Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 54

54: Capítulo 54 54: Capítulo 54 Punto de vista de Elara
—¿Estás seguro de que esa vieja carreta puede con otro pasajero?

Finnian me lanzó una mirada por encima del hombro mientras aseguraba la última correa en la plataforma de carga.

La carreta era robusta, pero sencilla, construida para transportar lingotes de hierro y carbón, no para llevar pasajeros.

Una lona de tela cubría un montón de herramientas terminadas en la parte trasera.

El caballo enganchado al frente era fornido y paciente, y sacudía las orejas para espantar las moscas.

—Ha llevado cargas más pesadas —dijo, dando una palmada al lateral—.

Sube.

Acepté la mano que me ofrecía Finnian y me subí al banco junto a él.

La madera estaba lisa por el uso.

Él tomó las riendas, chasqueó la lengua y el caballo se apoyó en el arnés.

Nos pusimos en marcha y dejamos el Camino Real para tomar una senda más estrecha que ascendía serpenteando entre los árboles.

El camino —si es que se le podía llamar así— era poco más que dos surcos excavados en la ladera, flanqueados por una espesa maleza e imponentes pinos.

Durante un rato, ninguno de los dos habló.

La carreta crujía.

Las ruedas chirriaban sobre la gravilla.

El viento se movía entre las copas de los árboles, trayendo consigo el aroma agudo y limpio de la resina de pino y la tierra fría.

Estudié el paisaje.

El terreno aquí era más escarpado que cualquier cosa cerca de la capital.

Salvaje.

Sin cultivar.

El tipo de naturaleza que no se doblega a la voluntad humana.

Me resultaba familiar de una forma que no podía explicar del todo.

Como un aroma que percibes en el viento y te detiene en seco.

No puedes ponerle nombre, pero tu cuerpo lo conoce.

—Esta senda no parece muy transitada —dije.

—Esa es la idea —Finnian mantenía la vista en el camino, guiando al caballo para esquivar una raíz que sobresalía—.

Después de lo que pasó, mis padres quisieron poner distancia.

De los caminos.

De los extraños.

De cualquier cosa que oliera a las tierras bajas.

Su tono era neutro, pero su agarre en las riendas se tensó.

—Cuéntame —dije en voz baja—.

Lo de aquel día.

No respondió de inmediato.

La carreta se sacudió al pasar por un bache en la senda, y él estabilizó al caballo antes de hablar.

—Nos fuimos antes del amanecer.

—Su voz había cambiado.

Más baja.

Cautelosa.

Como la de un hombre que camina sobre hielo fino—.

Mi padre tenía lista una remesa de herrería: bisagras, herraduras, un juego de herramientas para la chimenea en el que llevaba trabajando un tiempo.

Material de calidad.

Quería llegar pronto al mercado, antes de que los otros herreros montaran sus puestos.

Un pájaro cantó en algún lugar entre los árboles.

Agudo.

Penetrante.

Luego, silencio.

—Mi madre preparó comida para el viaje.

Pan y carne seca.

Estaba cantando.

—Hizo una pausa.

Tragó saliva—.

Siempre cantaba mientras preparaba las cosas.

Canciones antiguas.

De las que nuestra gente solía cantar en las tierras altas antes de… —Se interrumpió.

Tomó aliento—.

Antes de todo.

Esperé.

—La nieve había sido intensa esa temporada.

Las carreteras estaban mal.

Mi padre quería seguir adelante de todos modos, pero los puertos de montaña estaban bloqueados para cuando llegamos al pueblo mercado al otro lado del valle.

El mercader de allí nos dijo que debíamos esperar.

Dijo que se acercaba otra tormenta.

—La mandíbula de Finnian se tensó—.

Así que nos quedamos.

Solo hasta que el tiempo mejorara.

La carreta tomó una curva.

Los árboles se clarearon un poco y, a través del hueco, vislumbré el valle que se extendía abajo: verde y vasto, con un río que serpenteaba por su centro.

Luego, los árboles volvieron a cerrarse.

—Emprendimos el regreso con las primeras luces —continuó—.

La carretera estaba completamente helada.

Silenciosa.

Demasiado silenciosa, pero yo era joven.

No sabía lo que significaba ese silencio.

Todavía no.

Sus nudillos se habían vuelto blancos alrededor de las riendas.

—Lo olimos antes de verlo.

El humo.

—Parpadeó.

Con fuerza—.

¿Sabes cómo huele el humo de leña cuando es de un hogar?

Cálido.

Seguro.

Este no era así.

Olía mal.

Como a metal y a carne y a algo más.

Algo químico.

Se me revolvió el estómago.

Mantuve las manos quietas en mi regazo.

—Mi padre detuvo la carreta en la cresta sobre el valle.

Desde allí se podía ver todo el ducado: el castillo, el pueblo, las murallas exteriores.

—La voz de Finnian se había vuelto monocorde.

Esa misma monotonía ensayada que ya había oído antes.

La recitación de un hombre que había aprendido a sobrevivir a sus propios recuerdos vaciándolos de color.

—No quedaba nada.

Las murallas exteriores estaban reventadas como cáscaras de huevo.

El pueblo era cenizas.

El castillo… —Se le cortó la respiración.

Solo un instante—.

El castillo todavía ardía.

Llamas tan altas que tocaban las nubes.

Y el olor.

Ese olor estaba por todas partes.

Cerré los ojos.

—Mi madre gritó.

Cayó de rodillas allí mismo, en la nieve.

Mi padre se quedó de pie.

Sin moverse.

Sin hablar.

Nunca lo había visto así.

Él siempre era la calma personificada.

Siempre el que sabía qué hacer.

Una larga pausa.

Las ruedas de la carreta giraban.

—Los renegados ni siquiera habían intentado ocultar lo que habían hecho.

Fue deliberado.

Organizado.

Sabían exactamente cuándo y dónde atacar.

—Una traición —dije.

La palabra me supo a hierro.

—Sí.

—Finnian me miró.

Sus ojos marrones contenían algo antiguo y herido—.

Alguien de dentro tuvo que abrir las puertas.

Las defensas del castillo eran demasiado fuertes para un asalto directo.

Los renegados no deberían haber podido traspasar esas murallas.

No sin ayuda desde el interior.

La implicación se asentó entre nosotros como una piedra arrojada a un agua en calma.

—¿Y mis padres?

—Mi voz salió más débil de lo que pretendía.

—Cuando finalmente regresamos a las ruinas, no había más que llamas imponentes y cuerpos por todas partes.

—Finnian hablaba ahora con cuidado.

Con delicadeza.

Como si cada palabra pudiera destrozarme—.

Los renegados no habían perdonado a nadie.

Fue una masacre total.

Se me cerró la garganta.

Giré la cara hacia los árboles y dejé que el viento me golpeara la piel.

Frío.

Cortante.

El tipo de frío que lo atraviesa todo y te deja con una sensación de pureza descarnada.

—Buscamos entre las cenizas del castillo con la esperanza de encontrar supervivientes —dijo Finnian en voz baja—.

Pero solo encontramos muerte.

El fuego fue tan devastador que pensamos que todos habían perecido.

El Duque, la Duquesa… y tú.

Todos lo creímos.

Mis padres lo creyeron.

Todo el valle guardó luto.

Una lágrima se me escapó.

La dejé caer.

—Mi madre se culpó durante mucho tiempo —dijo.

Las palabras salieron ásperas.

Raspadas en carne viva—.

No dejaba de decir que si no hubiéramos ido al mercado.

Que si hubiéramos estado allí.

Si se hubiera quedado contigo.

—Se le quebró la voz—.

Solía decir que debería haberte sacado ella misma.

Que debería haberlo sabido.

—No fue culpa suya —susurré.

—Lo sé.

Ella también lo sabe.

Ahora.

Pero saber y sentir son dos cosas distintas.

—Se frotó la nuca—.

Mi padre nos construyó una nueva vida aquí.

Encontró el valle.

Montó la forja.

Mantuvo un perfil bajo.

Pero cada vez que el recuerdo vuelve, mi madre enciende una vela y la pone en la ventana.

Por tus padres.

Por la servidumbre.

—Hizo una pausa—.

Por ti.

Algo dentro de mí se desmoronó.

No de la forma violenta y catastrófica de las revelaciones anteriores.

Esto fue más silencioso.

Más suave.

Como una presa que finalmente cede después de contener el agua durante demasiado tiempo.

Lloré.

Sin estridencias.

Sin dramatismo.

Solo lágrimas que corrían silenciosamente por mis mejillas mientras la carreta se mecía, los pinos susurraban sobre nuestras cabezas y la luz de la tarde se filtraba entre las ramas en fragmentos dorados.

Finnian no dijo nada por un momento.

Luego, su brazo rodeó mis hombros.

Pesado.

Cálido.

Torpe, como el de un hombre que no está acostumbrado a consolar, pero que lo ofrecía de todos modos, con todo lo que tenía.

—Ya no estás sola, Ela.

—Su voz sonaba densa—.

¿Me oyes?

Lo que sea que te pasara después de esa noche, lo que sea que esa gente del sur hiciera o dejara de hacer, ya pasó.

Mi familia es tu familia.

Siempre lo fue.

Siempre lo será.

Siempre te protegeremos.

Me apoyé en su hombro.

Olía a humo de forja, a savia de pino y a sudor honesto.

El aroma de un mundo sencillo, real y no corrompido por la intriga de la corte.

—Mi padre querrá oírlo todo —continuó, con la voz más firme—.

Él era el armero de tu padre, ¿sabes?

Fabricó todas las espadas de la casa del Duque.

Tendrá preguntas.

También historias, si las quieres.

Y mi madre… —Una risa áspera se abrió paso entre la emoción—.

Mi madre probablemente intentará alimentarte hasta que no puedas más.

Me sequé la cara con el dorso de la mano.

—Me gustaría.

—Bien.

—Me apretó el hombro una vez.

Firme.

Seguro—.

Porque estás volviendo a casa, Ela.

Eso es lo que es esto.

Pase lo que pase en tu vida, en cualquier lío en el que te hayas metido en la capital, ahora mismo, en este momento, estás volviendo a casa.

La palabra me golpeó más fuerte de lo que esperaba.

Hogar.

Nunca había tenido uno de verdad.

No con los Valois.

No en el palacio.

Todos los lugares en los que había vivido habían sido prestados.

Condicionales.

Temporales.

Pero Finnian lo dijo como si fuera la verdad más simple del mundo.

El camino coronó una última cresta y el valle se abrió ante nosotros.

Ancho y verde, protegido por tres lados por montañas boscosas.

El río captaba la luz del atardecer y la devolvía en destellos plateados.

Varias granjas salpicaban las laderas inferiores: muros de piedra, tejados de paja, pastos cercados donde pacía el ganado.

Y allí, cerca del fondo del valle, una fina voluta de humo ascendía de una chimenea de piedra.

Finnian señaló el humo que se elevaba más adelante.

—Mira, ese es mi hogar.

Mi madre va a llorar de alegría cuando te vea.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com