita cordillera, y se notaba. Estructura de madera reforzada, paredes aislantes, tuberías adecuadas conectadas a un sistema de agua portátil que el equipo de logística había instalado durante la primera semana. Era más agradable que la mayoría de los apartamentos en los que cualquiera de las dos se había criado, un pensamiento en el que Brittany no quería detenerse demasiado tiempo.

Estaba sentada en el balcón con unos pantalones cortos de algodón y una camiseta ancha, con las piernas pegadas al pecho y la barbilla apoyada en las rodillas. El aire de la montaña estaba lo bastante frío como para ponerle la piel de gallina en los brazos, pero no entró. El frío le pareció apropiado.

Trisha estaba sentada a su lado con una camiseta de tirantes y un pantalón de chándal, con el pelo aún húmedo del baño y la espalda contra la barandilla. Miraba al cielo con la expresión ausente de una mujer que se ha quedado sin cosas que sentir y que espera a que llegue la siguiente ola.

La luna estaba llena y pálida sobre la cordillera, e iluminaba el balcón con el tipo de suave resplandor blanco que habría sido hermoso si alguna de las dos hubiera tenido la capacidad de darse cuenta.

Habían comido. Se habían bañado. Habían seguido la rutina de estar vivas porque la alternativa era quedarse sentadas con el equipo puesto y mirar a una pared, y ninguna de las dos estaba lista para admitir que ya estaban tan destrozadas.

La sala del gremio estaba en silencio. La mayor parte del personal de apoyo de los Cenizatados se había ido a la cama o había sido reasignada a tareas de control de daños que no requerían dormir. Los pasillos olían a cera para madera y a aire reciclado. En algún lugar de un piso inferior, se cerró una puerta, y luego no hubo nada más.

—Necesitamos un abogado —dijo Brittany.

Era lo primero que cualquiera de las dos decía en casi una hora.

Trisha no apartó la vista del cielo. —¿Con qué dinero?

—Tenemos dinero.

—Tenemos un dinero que dentro de setenta y dos horas le deberemos a Maeve Ashbound. Sesenta y ocho ahora —la voz de Trisha era plana y precisa, como siempre que hacía cálculos que no quería hacer—. Los abogados quieren anticipos. El derecho contractual de los despertados es un campo especializado. Hablamos de un mínimo de diez mil Cronos solo para meter a alguien competente en una sala, y eso es antes de que lean una sola página.

Brittany apretó la mandíbula. —Entonces buscamos a alguien que trabaje a comisión.

—Contra la familia Ashbound —Trisha dejó que la frase calara—. Nombra un solo bufete que acepte casos a comisión contra un gremio con un departamento legal permanente y el tipo de dinero que vuelve educados a los jueces. Un solo bufete, Britt. Espero.

Brittany no respondió.

—Incluso si encontráramos a alguien —continuó Trisha, ahora en voz más baja—, el plazo nos mata. No puedes contratar a un abogado, presentar una impugnación y conseguir una orden judicial para pausar las setenta y dos horas, todo antes de que expiren. Puso esa fecha límite porque lo sabe. El reloj empezó a correr en el momento en que salimos de esa tienda.

El viento de la montaña recorrió el balcón y Brittany apretó la cara contra las rodillas.

—Entonces no pagamos.

Trisha la miró.

—Le vemos el farol —dijo Brittany, hablando contra sus rótulas—. ¿Quiere un millón de Cronos? Pues muy bien. No lo tenemos. ¿Qué va a hacer, meternos en la cárcel? Somos luchadoras de Nivel A. La Asociación no encierra a los de Nivel A por disputas contractuales como esta.

Trisha guardó silencio un momento, y ese silencio tenía una textura que Brittany reconoció. Era el silencio que precedía a que Trisha dijera algo que lo empeoraría todo.

—No quiere que paguemos.

Brittany levantó la cabeza.

—Piénsalo —Trisha se subió las rodillas, imitando la postura de Brittany sin darse cuenta—. Somos de Nivel A. Ganamos decenas de miles al mes solo con los botines de los monstruos, y apenas estamos empezando nuestras carreras como despertados. ¿Qué es un millón de Cronos para alguien que puede ponernos a trabajar y quedarse con todo lo que ganemos hasta que la deuda esté saldada?

—La cláusula no funciona así.

—La cláusula dice «mitigación, subsanación y resolución de dicha carga». No especifica un plan de pago. Si incumplimos, el gremio puede definir los términos de la resolución. ¿Crees que Maeve no tiene ya redactada una estructura de pago? —Trisha exhaló—. Si no pagamos, entramos en mora. La mora significa que la deuda recae sobre nosotras. Que la deuda recaiga sobre nosotras significa que seguimos bajo contrato, seguimos haciendo despliegues, seguimos ganando para un gremio que se lleva su parte antes de que veamos un solo Cronos. Y los honorarios legales de Ash siguen subiendo. Y el gremio añade los costes operativos al saldo. Y dentro de seis meses habremos trabajado más duro que nunca y deberemos la misma cantidad que debemos ahora mismo.

Brittany se la quedó mirando.

—No quiere el dinero —dijo Trisha—. Nos quiere a nosotras. Valemos más encadenadas al gremio que cualquier suma global que pueda exprimirnos. Un millón de Cronos no es nada comparado con lo que dos Nivel A generan durante años de servicio leal.

La luz de la luna era muy blanca en el rostro de Brittany. Tenía los ojos secos. Había agotado sus lágrimas en el camino hacia la tienda, y lo que quedaba se sentía más duro y pesado que la pena.

—Entonces nos vamos.

—La cláusula de no competencia.

—No me importa la cláusula de no competencia.

—Debería importarte —la voz de Trisha se apagó—. Firmamos una cláusula de no competencia que nos prohíbe unirnos a cualquier gremio rival durante tres años tras la separación. Tres años, Britt. No es un periodo de enfriamiento, es una sentencia de muerte profesional. Sin gremio, sin equipo, sin acceso a competiciones, sin derechos de mazmorra, sin contratos de despliegue de la Asociación. Seríamos civiles con núcleos de maná y sin derecho legal a usarlos en ninguna capacidad organizada.

—No voy a retirarme —las palabras salieron duras e inmediatas, de la misma forma que habían salido en el sendero de la montaña, y Brittany oyó la desesperación en su propia voz y la odió—. No voy a quedarme sentada en una casa pudriéndome durante tres años mientras todos los demás Nivel A del país me adelantan.

—Lo sé.

—Podría ser una de las luchadoras más fuertes de América. Tengo el nivel. Tengo el talento. Tengo años de crecimiento por delante. ¿Y me estás diciendo que mis opciones son trabajar para la mujer que acaba de destruirnos financieramente o tirarlo todo por la borda?

Trisha no respondió, y el silencio entre ellas fue su propia forma de confirmación.

Las manos de Brittany se aferraron a sus espinillas hasta que los nudillos palidecieron.

—Lo hacemos público —susurró—. Le contamos a todo el mundo lo que hizo. La cláusula, la manipulación del patrimonio neto, todo. Si vamos a la prensa con pruebas de que la madre de Ash usó un contrato como arma contra dos compañeras de equipo en duelo, la reacción sería brutal.

Trisha no descartó la idea de inmediato. Eso era nuevo. Todas las demás ideas habían muerto en la primera frase. Esta, en cambio, Trisha sí que la sopesó.

—Les haría daño —dijo Trisha lentamente—. Toda la jugada de Maeve depende de que nadie conozca los detalles. El contrato, el truco del patrimonio neto, el plazo. Si la gente viera el mecanismo real, viera cómo puso a cero los activos de su propio hijo y nos endosó la deuda a nosotras tres días después de la muerte de nuestro compañero de equipo… —se interrumpió, pensativa—. Sí. Eso es lo bastante feo como para hacerse viral.

—Entonces lo hacemos.

—No podemos.

—Acabas de decir…

—Dije que les haría daño. No dije que nosotras fuéramos a sobrevivirlo —Trisha se giró para mirarla de frente, y sus ojos estaban enrojecidos, cansados y completamente firmes—. Piensa en lo que pasaría en el segundo en que lo hagamos público. El equipo legal de Maeve presentaría una orden judicial por incumplimiento de la confidencialidad. El contrato tiene una cláusula así, Britt. Todos los contratos de gremio la tienen. Vamos a la prensa y nos entierra en litigios antes de que se publique el artículo.

Brittany apretó los labios.

—Y aunque consigamos sacar la historia primero, ¿qué pasaría entonces? Somos nosotras las que la contamos. Nosotras. Dos mujeres que internet ya ha catalogado como «las putas del harén de los Cenizatados». Tienen recopilaciones. Tienen clips. Tienen capturas de pantalla de cada contenido que hemos grabado, catalogado por fecha y clasificado según lo degradante que fuera —Trisha exhaló—. Necesitaríamos que alguien más contara la historia. Alguien en quien el público confíe de verdad. Alguien con alcance, y abogados, y suficiente buena voluntad como para que el público escuche en lugar de reírse.

—¿Como quién?

Trisha la miró.

—No lo sé.

Brittany se quedó mirando la luna.

La cordillera estaba en silencio a su alrededor. Ni helicópteros. Ni patrullas de oficiales. Ni el zumbido distante de la logística. Solo dos mujeres en pijama en un balcón que pertenecía a otra persona, en una sala de gremio que parecía más una jaula que un edificio, bajo una luna a la que no le importaba.

No tenían amigos a los que llamar. Las mujeres de la comunidad de despertados que podrían haber sido aliadas las habían descartado hacía meses, porque alinearse con la operación del harén de Ash era una contaminación de marca que ninguna luchadora seria tocaría. Los hombres que orbitaban su círculo eran o bien leales a los Cenizatados, oportunistas que desaparecerían en el momento en que se acabara el dinero, o Elias, que amaba una versión de Brittany que ya no existía.

Sus familias estaban más lejos que la luna.

El teléfono de Brittany yacía en el suelo a su lado, oscuro y silencioso. Podría llamar a su madre, que respondería porque las madres siempre responden, y oiría la cuidada monotonía en la voz de su madre que significaba que estaba intentando no llorar, y ninguna de las dos mencionaría el contenido ni los clips ni los vecinos que lo sabían, y la llamada terminaría con un «te quiero» y el «te quiero» sería sincero y no cambiaría nada.

No cogió el teléfono.

Trisha reclinó la cabeza contra la barandilla y cerró los ojos.

—Entonces, ¿qué somos?

Brittany la miró.

—No podemos luchar contra el contrato. No podemos permitirnos un abogado. No podemos irnos. No podemos hacerlo público. No podemos retirarnos —Trisha abrió los ojos y se quedó mirando la luna—. ¿Qué nos queda?

Brittany no tenía respuesta.

El viento sopló, y ninguna de las dos se movió, y la luz de la luna siguió cayendo sobre dos mujeres que no tenían adónde ir y a las que nadie vendría a ayudar.

Pasó un minuto.

Entonces Brittany cogió su teléfono.

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