Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 55

55: Capítulo 55 55: Capítulo 55 Punto de vista de Elara
La carreta traqueteó por el último tramo del camino, y yo no podía dejar de mirar.

La cabaña de piedra se alzaba al borde de un claro, sólida y cuadrada, con musgo trepando por un lado y una chimenea que exhalaba humo gris hacia el cielo.

A su lado había un taller, con el frente abierto y el techo ennegrecido por años de calor de la forja.

Las herramientas colgaban en hileras ordenadas a lo largo de las paredes.

Un yunque se agazapaba en el centro como un perro leal esperando a su amo.

Un huerto bordeaba el sendero que llevaba a la puerta principal.

Hileras ordenadas.

Cuidado con esmero.

Crecían hierbas junto al muro de piedra: romero, tomillo, algo con pequeñas flores moradas que no supe reconocer.

Parecía un lugar donde nunca había ocurrido nada terrible.

Finnian detuvo la carreta y bajó de un salto.

El caballo resopló y sacudió la crin, con la vista ya puesta en el abrevadero cercano al taller.

—Espera aquí —dijo—.

Déjame…
Pero ya era demasiado tarde.

La puerta principal de la cabaña ya estaba abierta.

Una mujer había salido al patio, con una cesta de mimbre apoyada en la cadera y una pieza de lino húmedo sobre el brazo.

Se dirigía al tendedero que colgaba entre dos postes de madera.

Su cabello, veteado de plata, estaba recogido en un moño suelto.

Tenía el rostro surcado de arrugas —pliegues profundos alrededor de los ojos y la boca, de esos que son tallados por la risa y el dolor a partes iguales—.

Llevaba un sencillo vestido de lana y un delantal manchado de harina.

Sus manos estaban enrojecidas de tanto lavar.

Alzó la vista al oír la carreta.

Sonrió al ver a Finnian.

Entonces su mirada se desvió.

Y me encontró.

La cesta cayó al suelo.

El lino húmedo se desparramó por la tierra.

No se dio cuenta.

Se había llevado las manos a la boca.

Todo su cuerpo se puso rígido, como si una estaca le hubiera atravesado los pies, clavándola a la tierra.

—Finnian —su voz salió estrangulada.

Apenas un sonido—.

Finnian, ¿quién…?

Él se acercó a su lado rápidamente.

La tomó del brazo.

La sostuvo.

—Mamá.

Es ella —su voz era baja.

Suave.

Como le hablarías a alguien que está al borde de un precipicio—.

Es Ela.

El sonido que brotó de su garganta no fue exactamente una palabra.

Ni un sollozo.

Era algo más antiguo que el lenguaje.

Algo que vivía en el cuerpo en lugar de en la mente.

Se abrió paso apartando a Finnian.

Avanzó a trompicones.

Sus pasos eran vacilantes, le temblaban tanto las piernas que temí que se cayera.

Bajé de la carreta.

Mis propias piernas no estaban mucho mejor.

Se detuvo a un brazo de distancia.

Lo bastante cerca como para ver las lágrimas correr por sus curtidas mejillas.

Lo bastante cerca como para oler la masa de pan, el jabón de lejía y el humo de leña impregnados en su ropa.

Extendió las manos.

Temblorosas.

De piel áspera, con callos en las palmas y polvo de harina en los pliegues de los nudillos.

Flotaron cerca de mi rostro, sin llegar a tocarme.

Como si temiera que fuera a disolverme si hacía contacto.

—Diosa Lunar —susurró.

La voz se le quebraba en cada sílaba—.

Diosa Lunar, es nuestra Ela.

Sus dedos rozaron mi mejilla.

Luego la otra.

Acunaron mi rostro.

Lo giraron con delicadeza.

Estudiándome con unos ojos anegados en lágrimas, desesperados e incrédulos, todo al mismo tiempo.

—Los ojos de tu madre —musitó—.

Tienes los ojos de tu madre.

Algo dentro de mí se hizo añicos.

No la clase de rotura brusca y violenta a la que me había acostumbrado.

No la que venía con la traición, el peligro o la pérdida.

Esto era diferente.

Era el lento desmoronamiento de un muro que ni siquiera sabía que había construido; un muro hecho de años, de silencio y de la silenciosa y persistente creencia de que nadie en este mundo volvería a mirarme así.

Como si yo importara.

Como si me hubieran echado de menos.

Como si mi ausencia hubiera dejado una herida que nunca sanó.

Margaret me estrechó entre sus brazos.

Era más baja que yo.

Su cabeza apenas llegaba a mi barbilla.

Pero su agarre era de hierro.

Absoluto.

Me sujetó como una madre sujeta a un niño al que saca de aguas profundas: con fiereza, temblando y negándose a soltarlo.

Alzó la mano para acunar mi nuca, presionando mi cara contra su hombro.

Podía sentir los martillazos de su corazón a través de la lana de su vestido.

Rápido.

Errático.

El corazón de una mujer cuyo mundo acababa de salirse de su eje.

—Mi niña —decía una y otra vez.

Como una plegaria rota—.

Mi dulce niña.

Estás viva.

Estás viva.

No podía hablar.

Tenía la garganta completamente cerrada.

Me quedé rígida en sus brazos por un momento —años de cautela aprendida me mantenían tiesa— y entonces mi cuerpo me traicionó.

Mis manos se alzaron.

Agarraron la espalda de su vestido.

Mis dedos se enroscaron en la tela.

Y me aferré.

El sonido del metal golpeando contra el metal había cesado.

Ni siquiera me había percatado de él antes, pero ahora el silencio del taller era atronador.

Unas botas pesadas crujieron sobre la grava.

—¿Margaret?

¿Qué dia…?

La voz era grave y áspera por décadas de inhalar humo.

Levanté la cabeza del hombro de Margaret y vi a un hombre de pie en la entrada de la forja.

Era enorme.

No alto como Finnian, sino ancho.

Con un pecho como un barril, brazos como troncos de árbol y manos del tamaño de platos.

Su delantal de cuero estaba chamuscado en varios sitios.

Tenía la cara manchada de hollín.

Su pelo —lo que quedaba de él— era gris acero, rapado al ras.

Robert.

Me miró fijamente.

Su rostro pasó por una serie de transformaciones: confusión, reconocimiento, conmoción y luego algo que le arrugó las facciones de una manera que parecía casi dolorosa.

—Dioses —dijo con voz ronca.

No se movió.

Se quedó allí, con una mano aún aferrando el martillo que había traído de la forja y la otra colgando inerte a su lado.

Sus ojos brillaban.

Húmedos.

—Robert —la voz de Margaret sonó ahogada contra mi pelo—.

Robert, ven aquí.

Dejó el martillo en el suelo con cuidado.

Deliberadamente.

El gesto practicado de un hombre que nunca maltrataba sus herramientas, sin importar las circunstancias.

Luego cruzó el patio con pasos lentos y pesados.

Se detuvo a nuestro lado.

Por un momento, solo me miró.

Su mandíbula se tensó.

Su garganta se movió.

Entonces su mano —enorme, llena de cicatrices, aún cálida por la forja— se posó en mi coronilla.

Un único y suave toque.

Como si yo estuviera hecha de cristal.

—Bienvenida a casa, pequeña —dijo en voz baja.

Eso fue todo.

No era un hombre de muchas palabras.

Pero el peso de esas palabras —su gravedad— me oprimió el pecho hasta que pensé que se me romperían las costillas.

Margaret finalmente me soltó, pero solo para mantenerme a un brazo de distancia.

Sus manos permanecieron en mis hombros.

Me miró a la cara como si la estuviera memorizando.

—Estás demasiado delgada —anunció, con la voz todavía cargada de lágrimas.

Aspiró con fuerza.

Enderezó los hombros.

El cambio del llanto a la autoridad maternal fue instantáneo—.

¿Cuándo fue la última vez que comiste una comida en condiciones?

Finnian, trae sus cosas adentro.

Robert, atiza el fuego de la cocina.

Voy a preparar la cena.

—Mamá, acaba de llegar…
—He dicho que atices el fuego.

Finnian me miró.

La comisura de su boca se crispó.

Se encogió de hombros, como diciendo: ya ves con lo que tengo que lidiar.

Casi me reí.

Casi.

El interior de la cabaña era pequeño y cálido.

Techos bajos atravesados por vigas oscuras.

Un hogar de piedra dominaba una pared, con la repisa abarrotada de candelabros de hierro, obra de Robert, claramente.

El suelo era de losas lisas, cubierto en algunas zonas por alfombras tejidas.

Una mesa de madera ocupaba el centro de la sala principal, rodeada de sillas desparejadas.

Todo estaba limpio.

Todo estaba cuidado.

No de la manera fría y meticulosa del palacio, donde los sirvientes pulían las superficies hasta que relucían sin calidez.

Esto era diferente.

Este era un hogar que había sido amado hasta alcanzar su estado actual.

Desgastado hasta volverse liso por las manos, los años y el uso diario.

Margaret se movía por su cocina como un general al mando de un campo de batalla.

En cuestión de instantes, la cabaña se llenó del olor a estofado cociéndose a fuego lento y a pan recién hecho.

Sacó una hogaza del horno de pan —de corteza dorada, humeante al partirla— y la puso en la mesa con un cuenco de mantequilla y una vasija de miel.

—Siéntate —dijo, señalando una silla cerca del fuego—.

Come.

Me senté.

Comí.

El estofado era espeso, con tubérculos y trozos de carne tierna.

Sustancioso.

Sabroso.

Condimentado con romero y algo ahumado que no pude identificar.

El pan era tierno por dentro, con una corteza que crujía entre mis dientes.

Margaret me observaba comer como un halcón vigila su nido.

Cada vez que mi cuenco se vaciaba un poco, aparecía su cucharón.

Cada vez que iba a coger pan, me acercaba la mantequilla.

—¿Más?

—No podría, de verdad…
—Más.

Finnian me sonrió desde el otro lado de la mesa.

Robert estaba sentado a la cabecera, comiendo en silencio, su enorme complexión hacía que la silla pareciera de una casa de muñecas.

Hablaba poco.

Pero sus ojos se desviaban hacia mí constantemente.

Comprobando.

Confirmando que seguía allí.

Después de la cena, Margaret me guio por un pasillo estrecho hasta una pequeña habitación en la parte trasera de la cabaña.

Contenía una cama individual con un armazón de madera, un lavabo con una jofaina y una ventana que daba a las oscuras siluetas de las montañas.

La cama estaba hecha con sábanas limpias.

Una gruesa manta de piel yacía doblada a los pies —gruesa piel de oso, me di cuenta al pasar los dedos sobre ella—.

Suave.

Densa.

Cálida.

—Esta era nuestra habitación de invitados —dijo Margaret, alisando la almohada con la palma de la mano—.

Aunque hace mucho que no tenemos invitados.

—Se giró hacia mí y sus ojos volvieron a brillar—.

Si necesitas cualquier cosa, lo que sea, nuestra habitación está al final del pasillo.

Me tocó la mejilla una vez más.

Suave.

Reverente.

—Buenas noches, Ela.

La puerta se cerró tras ella.

Sus pasos se alejaron por el pasillo.

Voces ahogadas —la de ella y la de Robert, bajas y emotivas— se filtraron a través de las paredes por un momento y luego se desvanecieron.

Me quedé sola en medio de la pequeña y silenciosa habitación.

La vela del lavabo parpadeó.

Las sombras se movían suavemente por el techo.

La manta de piel era suave bajo mis dedos.

Toda la habitación olía a madera limpia y a jabón.

Sin guardias al otro lado de la puerta.

Sin susurros conspiradores a través de las paredes.

Sin ojos dorados observándome con hambre y posesión.

Sin decisiones que tomar.

Sin amenazas que calcular.

Solo calidez.

Solo silencio.

Solo una cama hecha por manos a las que les importaba si yo dormía bien.

Me senté en el borde del colchón.

Los muelles crujieron suavemente.

Y entonces llegó.

No de golpe.

No de forma dramática.

Empezó como una opresión en la garganta.

Un ardor detrás de los ojos.

Un temblor en las manos que no podía detener por mucho que las apretara.

Pensé en los brazos de Margaret a mi alrededor.

En la forma en que su mano había acunado mi cabeza.

En las palabras —mi dulce niña, estás viva— dichas como si hubieran estado atrapadas dentro de ella durante años, presionando contra sus costillas, esperando.

Pensé en la madre que nunca conocí.

Aquella cuyos ojos yo tenía.

La que ardió.

Pensé en cada noche fría en la finca de los Valois.

En cada habitación vacía.

En cada comida a solas.

En cada vez que necesité que alguien me abrazara y no encontré más que silencio.

El primer sollozo se me escapó antes de que pudiera contenerlo.

Luego otro.

Y después vinieron en oleadas: sollozos profundos, desgarradores, de cuerpo entero, que me doblaron hacia delante hasta que mi frente tocó mis rodillas.

Me eché la manta de piel sobre los hombros y me acurruqué de lado.

Hundí la cara en la almohada que olía a madera limpia y a jabón de lejía.

Y lloré.

Por todo lo que había perdido.

Por todo lo que había sobrevivido.

Por la niña que se había pasado toda la vida creyendo que no merecía un sitio en la mesa de nadie.

Lloré hasta que me dolió el pecho.

Hasta que me ardieron los ojos.

Hasta que los sollozos se convirtieron en jadeos entrecortados y los jadeos entrecortados se suavizaron en una respiración lenta y regular.

La vela se consumió.

La habitación se oscureció.

Afuera, el viento susurraba entre los pinos.

En algún lugar lejano, un lobo aulló, un aullido largo, lastimero y extrañamente hermoso.

Me arrebujé más en la manta, en la cama cálida y segura.

Cerré los ojos.

El calor de la piel me envolvió como un abrazo.

Rodeada por el aroma del hogar, por primera vez en quince años, finalmente me dejé hundir en un sueño profundo sin una sola pesadilla.

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