Sistema Pornográfico Demoníaco - Capítulo 703

Capítulo 703: El punto más bajo

—¿Quién es? —repitió Brittany, y su voz se endureció.

—Llámame… Señor Héroe. —Otra risita, más larga, más húmeda—. Soy un amigo. Un amigo con recursos y un profundo aprecio por las despertadas ardientes.

Trisha se había inclinado lo suficiente como para oír. Cada músculo alrededor de su boca se tensó. Negó con la cabeza una vez. Cuelga.

Brittany casi lo hizo. Su pulgar flotó sobre la pantalla. Pero sesenta y ocho horas, quinientos mil Cronos y cero bufetes dispuestos a luchar seguían ardiendo en su cráneo, y el teléfono permaneció contra su oreja tres segundos más de lo que debería.

—¿Qué clase de recursos?

—De los que ayudan. —La respiración pesada sonó de nuevo—. Estoy dispuesto a hacer que sus problemas desaparezcan. Los de las dos. Hasta el último Cronos. A cambio de… un pequeño favor.

Brittany sintió que el suelo se inclinaba como se había inclinado en la tienda de Maeve.

—¿Qué favor? —preguntó, y su voz sonó débil.

—Je, je, je… —La risita se alargó, y la respiración se hizo más pesada, y el hombre al otro lado de la línea se tomó su tiempo—. ¿Tú qué crees, putita?

La mano de Brittany se apretó en el teléfono con tanta fuerza que la funda crujió.

—Tengo un yate. Una preciosidad. Zarpa mañana por la mañana. Siete días en el mar con unos amigos míos muy importantes. Tú y tu compañera suben a bordo, nos mantienen entretenidos, y cada una se lleva quinientos mil Cronos.

—¡No soy una prostituta! —escupió Brittany, con la voz temblando de furia—. ¡Soy una combatiente despertada de nivel A y si vuelves a…!

—Britt. —La mano de Trisha se cerró sobre su muñeca.

Brittany la miró, y la expresión en el rostro de Trisha la dejó helada. El asco se había transformado en cálculo, y el cálculo se desarrollaba tras unos ojos furiosos y húmedos que hacían unas cuentas que claramente odiaba.

—¿Qué, exactamente —dijo Trisha entre dientes, inclinándose hacia el teléfono—, tendría que hacer?

—Trisha, no…

—Britt… Estamos jodidas.

La respiración al otro lado de la línea cambió. Complacida. El sonido de un hombre que ya había oído esa pregunta de otras mujeres en otros momentos de desesperación y sabía lo que significaba.

—Nada extremo —dijo, y la tranquilidad en su voz fue peor que la proposición—. Solo… entretener a unos viejos amigos míos. Hombres de bien. Hombres generosos. Hombres que aprecian la belleza y el poder a partes iguales. —Hizo una pausa, y la pausa tenía dientes—. Ah, y a mis hijos, tal vez. A su edad, ya sabes, es importante que aprendan a tratar bien a las mujeres. El debido respeto. Una madre aburrida como la suya no puede enseñarles mucho.

La mano de Trisha seguía en la muñeca de Brittany. Sus nudillos se pusieron blancos.

—¿Qué…? —La voz de Trisha era apenas un susurro. Pronunció las palabras más dolorosas y repugnantes de su vida—. ¿Edad…?

—Mmm, ¿cuál era? —Lo dijo como un hombre que revisa la lista de la compra—. El mayor tiene catorce ya, ¿creo?

Brittany dejó de respirar.

Trisha no se movió. El cálculo tras sus ojos no se convirtió en rabia como debería haberlo hecho. Simplemente se detuvo. Cada parte de ella que había estado haciendo cuentas, sopesando opciones, midiendo la supervivencia contra la degradación, todo se quedó en blanco al mismo tiempo, como una pantalla que se apaga cuando la desconectas.

—No —susurró Brittany. Luego más alto, con la voz subiendo de tono y quebrándose al mismo tiempo—. No. ¡No, maldito enfermo de mierda! ¡Encontraré tu número y te denunciaré a la policía!

—Bueno, bueno —suspiró el hombre, y el suspiro fue paciente y cálido, el tono de un padre explicándole algo obvio a un niño—. No es que quiera que se apareen con ellos. Nada de eso. Solo… mostrarles a los chicos cómo es, ¿sabes? Quizá dejar que vean de cerca cómo es una mujer de verdad. Una pequeña lección práctica. Quizá toquen algunas cosas, ya sabes. —Su voz bajó a un murmullo conspirador—. Lo inocente.

Trisha le arrancó el teléfono de la mano a Brittany.

—¡Como te encuentre, te corto la polla!

Colgó la llamada y tiró el teléfono al suelo del balcón.

Ninguna de las dos habló.

El pecho de Brittany subía y bajaba con agitación. Los dedos de Trisha se aferraban a sus pantalones de chándal. La luna seguía siendo blanca y hermosa, y ninguna de las dos la veía.

El teléfono volvió a sonar.

Otro número. La misma estructura. Sin nombre, sin prefijo, solo dígitos.

Trisha contestó esta vez, y la voz al otro lado era diferente. Más vieja. Más áspera. Había oído que estaban disponibles para eventos privados y quería discutir los términos.

La llamada duró cinco segundos antes de que Trisha colgara.

Volvió a sonar.

Esta vez una voz más joven, más suave, con las vocales pulidas del dinero viejo. Las quería para un fin de semana en su finca. Su mujer estaba embarazada y era aburrida. Los tres podrían discutir los límites en persona.

Trisha colgó.

Volvió a sonar.

Respiración pesada. Sin presentación. Solo una descripción de lo que quería que hicieran, pronunciada en un tono monótono que sugería que lo había ensayado.

Trisha colgó.

Volvió a sonar.

A la cuarta llamada, Brittany había dejado de respingar. A la sexta, había dejado de escuchar. Se sentó con las rodillas contra el pecho, la cara hundida en ellas y las manos sobre las orejas mientras Trisha contestaba y colgaba, y contestaba y colgaba, cada llamada más corta que la anterior, cada voz diferente, pero la oferta siempre la misma. Dinero. Acceso. Sus cuerpos y su dignidad a cambio de una deuda que alguien, en algún lugar, había filtrado a las pocas horas de que Maeve estableciera los términos.

Trisha había estado dispuesta a escuchar al primer hombre. Se odiaba por ello, pero había estado dispuesta, porque la desesperación convierte en calculadoras a personas que antes tenían principios. Pero eso fue antes de los niños. Antes del yate. Antes de que cada llamada posterior pintara el mismo cuadro con diferentes colores, y el cuadro era siempre una habitación de la que no podía salir con hombres contra los que no podía luchar porque eran los dueños de la puerta.

Cuando había hecho lo que hizo para los Cenizatados, todo había estado controlado. Cámaras que podía ver. Contratos que podía leer. Gente que conocía por su nombre, en espacios que el gremio mantenía, con personal de seguridad al otro lado de una pared. Degradante, sí. Humillante de formas que todavía estaba catalogando. Pero estructurado. Seguro, en el sentido técnico de la palabra, y se había aferrado a esa distinción porque era lo único que separaba lo que hacían de lo que estos hombres pedían.

Esa distinción parecía más frágil ahora que hacía tres horas; después de todo, esos mismos contratos se habían vuelto en su contra. La seguridad había sido una ilusión mantenida a discreción de Maeve. Y entre la gente que conocía por su nombre y en la que confiaba se encontraba Ash, que estaba en una celda de detención porque había intentado asesinar a un hombre en directo por televisión.

Estos hombres que llamaban solo se diferenciaban en que se saltaban las pretensiones.

Llamaban con la arrogancia casual de hombres que ya habían comprado gente antes y esperaban volver a hacerlo, ricos, anónimos y pacientes, y Trisha escuchaba sus voces y oía la misma frecuencia cada vez, la misma certeza grasienta de que todo tenía un precio y ellos eran lo bastante generosos como para pagarlo.

Todos le recordaban a alguien.

Un hombre que todas y cada una de las chicas del mundo despreciaban.

El director ejecutivo de ChronosX, Maximilian Vice. Ahora en el corredor de la muerte, y que se joda, pero la máquina que lo creó no había dejado de funcionar. Estos hombres no eran Vice. La mayoría ni se le acercaban. Pero estaban cortados por el mismo patrón, cosidos por la misma presunción de que el poder te da derecho sobre la gente, y la gente que necesitaba dinero no era gente en absoluto.

Alguien les había dicho a estos hombres que dos mujeres de nivel A estaban desesperadas y disponibles. Eso fue todo lo que hizo falta.

El teléfono volvió a sonar y Brittany levantó la vista de sus rodillas con los ojos hinchados y la voz en carne viva.

—No lo cogemos —dijo—. Prefiero morir a oír una «oferta» más.

Trisha miró la pantalla. Otro número. El mismo formato anónimo.

Lo cogió.

La línea se quedó en silencio por un momento.

—Mi nombre es Nyx Cosmos.

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