Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 52

52: Capítulo 52 52: Capítulo 52 Punto de vista de Seraphine
Los pasillos del palacio nunca se habían sentido tan largos.

Tres días.

Tres días desde que el asistente me devolvió la carta sin leer.

Tres días desde que Kaelen me apartó como si fuera polvo en su manga.

Tres días de un silencio tan absoluto que gritaba.

Presioné la espalda contra la pared de mi aposento y me quedé mirando el techo.

El yeso estaba agrietado en una esquina.

Nunca antes me había fijado.

Es extraño, las cosas que ves cuando tu mundo empieza a fracturarse.

Ni siquiera había pestañeado.

Las palabras del asistente resonaban en mi cráneo, repitiéndose en un bucle que no podía silenciar.

«Su Majestad dijo que no tiene tiempo, mi señora».

El muchacho había sido educado.

Incluso delicado.

Como si estuviera dando la noticia de un pequeño conflicto de agenda en lugar de una sentencia de muerte.

Sin tiempo.

No un «ahora no».

No un «quizá más tarde».

Simplemente… sin tiempo.

Como si yo fuera una mancha en su agenda.

Una borradura que había que limpiar.

Vi mi reflejo en el espejo al otro lado de la habitación.

Mi pelo seguía perfectamente peinado.

Mi vestido, aún inmaculado.

Cada detalle, cuidado, pulido, impecable.

La imagen de una mujer que pertenecía a la órbita de un emperador.

Pero los ojos que me devolvían la mirada estaban vacíos.

Te mira como si fueras algo pegado a la suela de su bota.

Me estremecí.

Me aparté de la pared.

Cogí la capa más sencilla del armario y me la eché sobre los hombros, bajándome la capucha hasta cubrirme bien el rostro.

No podía quedarme aquí.

No en estos aposentos que olían a perfume caro y a fracaso.

No rodeada de cojines de seda y mentiras bordadas.

Sabía adónde tenía que ir.

La taberna subterránea no tenía nombre.

Se agazapaba bajo una curtiduría en ruinas en el barrio bajo de la capital, accesible solo a través de una estrecha escalera oculta tras pieles de cuero apiladas.

El aire del interior estaba cargado de humo de pipa y del hedor agrio de la cerveza barata.

Velas de sebo parpadeaban sobre mesas toscamente talladas, arrojando más sombras que luz.

Yo no pertenecía a este lugar.

Cada uno de mis instintos me lo gritaba.

El bajo de mi capa se arrastró por algo húmedo en el suelo y me negué a mirar.

Pero la desesperación tiene una forma de hacer que lo impensable parezca inevitable.

Lo encontré en el rincón del fondo.

Gareth Nightfire —príncipe de sangre, hijo de un emperador, hermano del trono— estaba encorvado sobre una mesa de madera llena de muescas con unos dados y un montón de monedas baratas que no alcanzarían para una comida decente.

Su pelo oscuro y lacio le caía sobre la frente.

Tenía la mandíbula sin afeitar.

El fino corte de su abrigo estaba estropeado por una mancha de vino en la solapa y un rasgón sin remendar en un puño.

Tenía el aspecto de ser exactamente lo que era.

Un hombre que había sido descartado.

Unos cuantos jugadores más se sentaban frente a él: hombres rudos de mirada inexpresiva y manos callosas.

Uno de ellos recogió los dados, los agitó y los lanzó.

Gareth observó el resultado con sorda irritación.

Me eché la capucha hacia atrás.

—Tenemos que hablar.

La mirada de Gareth se alzó.

Me recorrió de arriba abajo.

Un destello de reconocimiento…, seguido inmediatamente por el desprecio.

—Vaya, vaya —se reclinó en la silla, cruzando los brazos sobre el pecho—.

El leal perrito faldero del Emperador.

¿Visitando los barrios bajos esta noche?

—En privado —dije entre dientes—.

Ahora.

Me estudió durante un largo e insufrible momento.

Luego, hizo un gesto con la barbilla hacia los jugadores.

—Largaos.

No protestaron.

Las monedas se guardaron en los bolsillos, las sillas se arrastraron hacia atrás y, en segundos, el rincón quedó vacío, a excepción de nosotros y la vela parpadeante que nos separaba.

Me senté frente a él.

La silla se tambaleó sobre sus patas desiguales.

—Sea lo que sea —dijo Gareth, cogiendo su jarra—, no me interesa.

Tengo mis propios problemas, Seraphine.

No necesito los tuyos.

—Tus problemas y los míos tienen el mismo nombre.

Hizo una pausa.

La jarra se detuvo cerca de sus labios.

Sus ojos —de un dorado oscuro, tan parecidos a los de Kaelen y, sin embargo, tan diferentes, más duros, más hambrientos— se entrecerraron por encima del borde.

—Continúa.

—Me está excluyendo.

—Mantuve la voz baja.

Controlada.

Pero hasta yo podía oír la fractura bajo la superficie—.

Por completo.

No de forma gradual, de la noche a la mañana.

Desde que llegó esa mujer, desde que se abrió paso en el palacio, es como si yo hubiera dejado de existir.

Le envié una carta.

Ni siquiera la abrió.

Su asistente dijo… —Se me quebró la voz.

Tragué saliva—.

Dijo que el Emperador no tiene tiempo.

Gareth dejó la jarra.

Una fina sonrisa se dibujó en su boca; no era amable ni compasiva.

Era burlona.

—¿Y eso te sorprende?

—rio.

Su risa fue corta y desagradable—.

Tú, la «futura emperatriz».

La mujer que se paseaba por la corte con ese broche robado prendido en el pecho como si significara algo.

—Se inclinó hacia delante—.

Déjame ahorrarte algo de tiempo, Seraphine.

Nunca significó nada.

Nunca ibas a ser su reina.

En el mejor de los casos, eras una conveniencia.

Una decoración.

Y ahora ha encontrado una más bonita.

Las palabras cayeron como bofetadas.

Cada una precisa.

Cada una cierta.

Y eso fue lo que finalmente me quebró.

—Lo sé —susurré.

La sonrisa de Gareth vaciló.

No se lo esperaba.

—Sé que nunca fue real —continué.

Mis manos temblaban bajo la mesa.

Las apreté contra mis muslos—.

Sé lo que soy.

Lo que siempre he sido.

¿Quieres oírlo?

¿Toda la patética verdad?

No dijo nada.

Pero sus ojos se afilaron.

Una atención depredadora.

Tomé una bocanada de aire que supo a humo y humillación.

—Hace cinco años, durante el Baile de Máscaras Imperial, yo no era una invitada —la confesión me raspó la garganta—.

Era una sirvienta de limpieza.

En la Posada Luz de Luna.

La que está cerca del distrito del palacio, donde se alojaban los invitados sobrantes.

Silencio.

La expresión de Gareth no cambió, pero algo se movió tras sus ojos.

Un cálculo que empezaba a formarse.

—Me asignaron la limpieza de las suites privadas después de que los invitados se marcharan.

La mayoría de las habitaciones eran un desastre: vino derramado, disfraces rotos, la suciedad habitual.

Pero una suite era diferente.

Apenas la habían tocado.

La cama estaba deshecha, la ventana abierta y, sobre la almohada… —hice una pausa.

El recuerdo seguía siendo vívido.

Aquel brillo dorado sobre el lino blanco—.

Sobre la almohada había un broche.

Una cresta del lobo dorado.

De artesanía Imperial.

El tipo de pieza que costaba más de lo que yo ganaría en toda una vida.

—Lo robaste.

No era una pregunta.

Era una afirmación.

Tajante y absoluta.

—Sí —la palabra supo a ceniza—.

Lo robé.

Lo escondí en mi delantal y me fui.

Nadie me revisó.

Nadie se dio cuenta.

Era invisible.

Solo otra sirvienta fregando suelos.

La lengua de Gareth presionó el interior de su mejilla.

Me estudió como un mercader estudia una gema defectuosa: evaluando el valor que le quedaba.

—¿Y entonces?

—inquirió él.

—Y entonces dejé la posada.

Usé cada moneda que había ahorrado para falsificar mis credenciales.

Una casa noble menor.

Un linaje inventado.

Aprendí la etiqueta de la corte con libros.

Practiqué mi acento hasta que no quedó ni rastro del barrio bajo.

—Mis dedos se cerraron en puños bajo la mesa—.

Cuando finalmente entré en la sociedad de la corte, dejé que todo el mundo asumiera que el broche significaba que tenía alguna conexión con el Emperador.

Un encuentro pasado.

Un vínculo romántico.

Nunca lo confirmé abiertamente…, simplemente nunca lo negué.

—Inteligente —el tono de Gareth contenía un reconocimiento a regañadientes—.

Y completamente fraudulento.

—Él nunca me miró, Gareth.

—Se me quebró la voz a pesar de todos mis esfuerzos por mantenerla firme—.

Ni una sola vez.

No como la mira a ella.

Cuando me ve, su expresión… es como si mirara algo que le repugna.

Una mancha que no se molesta en limpiar.

—Exhalé, de forma entrecortada.

Rota—.

Se suponía que el broche era mi forma de entrar.

Mi prueba de que el destino nos había conectado.

Pero siempre fue una mentira.

Y ahora la mentira se está desmoronando, y cuando lo haga… cuando descubra lo que soy en realidad…
—Serás expulsada de la corte.

Despojada de tu posición.

Probablemente encarcelada —Gareth terminó la frase con un desapego clínico—.

El fraude contra la Casa Imperial conlleva graves consecuencias.

—Lo sé.

Cogió sus dados.

Los hizo rodar entre sus dedos.

Clic.

Clic.

Clic.

—Entonces, ¿qué quieres de mí?

—preguntó—.

¿Compasión?

Se me ha acabado.

—Quiero una alianza.

El cliqueo se detuvo.

—Todavía tengo acceso —dije, inclinándome hacia delante—.

Como su ayudante principal, veo documentos, horarios, comunicaciones.

Sé qué aposentos están sin vigilancia y cuándo.

Conozco la rotación de sus asistentes personales.

Sé… —me recompuse—.

Sé todo sobre cómo funciona su casa.

Esa información tiene valor.

La mandíbula de Gareth se tensó.

Dejó los dados sobre la mesa.

Con cuidado.

Uno por uno.

—¿Y qué haríamos exactamente con esa información?

—Lo que sea necesario para sobrevivir.

Lo que sea necesario para asegurarnos de que esa mujer no se lo quede todo mientras nosotros nos quedamos sin nada.

—Palabras atrevidas para una sirvienta que finge ser una dama.

—Palabras atrevidas para un príncipe que apuesta con monedas baratas en un agujero que huele a cloaca.

Sus ojos centellearon.

Por un momento, pensé que me echaría de allí.

Su orgullo —maltrecho como estaba— todavía tenía dientes.

Pero entonces algo más se movió en su expresión.

Algo más frío.

Más profundo.

Lo mismo corrosivo que veía cada vez que miraba hacia el palacio en la colina.

Envidia.

Pura y letal.

—Cuando tenga un heredero legítimo —dije en voz baja—, ¿en qué lugar te deja eso a ti, Gareth?

El medio hermano bastardo sin título, sin tierras, sin posición.

No serás nada.

Menos que nada.

Sus nudillos se pusieron blancos alrededor de la jarra.

—¿Crees que no lo sé?

—su voz era apenas un susurro.

Venenoso—.

¿Crees que no paso cada noche en vela sabiendo que todo…, absolutamente todo…, se lo dieron a él?

El trono.

El poder.

El nombre.

Mientras que yo recibí las sobras de la mesa y una palmadita en la cabeza.

—Entonces deja de aceptar las sobras.

La llama de la vela parpadeó entre nosotros.

Las sombras se retorcían en su rostro.

Gareth permaneció en silencio durante un largo rato.

El ruido de la taberna nos envolvía: risas, discusiones, el tintineo de las jarras.

Nada de eso rompía el silencio de nuestra mesa.

Entonces levantó la vista.

Y en sus ojos, vi algo que no había estado allí antes.

Propósito.

—Si hacemos esto —dijo lentamente—, lo haremos bien.

Sin medias tintas.

Sin pánico.

Un solo tiro, y tiene que valer.

—De acuerdo.

Se reclinó.

Se cruzó de brazos.

Una luz oscura y despiadada parpadeó tras su mirada.

—Entonces, esto es lo que necesitamos primero —su voz bajó de tono—.

Necesitamos un escándalo.

Algo tan devastador que ninguna cantidad de amor o lealtad pueda sobrevivirlo.

Algo que los separe… para siempre.

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