Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 53

53: Capítulo 53 53: Capítulo 53 Punto de vista de Elara
El Camino Real que se dirigía al norte olía a pino y a libertad.

Presioné la frente contra la ventanilla del carruaje y observé cómo cambiaba el paisaje.

Los campos bien cuidados de los alrededores de la capital habían dado paso a un denso bosque horas atrás.

Ahora, los árboles crecían salvajes y juntos, con sus ramas entrelazándose sobre nuestras cabezas como arcos de catedral.

La luz del sol se abría paso en fragmentos, salpicando de oro el camino de tierra.

Nada de susurros de la corte.

Nada de cortesanos intrigantes.

Nada de Seraphine merodeando por los pasillos con esa sonrisa calculadora.

Nada de Kaelen de pie demasiado cerca, con la mano en mi silla y su mirada quemando agujeros en mi compostura.

Solo el crujido de las ruedas.

El ritmo constante de los cascos.

El viento transportando el aroma de la tierra húmeda y algo más agudo por debajo: nieve, quizá, todavía aferrada a las zonas más altas.

Exhalé lentamente y dejé caer los hombros.

Los guardias que Cassian había asignado cabalgaban en formación alrededor del carruaje.

Profesionales.

Silenciosos.

Apenas me habían hablado más allá de saludos corteses, lo que me venía perfectamente.

No quería conversación.

Quería espacio.

Espacio para pensar.

Espacio para respirar.

Espacio para recordar por qué había exigido este viaje en primer lugar.

Mi reflejo me devolvía la mirada desde el cristal.

Ojos azul hielo.

Cabello blanco plateado recogido en una simple trenza.

El rostro de una mujer que supuestamente murió en un incendio cuando era niña.

En algún lugar más adelante, en las tierras altas del norte, yacían las ruinas de todo lo que había perdido antes de tener edad suficiente para comprender la pérdida.

Apoyé la palma de la mano contra la ventanilla.

El cristal estaba frío.

«¿Quiénes erais, en realidad?», pensé, y no por primera vez.

¿Quiénes eran mis padres?

¿Qué clase de personas eran?

¿Lucharon?

¿Huyeron?

¿Tuvieron tiempo de tener miedo?

Las preguntas habían vivido dentro de mí desde hacía un tiempo, desde que la verdad sobre mi linaje había empezado a salir a la luz.

Pero hacerlas en la capital —rodeada de política, luchas de poder y la sofocante protección de Kaelen— se había sentido imposible.

Cada respuesta llegaba filtrada a través de la agenda de otra persona.

Aquí fuera, las preguntas me pertenecían solo a mí.

El carruaje se sacudió al pasar por un tramo irregular.

Me afirmé contra el asiento y volví a mirar afuera.

El bosque se estaba clareando.

A través de los huecos entre los árboles, pude ver un valle que se abría abajo: verde y ancho, con un río que lo atravesaba como una cinta de plata.

El humo se elevaba desde un puñado de tejados en la distancia.

Un asentamiento.

Pequeño.

El tipo de lugar que no aparecía en los mapas oficiales.

El guardia principal frenó a su caballo y cabalgó de vuelta hasta la ventanilla del carruaje.

—Hay una taberna más adelante, mi señora.

La Estrella del Norte.

Bastante decente para una parada de descanso.

Llevamos dos días en el camino.

Mi estómago respondió antes de que yo pudiera hacerlo.

Un gruñido bajo y poco digno que hizo que la boca del guardia se crispara.

—La Estrella del Norte será —dije.

La taberna era exactamente lo que su nombre sugería: un edificio modesto y desgastado con un letrero pintado a mano que se balanceaba sobre la puerta.

Una estrella azul sobre un fondo oscuro, con la pintura agrietada y desvaída.

El porche de madera se hundía en el medio.

Un par de viejos sabuesos dormitaban cerca de la entrada, apenas levantando la cabeza cuando nos acercamos.

Dentro, el aire era cálido y cargado con el olor a carne asada y pan.

Techos bajos.

Vigas toscas.

Una chimenea crepitaba contra la pared del fondo.

Un puñado de viajeros ocupaban mesas dispersas: mercaderes, a juzgar por sus capas y fardos cargados.

Una mujer detrás de la barra limpiaba jarras con un paño manchado y asintió cuando entré.

—Cerveza y lo que sea que tengan caliente —dije, deslizándome en un banco cerca de la ventana.

—Estofado y pan.

La cerveza está del tiempo hoy.

—Perfecto.

Los guardias se posicionaron cerca de la puerta y en una mesa al otro lado de la sala.

Lo bastante cerca para intervenir.

Lo bastante lejos para darme la ilusión de soledad.

Envolví la jarra con las manos cuando llegó.

La cerveza era oscura y ligeramente amarga, con una calidez que se extendió por mi pecho.

El estofado vino después: espeso, sustancioso, sin nada destacable.

Exactamente lo que necesitaba.

Por primera vez en semanas, sentí algo parecido a la paz.

Estaba comiendo cuando la puerta de la taberna se abrió.

Entró una ráfaga de aire fresco, trayendo consigo el olor a humo de forja y a caballos.

Botas pesadas sobre el suelo de madera.

El sonido de una gran complexión moviéndose con la confianza despreocupada de alguien que conocía cada centímetro de este lugar.

No levanté la vista.

No de inmediato.

El estofado estaba bueno, y en la capital había aprendido que no todas las entradas requerían mi atención.

Pero entonces los pasos se detuvieron.

Justo al lado de mi mesa.

Y una voz —profunda, cautelosa, teñida de incredulidad— dijo mi nombre.

—¿Elara?

Mi cuchara se congeló a medio camino de mi boca.

Conocía esa voz.

No de la capital.

No del palacio ni de la corte ni de ninguna de las enredadas telarañas por las que había estado navegando durante meses.

La conocía de un lugar más antiguo.

Más profundo.

Un lugar enterrado tan hondo bajo la superficie de mi memoria que oírla fue como si me cayera un rayo.

Levanté la vista.

Era alto.

De hombros anchos, como los hombres que se ganan la vida trabajando con las manos.

Pelo dorado y corto, ligeramente desigual, como si se lo hubiera cortado él mismo con un cuchillo de caza.

Su rostro estaba curtido —bronceado por el sol y el viento—, con una mandíbula fuerte y una nariz que se había roto al menos una vez.

Sus manos colgaban a los costados, e incluso desde aquí podía ver los callos.

Gruesos.

Superpuestos.

Las manos de un herrero.

Pero sus ojos.

De un cálido color marrón, muy abiertos, mirándome como si estuviera viendo un fantasma.

Se me cortó la respiración.

—¿Finnian?

Su nombre salió como apenas un susurro.

Un nombre que no había pronunciado en quince años, por lo que se sentía extraño en mi lengua, pero dolorosamente familiar.

Como una palabra en un idioma que había olvidado que conocía.

No se movió.

Se quedó allí de pie, con su enorme complexión congelada en el sitio, su pecho subiendo y bajando de forma irregular.

Sus labios se separaron.

Se cerraron.

Se separaron de nuevo.

—Eres tú —respiró—.

Luna en lo alto, de verdad eres tú.

El ruido de la taberna se desvaneció.

La cháchara de los mercaderes, el tintineo de las jarras, el crepitar del fuego… todo se volvió distante, ahogado, irrelevante.

El mundo se redujo a este hombre de pie ante mí con lágrimas asomando en sus ojos marrones.

—Nos dijeron que estabas muerta.

—Su voz se quebró en la última palabra.

Se agarró al respaldo de la silla de enfrente como si sus piernas fueran a fallarle.

—Todo el mundo dijo… el incendio… tus padres… —Sacudió la cabeza con fuerza, como si pudiera desalojar físicamente el recuerdo—.

Te lloramos, Ela.

Encendimos velas por ti cada invierno.

Algo se abrió en mi pecho.

Un muro que no sabía que había construido.

—Siéntate —conseguí decir—.

Finnian, siéntate antes de que te caigas.

Se dejó caer en la silla.

Crujió bajo su peso.

De cerca, pude ver al niño que había conocido oculto bajo el hombre en el que se había convertido: la misma calidez en sus ojos, la misma obstinación en su mandíbula, la misma forma torcida en que su boca se ladeaba cuando la emoción lo abrumaba.

Habíamos sido niños juntos.

Antes del incendio.

Antes del ataque.

Antes de que todo se hiciera añicos.

Recordé las peleas de bolas de nieve en el patio del castillo.

Su risa resonando en los muros de piedra.

Correr por el bosque más allá de las puertas, con nuestras botas crujiendo sobre la escarcha y nuestro aliento formando nubes en el aire helado.

Él siempre había sido más grande que yo, incluso entonces: una cabeza más alto para cuando tuvimos edad de explorar por nuestra cuenta.

Me ayudaba a pasar por encima de los troncos caídos y esperaba pacientemente mientras yo catalogaba cada roca y escarabajo interesante.

Y entonces, un día, todo terminó.

—¿Cómo?

—pregunté.

Mi voz era más firme de lo que esperaba—.

¿Cómo sobreviviste?

Se pasó una mano por la cara.

Áspera.

Insegura.

—Mi familia… habíamos ido a un pueblo vecino a visitar el mercado ese día.

Mi padre necesitaba existencias de hierro y mi madre quería tela para el invierno.

—Tragó saliva—.

Se suponía que volveríamos esa noche.

Pero la nieve arreció, así que pasamos allí la noche.

Una pausa.

El peso de lo que venía a continuación nos oprimió a ambos.

—Para cuando volvimos, no quedaba nada.

—Su voz se volvió neutra.

La neutralidad ensayada de alguien que había contado esta historia antes, o al menos la había revivido suficientes veces como para aprender a sobrevivir al contarla—.

Solo humo.

Ceniza.

Los muros seguían en pie en algunos sitios, pero todo lo de dentro… desaparecido.

Los renegados lo habían quemado todo.

Mi mano se apretó alrededor de la jarra.

La cerveza se derramó un poco.

—Mis padres —dije en voz baja—.

¿Vosotros… alguien…?

—Nadie sobrevivió dentro del castillo.

—Los ojos de Finnian se encontraron con los míos.

Firmes.

Honestos.

El tipo de honestidad que dolía más que cualquier mentira—.

Eso fue lo que dijeron los grupos de búsqueda.

El duque y la duquesa.

La guardia de la casa.

Los sirvientes.

Todos ellos.

—Se le contrajo la garganta—.

Y tú.

Encontraron… restos.

Pequeños.

Todo el mundo asumió…
No pudo terminar.

Me quedé mirando la veta de la mesa de madera.

Reseguí un nudo con la uña.

Mi visión se nubló.

Así que era verdad.

Todo lo que los fragmentos de memoria y las pistas susurradas habían sugerido.

Mis padres no me habían abandonado.

Habían sido asesinados.

Y todos los que me conocían creían que había muerto con ellos.

—Me llevaron —dije.

Las palabras sonaron huecas—.

Alguien me sacó.

No sé quién.

Acabé con la familia Valois.

Me criaron como su pupila.

—No pude evitar el rencor en mi voz—.

Si es que se le puede llamar así.

La expresión de Finnian se ensombreció.

Apretó la mandíbula.

—¿Los Valois?

¿Ese barón del sur?

—¿Los conoces?

—He oído hablar de ellos.

Su reputación no es… —Se detuvo.

Reconsideró—.

Estás viva.

Eso es lo que importa.

Luna en lo alto, Ela, estás viva.

Extendió la mano sobre la mesa y me agarró la mía.

Su palma era cálida y áspera, sus dedos gruesos por el trabajo.

El agarre fue feroz.

Desesperado.

Como si temiera que me desvaneciera si me soltaba.

Le devolví el apretón con la misma fuerza.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habló.

El fuego crepitaba.

Un sabueso se rascaba cerca de la puerta.

Uno de mis guardias se movió en su silla, observándonos con ojos atentos.

Finnian finalmente soltó mi mano y se echó hacia atrás.

Se secó los ojos con el dorso de la muñeca.

Sin vergüenza.

Solo un sentimiento puro y sin defensas de un hombre que claramente no había aprendido a ocultar lo que sentía.

—Ahora soy herrero —dijo, gesticulando vagamente hacia el camino de afuera—.

Me instalé en un valle no muy lejos de aquí.

Buena forja.

Trabajo honesto.

—Un fantasma de su antigua sonrisa afloró en su rostro—.

No es exactamente la gran vida que imaginábamos cuando corríamos por el bosque del duque fingiendo ser caballeros.

Se me escapó una risa.

Pequeña y aguada, pero real.

—Tú siempre insistías en ser el dragón.

—Los dragones son más interesantes que los caballeros.

La sonrisa se ensanchó.

Y así, sin más, algo encajó dentro de mí.

Una pieza que no sabía que faltaba.

La calidez simple y sin complicaciones de ser reconocida.

No como una cortesana.

No como una pareja.

No como un activo político o un linaje misterioso.

Simplemente como Ela.

La niña que solía perseguir copos de nieve.

Abrí la boca para preguntar más —sobre su vida, su trabajo, si alguna vez había vuelto a las ruinas— cuando Finnian se inclinó de repente hacia delante.

Sus ojos ardían con una urgencia que no había estado allí antes.

—Ela, escucha.

Mis padres… están vivos.

Los dos.

Viven en el valle conmigo.

—Su voz bajó de tono, densa de emoción—.

Nunca han dejado de hablar de ti.

Nunca han dejado de preguntarse qué fue de ti.

Mi madre todavía pone una vela en la ventana cada solsticio de invierno.

Por ti.

Mi corazón se golpeó contra mis costillas.

—¿Están aquí?

—susurré—.

¿Cerca?

—A solo un corto viaje a caballo.

—Ya se estaba apartando de la mesa, su enorme complexión temblando de una emoción apenas contenida—.

Ven conmigo.

Ahora mismo.

Déjame llevarte con ellos.

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