Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 702

Capítulo 702: Callejón sin salida

Entonces, Brittany alcanzó su móvil.

—¿Qué haces?

—Llamar a un abogado.

Trisha se la quedó mirando. —Es medianoche.

—Pues despertaré a uno. —El pulgar de Brittany ya se movía por la pantalla, abriendo una lista de bufetes de abogados para despertados que había guardado hacía meses y que nunca pensó que necesitaría. Su voz había cambiado. La desesperación seguía ahí, pero se había agriado hasta convertirse en furia, y era más fácil actuar con furia que con pena. —¿Decías que cobran una fortuna por su tiempo? Bien. Si voy a estar en la ruina en sesenta y ocho horas, más vale que primero incomode a algún abogado al que le pagan de más.

—Britt…

—¿Qué es lo peor que puede pasar? ¿Que digan que no? ¿Que me cuelguen? —Encontró un nombre, lo pulsó y se llevó el teléfono a la oreja.

Trisha la observaba con una expresión que quería ser escéptica, pero no lo conseguía del todo, porque el fuego en los ojos de Brittany era lo primero con vida que había visto en cualquiera de las dos desde que salieron de la tienda de Maeve.

El teléfono sonó dos veces.

—Hargrove y Sato, línea de fuera de horario. ¿Cómo puedo dirigir su llamada?

Brittany se enderezó. —Soy una combatiente despertada de nivel A y necesito hablar con un especialista en contratos esta noche.

La línea se quedó en silencio un instante y, cuando la voz regresó, la profesionalidad aburrida había sido sustituida por algo considerablemente más atento.

Tenía razón. Los abogados que trataban con clientes despertados operaban con horarios de despertados. Nadie en el sector quería perder la llamada de un superhumano que podría convertirse en un cliente a largo plazo, porque un luchador de nivel A en tu lista de contactos valía más que cien contratos de retención con civiles. La promesa de proximidad al poder abría puertas que el dinero por sí solo no podía.

La recepcionista la transfirió en menos de treinta segundos.

El abogado fue educado, atento y genuinamente interesado durante los primeros cuatro minutos. Preguntó por la estructura del contrato, el plazo, las partes implicadas. Su voz transmitía el cauto entusiasmo de un hombre que olía un caso de gran valor.

Entonces Brittany dijo el nombre Cenizatados, y el entusiasmo se enfrió.

Lo oyó suceder en tiempo real. La ligera pausa antes de su siguiente pregunta. El cambio de un «cuénteme más» a un «déjeme entender el alcance». Le preguntó por la cláusula específica. Ella se lo dijo. Le preguntó por la fecha límite. Ella se lo dijo. Le preguntó por las cláusulas de confidencialidad y ella dijo que no conocía la redacción exacta, pero que suponía que existían, y lo que siguió fue el silencio de un hombre haciendo cálculos que no le salían a favor de ella.

—Le agradezco que se haya puesto en contacto con nosotros. Dados el plazo y las partes implicadas, le recomendaría que contactara con un bufete con experiencia previa en arbitraje de disputas contractuales a nivel de gremio. Nosotros nos ocupamos principalmente de asuntos laborales de despertados individuales, y un caso de esta complejidad requeriría recursos que no estamos en condiciones de desplegar en este plazo.

Traducción: no vamos a pelear contra el departamento legal de los Cenizatados por ti.

—Gracias por su tiempo —dijo Brittany, y colgó.

Llamó al siguiente bufete. La conversación duró seis minutos y terminó de la misma manera, aunque el abogado usó más palabras para decir menos. Conflicto de intereses, explicó él. Su bufete había asesorado a entidades adyacentes a los Cenizatados en el pasado, y aceptar el caso crearía una complicación ética con la que no se sentía cómodo.

Traducción: ya trabajamos para gente que trabaja para ellos.

El tercer bufete no respondió. El cuarto contestó, escuchó durante tres minutos y pidió un anticipo de cincuenta mil Cronos antes de revisar la redacción del contrato. Cuando Brittany preguntó por los planes de pago, la calidez del abogado se evaporó y la llamada terminó en menos de un minuto.

La asociada de fuera de horario del quinto bufete era joven y entusiasta, y pasó veinte minutos tomando notas detalladas antes de poner a Brittany en espera. Volvió siete minutos después con la voz cautelosa de alguien a quien un socio sénior le acababa de decir qué decir.

—Después de revisar los detalles, no creemos ser la opción adecuada para sus necesidades en este momento. Le deseo la mejor de las suertes, y no dude en volver a contactarnos si su situación cambia.

Brittany bajó el teléfono y se lo quedó mirando.

Trisha no se había movido de su sitio junto a la barandilla. Había escuchado cada llamada, había visto cómo la espalda de Brittany se enderezaba un poco con cada marcación y se encorvaba un poco más con cada vez que colgaba, y la expresión de su cara era peor que un «te lo dije». Era pena por la versión de Brittany que había cogido ese teléfono creyendo que el esfuerzo podía arreglar esto.

—Una más —dijo Brittany.

—Britt.

—Una más.

El sexto bufete se especializaba específicamente en disputas de gremios. Su página web lo decía. Brittany había guardado su número hacía meses, cuando aún creía que podría necesitarlo algún día por una razón diferente, una negociación de contrato o un desacuerdo sobre una licencia, el tipo de problema legal normal que tenían los luchadores despertados normales.

La abogada que respondió era una mujer. Fue directa, competente y formuló las preguntas correctas en el orden correcto. No se inmutó ante el nombre de los Cenizatados. No puso excusas sobre conflictos de intereses. Escuchó toda la situación, le pidió a Brittany que repitiera la redacción de la cláusula dos veces y luego se quedó en silencio durante un buen rato.

—Esto es lo que puedo decirle —dijo—. Tiene motivos para impugnar la interpretación del alcance y la tasación del patrimonio neto. Ambos argumentos son viables. El problema es el plazo de ejecución. Setenta y dos horas no son suficientes para presentar y recibir una suspensión a través de los canales de arbitraje estándar de la Asociación. Para pausar el plazo, necesitaría una orden judicial de emergencia, lo que requiere una tasa de presentación de cinco mil Cronos, una audiencia en cuarenta y ocho horas y un juez que esté dispuesto a impugnar un contrato de los Cenizatados por la vía de urgencia. —Hizo una pausa—. Seré honesta con usted. Conozco a tres jueces en el circuito de arbitraje de despertados que se encargan de las solicitudes de emergencia. Dos de ellos tienen relaciones profesionales con el equipo legal de los Cenizatados. El tercero se jubiló el mes pasado.

Brittany cerró los ojos.

—Lo siento. Si el plazo fuera de treinta días, aceptaría este caso hoy mismo. Con setenta y dos horas, no puedo preparar la solicitud lo suficientemente rápido como para ayudarla, y cualquier intento solo añadiría honorarios legales a las obligaciones que ya enfrenta.

—Gracias —susurró Brittany, y terminó la llamada.

Dejó el teléfono boca abajo en el suelo del balcón.

Le temblaban las manos. Le temblaba todo el cuerpo, y la furia que la había sostenido a lo largo de seis llamadas telefónicas se le escapó como el calor de un cadáver, sin dejar nada más que el frío, la luz de la luna y el sonido de la respiración de Trisha a su lado.

Las lágrimas llegaron sin previo aviso. No eran como las silenciosas del sendero de la montaña. Estas eran feas y desgarradoras, del tipo que la doblaba hacia delante y le arrancaba sonidos que no reconocía como su propia voz. Se cubrió la cara con ambas manos y sollozó contra las palmas, y los hombros le temblaban con tanta fuerza que le castañeteaban los dientes.

Trisha se movió a su lado. No habló; simplemente atrajo la cabeza de Brittany hacia su regazo y la sujetó allí con ambas manos, una en la sien y otra en el pelo, y Brittany se acurrucó contra ella y lloró.

El balcón quedó muy silencioso después de eso.

Entonces, el teléfono de Brittany sonó.

Dio un respingo tan fuerte que las manos de Trisha se apretaron en su cabeza. La pantalla se iluminó contra el suelo del balcón, proyectando un rectángulo de luz blanca sobre la madera, y el identificador de llamadas mostró un número que ninguna de las dos reconoció. Sin nombre. Sin prefijo. Solo dígitos.

Brittany se secó la cara con la palma de la mano y miró a Trisha, quien le devolvió la mirada con la misma cautela inexpresiva.

—Probablemente un periodista —masculló Trisha.

Brittany lo cogió. —¿Diga?

Lo primero que oyó fue una respiración.

Una respiración pesada y húmeda, de esas que se escapan por labios entreabiertos, y detrás de ella un zumbido ambiental bajo que sonaba caro. El motor de un yate, quizá. O el aire filtrado del sistema de climatización de un ático. La respiración se prolongó dos segundos más de lo debido antes de que una voz se oyera, y la voz era masculina, pastosa, y transmitía la calidez untuosa de un hombre acostumbrado a comprar lo que quería.

—Buenas noches, señoritas.

A Brittany se le revolvió el estómago. —¿Quién es?

—He oído que estáis en problemas. —Una risita. Grave y flemática—. Problemas gordos, por lo que tengo entendido. El tipo de problemas que unas jovencitas listas no deberían tener que afrontar solas.

—¿Quién es? —repitió Brittany, y su voz se endureció.

—Llamadme… Señor Héroe. —Otra risita, más larga, más húmeda—. Soy un amigo. Un amigo con recursos y un profundo aprecio por las despertadas que están buenas.

—¿Quién es? —repitió Brittany, y su voz se endureció.

—Llámame… Señor Héroe. —Otra risita, más larga, más húmeda—. Soy un amigo. Un amigo con recursos y un profundo aprecio por las despertadas ardientes.

Trisha se había inclinado lo suficiente como para oír. Cada músculo alrededor de su boca se tensó. Negó con la cabeza una vez. Cuelga.

Brittany casi lo hizo. Su pulgar flotó sobre la pantalla. Pero sesenta y ocho horas, quinientos mil Cronos y cero bufetes dispuestos a luchar seguían ardiendo en su cráneo, y el teléfono permaneció contra su oreja tres segundos más de lo que debería.

—¿Qué clase de recursos?

—De los que ayudan. —La respiración pesada sonó de nuevo—. Estoy dispuesto a hacer que sus problemas desaparezcan. Los de las dos. Hasta el último Cronos. A cambio de… un pequeño favor.

Brittany sintió que el suelo se inclinaba como se había inclinado en la tienda de Maeve.

—¿Qué favor? —preguntó, y su voz sonó débil.

—Je, je, je… —La risita se alargó, y la respiración se hizo más pesada, y el hombre al otro lado de la línea se tomó su tiempo—. ¿Tú qué crees, putita?

La mano de Brittany se apretó en el teléfono con tanta fuerza que la funda crujió.

—Tengo un yate. Una preciosidad. Zarpa mañana por la mañana. Siete días en el mar con unos amigos míos muy importantes. Tú y tu compañera suben a bordo, nos mantienen entretenidos, y cada una se lleva quinientos mil Cronos.

—¡No soy una prostituta! —escupió Brittany, con la voz temblando de furia—. ¡Soy una combatiente despertada de nivel A y si vuelves a…!

—Britt. —La mano de Trisha se cerró sobre su muñeca.

Brittany la miró, y la expresión en el rostro de Trisha la dejó helada. El asco se había transformado en cálculo, y el cálculo se desarrollaba tras unos ojos furiosos y húmedos que hacían unas cuentas que claramente odiaba.

—¿Qué, exactamente —dijo Trisha entre dientes, inclinándose hacia el teléfono—, tendría que hacer?

—Trisha, no…

—Britt… Estamos jodidas.

La respiración al otro lado de la línea cambió. Complacida. El sonido de un hombre que ya había oído esa pregunta de otras mujeres en otros momentos de desesperación y sabía lo que significaba.

—Nada extremo —dijo, y la tranquilidad en su voz fue peor que la proposición—. Solo… entretener a unos viejos amigos míos. Hombres de bien. Hombres generosos. Hombres que aprecian la belleza y el poder a partes iguales. —Hizo una pausa, y la pausa tenía dientes—. Ah, y a mis hijos, tal vez. A su edad, ya sabes, es importante que aprendan a tratar bien a las mujeres. El debido respeto. Una madre aburrida como la suya no puede enseñarles mucho.

La mano de Trisha seguía en la muñeca de Brittany. Sus nudillos se pusieron blancos.

—¿Qué…? —La voz de Trisha era apenas un susurro. Pronunció las palabras más dolorosas y repugnantes de su vida—. ¿Edad…?

—Mmm, ¿cuál era? —Lo dijo como un hombre que revisa la lista de la compra—. El mayor tiene catorce ya, ¿creo?

Brittany dejó de respirar.

Trisha no se movió. El cálculo tras sus ojos no se convirtió en rabia como debería haberlo hecho. Simplemente se detuvo. Cada parte de ella que había estado haciendo cuentas, sopesando opciones, midiendo la supervivencia contra la degradación, todo se quedó en blanco al mismo tiempo, como una pantalla que se apaga cuando la desconectas.

—No —susurró Brittany. Luego más alto, con la voz subiendo de tono y quebrándose al mismo tiempo—. No. ¡No, maldito enfermo de mierda! ¡Encontraré tu número y te denunciaré a la policía!

—Bueno, bueno —suspiró el hombre, y el suspiro fue paciente y cálido, el tono de un padre explicándole algo obvio a un niño—. No es que quiera que se apareen con ellos. Nada de eso. Solo… mostrarles a los chicos cómo es, ¿sabes? Quizá dejar que vean de cerca cómo es una mujer de verdad. Una pequeña lección práctica. Quizá toquen algunas cosas, ya sabes. —Su voz bajó a un murmullo conspirador—. Lo inocente.

Trisha le arrancó el teléfono de la mano a Brittany.

—¡Como te encuentre, te corto la polla!

Colgó la llamada y tiró el teléfono al suelo del balcón.

Ninguna de las dos habló.

El pecho de Brittany subía y bajaba con agitación. Los dedos de Trisha se aferraban a sus pantalones de chándal. La luna seguía siendo blanca y hermosa, y ninguna de las dos la veía.

El teléfono volvió a sonar.

Otro número. La misma estructura. Sin nombre, sin prefijo, solo dígitos.

Trisha contestó esta vez, y la voz al otro lado era diferente. Más vieja. Más áspera. Había oído que estaban disponibles para eventos privados y quería discutir los términos.

La llamada duró cinco segundos antes de que Trisha colgara.

Volvió a sonar.

Esta vez una voz más joven, más suave, con las vocales pulidas del dinero viejo. Las quería para un fin de semana en su finca. Su mujer estaba embarazada y era aburrida. Los tres podrían discutir los límites en persona.

Trisha colgó.

Volvió a sonar.

Respiración pesada. Sin presentación. Solo una descripción de lo que quería que hicieran, pronunciada en un tono monótono que sugería que lo había ensayado.

Trisha colgó.

Volvió a sonar.

A la cuarta llamada, Brittany había dejado de respingar. A la sexta, había dejado de escuchar. Se sentó con las rodillas contra el pecho, la cara hundida en ellas y las manos sobre las orejas mientras Trisha contestaba y colgaba, y contestaba y colgaba, cada llamada más corta que la anterior, cada voz diferente, pero la oferta siempre la misma. Dinero. Acceso. Sus cuerpos y su dignidad a cambio de una deuda que alguien, en algún lugar, había filtrado a las pocas horas de que Maeve estableciera los términos.

Trisha había estado dispuesta a escuchar al primer hombre. Se odiaba por ello, pero había estado dispuesta, porque la desesperación convierte en calculadoras a personas que antes tenían principios. Pero eso fue antes de los niños. Antes del yate. Antes de que cada llamada posterior pintara el mismo cuadro con diferentes colores, y el cuadro era siempre una habitación de la que no podía salir con hombres contra los que no podía luchar porque eran los dueños de la puerta.

Cuando había hecho lo que hizo para los Cenizatados, todo había estado controlado. Cámaras que podía ver. Contratos que podía leer. Gente que conocía por su nombre, en espacios que el gremio mantenía, con personal de seguridad al otro lado de una pared. Degradante, sí. Humillante de formas que todavía estaba catalogando. Pero estructurado. Seguro, en el sentido técnico de la palabra, y se había aferrado a esa distinción porque era lo único que separaba lo que hacían de lo que estos hombres pedían.

Esa distinción parecía más frágil ahora que hacía tres horas; después de todo, esos mismos contratos se habían vuelto en su contra. La seguridad había sido una ilusión mantenida a discreción de Maeve. Y entre la gente que conocía por su nombre y en la que confiaba se encontraba Ash, que estaba en una celda de detención porque había intentado asesinar a un hombre en directo por televisión.

Estos hombres que llamaban solo se diferenciaban en que se saltaban las pretensiones.

Llamaban con la arrogancia casual de hombres que ya habían comprado gente antes y esperaban volver a hacerlo, ricos, anónimos y pacientes, y Trisha escuchaba sus voces y oía la misma frecuencia cada vez, la misma certeza grasienta de que todo tenía un precio y ellos eran lo bastante generosos como para pagarlo.

Todos le recordaban a alguien.

Un hombre que todas y cada una de las chicas del mundo despreciaban.

El director ejecutivo de ChronosX, Maximilian Vice. Ahora en el corredor de la muerte, y que se joda, pero la máquina que lo creó no había dejado de funcionar. Estos hombres no eran Vice. La mayoría ni se le acercaban. Pero estaban cortados por el mismo patrón, cosidos por la misma presunción de que el poder te da derecho sobre la gente, y la gente que necesitaba dinero no era gente en absoluto.

Alguien les había dicho a estos hombres que dos mujeres de nivel A estaban desesperadas y disponibles. Eso fue todo lo que hizo falta.

El teléfono volvió a sonar y Brittany levantó la vista de sus rodillas con los ojos hinchados y la voz en carne viva.

—No lo cogemos —dijo—. Prefiero morir a oír una «oferta» más.

Trisha miró la pantalla. Otro número. El mismo formato anónimo.

Lo cogió.

La línea se quedó en silencio por un momento.

—Mi nombre es Nyx Cosmos.

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