Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 38

38: Capítulo 38 38: Capítulo 38 Punto de vista de Isolde
Las interminables escaleras casi me matan antes de que por fin llegara a nuestro piso.

Cada escalón enviaba una nueva punzada de agonía a mi rostro.

Cuatro cortes paralelos —profundos, irregulares, que aún supuraban sangre— me surcaban desde la sien izquierda hasta la mandíbula.

Podía sentir cómo los bordes rasgados de la piel se movían cada vez que apretaba los dientes.

Esa zorra.

Esa zorra plebeya, de baja cuna.

Apoyé una mano en la pared del hueco de la escalera.

El yeso se desmoronaba, húmedo por algo que me negué a identificar.

Con la otra mano, me aferraba al pecho los restos de mi vestido de noche.

La seda —importada, cosida a mano, con un valor superior a lo que la mayoría de los sirvientes ganaban en una temporada— colgaba hecha jirones de mis hombros.

Una manga había desaparecido por completo.

El corpiño estaba abierto de par en par donde la tela se había rasgado cuando ella me arrojó contra aquella vitrina.

Cristales.

Había habido tantos cristales.

Presioné el dorso de la muñeca contra mi mejilla y la retiré resbaladiza de rojo.

La hemorragia no se había detenido.

No se detendría.

No eran arañazos.

Eran surcos excavados en mi cara por algo que no debería haber sido posible.

Era una plebeya.

Una don nadie.

Una huérfana desechada con las uñas sucias y zapatos baratos.

Debería haberse desmoronado en el momento en que la agarré.

Debería haber gemido.

Debería haber suplicado.

En cambio, se había movido como una depredadora.

Rápida.

Brutal.

Con una fuerza que resquebrajó la madera e hizo añicos el cristal.

Me apoyé en la pared del pasillo, respirando con dificultad.

La sangre goteaba de mi barbilla sobre la alfombra raída.

No me molesté en limpiarla.

La puerta de nuestro apartamento ya estaba abierta.

No entreabierta, sino abierta de par en par.

La cerradura colgaba de una bisagra, la madera a su alrededor astillada hacia dentro.

Se me encogió el estómago.

Entré.

El lugar estaba destrozado.

El sofá de segunda mano había sido destripado, su relleno esparcido por el suelo como nieve sucia.

La estantería yacía boca abajo en un charco de cristales rotos y páginas esparcidas.

Todos los cajones de la cocina habían sido arrancados y volcados.

Platos, tazas, utensilios… desparramados por las baldosas en un mosaico de cerámica barata y estaño doblado.

Las cortinas habían sido arrancadas.

Una de ellas aún cubría la mesa de comedor volcada como un sudario funerario.

—¿Madre?

Una figura surgió del umbral de la cocina.

La Baronesa de Valois parecía como si la hubieran arrastrado hacia atrás a través de una tormenta.

Su cabello dorado —siempre inmaculado, siempre recogido con precisión— colgaba en mechones enmarañados alrededor de su cara.

Su maquillaje se había corrido en oscuros regueros por ambas mejillas.

Tenía la blusa rasgada en el cuello.

Le faltaba un zapato.

—¿Dónde has estado?

—su voz era chillona y se quebraba en los bordes—.

¿Dónde has estado, Isolde?

¿Tienes idea de…?

Se detuvo.

Sus ojos se clavaron en mi cara.

En las cuatro heridas profundas y sangrantes que iban de la sien a la mandíbula.

—¿Qué le ha pasado a tu…?

—Harold —la interrumpí—.

¿Qué ha hecho Harold?

Abrió la boca.

La cerró.

Entrelazó las manos a la altura de la cintura, un hábito nervioso que le había visto hacer mil veces antes de las funciones de la corte, cuando aún teníamos funciones de la corte a las que asistir.

—Vino —dijo—.

Con sus amigos.

Hombres grandes.

Enormes.

Llevaban barras de hierro.

—Su voz se agudizó—.

Dijeron que, como fracasaste en tu tarea, como el trato se vino abajo, iban a cobrarse una compensación.

Se lo llevaron todo, Isolde.

Los candelabros de plata, mi joyero, el reloj de bolsillo de tu padre…
—¿Cuánto quiere?

Se estremeció.

—Cincuenta mil monedas de oro.

Ese fue el precio de la novia que pagó a la Baronesa Hargrove como depósito intermediario.

Lo quiere de vuelta.

Cada moneda.

Casi me reí.

Cincuenta mil.

Apenas teníamos unas cuantas monedas sueltas entre las dos.

—No queda nada —dije con sequedad—.

Se lo ha llevado todo.

Así que se acabó.

—¡No se ha acabado!

—La Baronesa se abalanzó hacia delante, agarrándome el brazo con una fuerza sorprendente.

Sus uñas cuidadas —ahora astilladas, rotas— se clavaron en mi piel—.

Tu padre se está muriendo, Isolde.

Muriendo.

El pabellón de sanación ha enviado un mensajero hoy.

La factura ya supera las sesenta y siete mil monedas de oro y sigue subiendo.

Si no pagamos para el lunes, lo trasladarán a la sala de indigentes.

¿Entiendes lo que eso significa?

Morirá en un catre junto a mendigos y borrachos.

Me sacudió.

De verdad que me sacudió, como si fuera una niña a la que hubieran pillado robando dulces.

—Necesitamos dinero.

Ahora.

Esta noche.

Me solté del brazo de un tirón.

—¿Y dónde exactamente propones que encontremos sesenta y siete mil monedas de oro esta noche, Madre?

¿Debo buscar bajo los cojines del sofá?

Ah, espera, no hay cojines.

Los hombres de Harold los destrozaron.

Entrecerró los ojos.

Calculadora.

Las lágrimas se secaron con una rapidez sospechosa.

—El collar.

Me quedé inmóvil.

—El collar de diamantes —repitió—.

El que te dio Gareth.

Sé que lo llevas puesto.

Puedo ver la cadena bajo tu cuello.

Esa pieza vale al menos tres mil monedas de oro.

Mi mano se movió instintivamente hacia mi garganta.

Hacia la delicada cadena que descansaba sobre mi clavícula.

Los diamantes atraparon la tenue luz de la lámpara rota del techo: pequeñas y desafiantes chispas entre los escombros.

—No.

—Isolde…
—He dicho que no.

—¡Tu padre se está muriendo!

—Entonces que se muera.

Las palabras salieron frías.

Limpias.

No las había planeado, pero en el momento en que abandonaron mi boca, supe que las decía en serio, cada sílaba.

La Baronesa me miró fijamente.

Sus labios se separaron.

Por un momento, pareció genuinamente sorprendida, como si la crueldad de su propia estirpe fuera algo inesperado.

Entonces su mano restalló contra mi cara.

La bofetada aterrizó directamente sobre las heridas.

Sangre fresca salpicó mi visión.

El dolor detonó detrás de mi ojo izquierdo: blanco, cegador, nauseabundo.

Me tambaleé hacia un lado, contra el armazón del sofá destripado.

—¡Basura inútil!

¡Pequeña zorra egoísta!

—siseó la Baronesa.

Me golpeó de nuevo.

Un revés esta vez, alcanzando la otra mejilla—.

Yo te crie.

Yo te vestí.

Gasté todo para darte la oportunidad de un matrimonio adecuado, ¿y así es como me lo pagas?

¿Acaparando joyas mientras tu padre se pudre?

Algo dentro de mí se partió.

No se rompió.

Se partió.

De la forma en que una cadena se parte cuando el último eslabón cede.

Le agarré la muñeca en el tercer intento.

La retorcí.

La empujé hacia atrás hasta que su espalda golpeó la pared del pasillo con un golpe sordo.

Mi antebrazo presionó contra su clavícula, inmovilizándola allí.

—Vuelve a tocarme —susurré, con mi cara a centímetros de la suya—, y me aseguraré de que acabes en la cama de al lado.

Sus ojos se abrieron de par en par.

Miedo genuino.

No del tipo teatral que usaba en las cenas, sino terror real, animal.

La mantuve así durante unos largos segundos.

Luego la solté.

Se deslizó de lado por la pared, agarrándose la muñeca.

No habló.

No me miró.

Tropezó hacia la puerta principal, cogió un abrigo de entre los escombros y se fue.

La puerta rota se balanceó inútilmente tras ella.

Silencio.

Me limpié la sangre de la barbilla con el dorso de la mano y caminé hacia el dormitorio.

La puerta estaba entreabierta.

Una cálida luz de lámpara se derramaba por la rendija.

La abrí de par en par.

Gareth estaba en la cama.

Desnudo.

Casi completamente desnudo.

Sus pantalones estaban amontonados alrededor de sus tobillos: manchados, sin lavar, apestando a sudor y a algo peor.

Su cuerpo pálido y fofo estaba apoyado en el cabecero.

En una mano sostenía un librito —ilustraciones baratas en papel amarillento, el tipo de material vulgar que se vende en los callejones—.

Su otra mano estaba entre sus piernas.

Al principio ni siquiera se dio cuenta de mi presencia.

Tenía la mirada perdida.

La boca entreabierta.

La luz de la lámpara captó el brillo de la transpiración en su frente.

Se me revolvió el estómago con tanta violencia que saboreé la bilis.

—¡Isolde!

—Se revolvió, tirando de las sábanas, y el librito cayó al suelo—.

Sol… yo no… no estaba…
No respondí.

No lo miré.

Crucé la habitación hasta el armario.

Lo abrí.

Saqué mi bolsa de viaje —la de cuero que había traído de la finca— y empecé a llenarla con todo lo de valor que pude encontrar.

Un par de pendientes de plata.

Un pañuelo de seda.

La pequeña bolsa de terciopelo con monedas que había escondido dentro de una bota.

—¿Qué estás haciendo?

—La voz de Gareth se agudizó por el pánico.

Se había cubierto con la sábana como si fuera un escudo—.

Sol… nena… ¿a dónde vas?

Seguí empacando.

—¡No puedes irte así como así!

¿Qué se supone que le diga a mi hermano?

¿Qué se supone que le diga a Kaelen cuando pregunte dónde…?

—Dile lo que quieras.

—Cerré la bolsa de un tirón.

Me la colgué al hombro—.

Dile que estabas demasiado ocupado con tu librito de estampas como para darte cuenta.

Su rostro se descompuso.

Patético.

Como un niño al que le niegan un dulce.

—Por favor, Sol.

Por favor.

Te necesito.

No puedo… no puedo hacer esto sin ti…
Salí del dormitorio.

Atravesé la sala de estar en ruinas.

Pasé junto a la puerta rota y me adentré en el hueco de la escalera.

Su voz me siguió escaleras abajo.

Cada vez más débil.

Más desesperada.

No me detuve.

No miré atrás.

El establo detrás del edificio era poco más que un cobertizo.

Pero el viejo carruaje de Gareth seguía allí: maltrecho, con una rueda ligeramente deformada y el caballo medio dormido en su puesto.

A nadie se le había ocurrido llevárselo.

Demasiado inútil, probablemente.

Enganché el caballo.

Me subí.

Tomé las riendas.

Las calles de la ciudad estaban casi vacías a esa hora.

Los adoquines brillaban bajo la luz dispersa de los faroles.

El aire era frío y mordía las heridas abiertas de mi cara.

Al principio conduje sin rumbo.

Solo para alejarme.

Lejos del apartamento destripado.

Lejos de las manos codiciosas de mi madre.

Lejos del cuerpo sudoroso y miserable de Gareth.

Pero a medida que la primera oleada de adrenalina se desvanecía, otra cosa se instaló en el espacio que dejó atrás.

Algo frío, agudo y analítico.

El carruaje traqueteó sobre un puente.

La luz de un farol parpadeó en el cristal de la ventana, y vi mi propio reflejo: distorsionado, ensangrentado, apenas reconocible.

Cuatro heridas.

Paralelas.

Tan profundas que podía sentir la separación del tejido al mover la mandíbula.

El tipo de daño que provenía de garras, no de uñas.

Había pasado toda mi vida en círculos nobles y, sin embargo, nunca había visto nada parecido.

Se suponía que los plebeyos eran débiles.

Su sangre era delgada.

Pero lo que había sucedido en esa habitación —lo que ella me había hecho— operaba con un poder imposible y primario.

Elara Colmillo de Escarcha me había lanzado por la habitación como si no pesara nada.

Se había movido más rápido de lo que mis ojos podían seguir.

Había golpeado con una fuerza que astillaba los muebles y desgarraba la carne hasta el hueso.

Apreté los dedos sobre las riendas.

—¿Qué eres exactamente, Elara Colmillo de Escarcha?

—le susurré al reflejo borroso en la ventanilla del carruaje.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com