Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 56

56: Capítulo 56 56: Capítulo 56 Punto de vista de Elara
La luz del sol me tocó la cara antes de que abriera los ojos.

Cálida.

Dorada.

Suave como un susurro sobre mi piel.

Entraba por la pequeña ventana en largos haces de luz inclinados que atrapaban las motas de polvo que flotaban perezosamente en el aire.

No me moví.

No de inmediato.

Me quedé quieta bajo la manta de piel, aspirando el olor a madera limpia, a jabón de lejía y a algo más…, algo que llegaba desde el interior de la cabaña.

Gachas.

Miel.

Pan recién horneado.

Mi cuerpo se sentía diferente.

Más ligero.

Como si me hubieran quitado un gran peso del pecho durante la noche.

La almohada bajo mi mejilla estaba húmeda —prueba de las lágrimas que por fin se habían agotado—, pero el dolor tras mis costillas se había aliviado.

Se había suavizado hasta convertirse en algo soportable.

Me senté despacio.

Los muelles del colchón crujieron.

La luz de la mañana llenaba la pequeña habitación, iluminando cada grieta de las vigas de madera, cada nudo de las tablas del suelo.

Las montañas tras la ventana lucían una corona de niebla y el cielo sobre ellas era del azul pálido y desvaído de la madrugada.

Fue el sueño más apacible que había tenido en quince años.

Tan completo.

Sin sueños.

Sin despertarme de golpe con el corazón martilleándome y las manos buscando un arma que no estaba allí.

Solo oscuridad.

Solo descanso.

Pasé las piernas por el borde de la cama y me puse de pie.

Mi reflejo se dibujó en el agua de la palangana sobre el lavabo: rostro pálido, ojos hinchados, pelo blanco plateado enredado por el sueño.

Me eché agua fría en las mejillas.

Escocía.

Lo enfocó todo con nitidez.

Entonces me miré.

La ropa que llevaba desde que dejé la capital colgaba de mi cuerpo como si perteneciera a otra persona.

El bajo de la falda estaba deshilachado.

Una costura del hombro se había roto y la había remendado mal: mis propias puntadas torpes, hechas a la luz de una vela en la capital.

Tenía manchas que no podía quitar por mucho que las frotara.

Tierra.

Sudor.

Una mancha oscura en la manga que podría haber sido sangre.

Cada rasgadura y cada marca contaban una historia que ya no quería cargar conmigo.

Abrí la puerta del dormitorio y seguí el olor a comida por el estrecho pasillo.

La cocina estaba viva, llena de calidez.

El fuego del hogar crepitaba.

El vapor salía de una pesada olla de hierro sobre el fogón.

Margaret estaba de pie junto a la mesa, de espaldas a mí, removiendo algo en un cuenco de madera.

—Siéntate —dijo sin darse la vuelta—.

Las gachas están casi listas.

Sonreí a mi pesar.

—¿Cómo sabías que era yo?

—Por tus pasos —echó un vistazo por encima del hombro.

Las comisuras de sus ojos se arrugaron—.

Ligeros como los de un gato.

Finnian parece un caballo cuando viene por el pasillo.

Puso un cuenco delante de mí.

Gachas de avena espesas, doradas por la miel, con un trocito de mantequilla derritiéndose en el centro.

A su lado, una taza de leche caliente.

Un platito con bayas secas.

Comí.

Cada bocado sabía a seguridad.

Margaret se afanaba en la encimera, amasando, limpiando superficies, rellenando mi taza antes incluso de que me diera cuenta de que estaba vacía.

Pero la sorprendí observándome entre una tarea y otra.

Vistazos rápidos.

Evaluadores.

No mi cara.

Mi ropa.

Su mirada se detuvo en la costura rasgada del hombro.

Recorrió el bajo deshilachado.

Se paró en la mancha de mi manga.

Sus manos se ralentizaron sobre la masa.

Sus labios se apretaron en una fina línea.

Entonces sus ojos se desviaron hacia mis muñecas.

Al lugar donde las mangas se habían subido cuando alargué el brazo para coger el pan.

Vi el momento en que se dio cuenta.

Las marcas tenues.

No eran recientes; eran lo bastante antiguas como para haberse desvanecido hasta convertirse en finas líneas plateadas sobre mi piel.

Recuerdos de la casa Valois.

De manos que habían apretado demasiado fuerte.

De cuerdas.

De lecciones de obediencia que dejaron su firma en la carne.

Un destello de dolor parpadeó en los ojos de Margaret al verlas.

Apretó la mandíbula.

Pero pasó rápido.

Lo disipó con un parpadeo.

Alisó la masa con manos firmes.

No dijo nada.

Aún no.

Terminé mis gachas y aparté el cuenco.

—Gracias, Margaret.

Estaba delicioso.

—Mmm —se secó las manos en el delantal y desapareció por el pasillo sin decir nada más.

Me quedé sentada sola en la cocina unos minutos, escuchando el crepitar del fuego y el viento que mecía las hierbas colgadas de las vigas del techo.

En algún lugar, fuera, el crujido rítmico de un hacha rompía el silencio de la mañana.

Finnian.

Ya trabajando.

Oí volver los pasos de Margaret.

Regresó a la cocina con algo doblado cuidadosamente sobre ambos brazos.

Lo dejó sobre la mesa, delante de mí.

Un vestido.

De lino azul oscuro.

De corte sencillo pero de una confección exquisita: las puntadas eran precisas, la tela suave y finamente tejida.

A su lado, un chal de lana gruesa de color crema, bordeado con un ribete de diminutas flores silvestres bordadas.

Un trabajo delicado.

Del tipo que requiere horas de paciente atención a la luz de una lámpara.

Me quedé mirándolos.

—Margaret…
—Estuve despierta casi toda la noche —lo dijo con naturalidad, como si comentara el tiempo que hacía—.

De todos modos, no podía dormir.

Demasiado en qué pensar —desdobló el vestido y lo sostuvo frente a mí, entrecerrando los ojos con aire crítico—.

El largo debería estar bien.

Eres más alta de lo que esperaba, pero dejé tela de más en el bajo.

—¿Has hecho esto?

¿En una noche?

—Ya tenía la tela.

La estaba guardando.

Buen lino; es difícil de conseguir por aquí —volvió a dejar el vestido sobre la mesa y alisó una arruga de la falda con dedos expertos—.

El chal lo empecé hace un tiempo.

Solo necesitaba terminarlo.

Sentí un nudo en la garganta.

—No puedo aceptarlo…
—Puedes y lo harás —su voz fue firme.

No hostil, pero sí categórica.

La voz de una mujer que había criado a un hijo en el yermo y había mantenido un hogar a flote a través de duros inviernos y penas aún más duras.

Una voz que no admitía discusión.

Me cogió de la manga.

Frotó la tela deshilachada entre sus dedos.

Su expresión se suavizó, pero su mirada siguió siendo fiera.

—Este vestido que llevas —dijo en voz baja—.

¿De dónde es?

—De la capital.

—¿Y qué te recuerda?

La pregunta cayó como una piedra en agua estancada.

Bajé la vista hacia la tela manchada y rota.

La costura descosida.

La mancha oscura en la manga.

Todo.

Me recordaba a todo.

Los fríos pasillos de piedra.

Los insultos susurrados.

Las manos que me buscaban en la oscuridad.

El rostro de un hombre que no me llamaba nada.

El rostro de otro que me llamaba suya, como si propiedad y amor fueran la misma palabra.

No dije nada.

Pero Margaret leyó la respuesta en mi cara.

Me tomó ambas manos entre las suyas.

Sus palmas eran ásperas y cálidas, callosas por años de trabajo.

Apretó suavemente.

—Deja que el pasado sea el pasado, niña —su voz era dulce—.

Lo que sea que te pasara en esa ciudad —lo que sea que te hicieran, quienesquiera que fueran— no te sigue hasta aquí.

Ponte esto.

Deja atrás lo viejo.

Aquí puedes empezar de nuevo.

El ardor tras mis ojos regresó.

Parpadeé con fuerza.

—Anda —dijo, empujando el vestido hacia mí—.

Cámbiate.

Estaré en la cocina.

Salió de la habitación.

Me quedé allí un buen rato, con los dedos apoyados en el lino azul.

Estaba frío al tacto.

Liso.

Olía ligeramente a lavanda; debía de haberlo guardado con flores secas.

Me quité el vestido viejo.

Dejé que cayera al suelo.

Me quedé de pie en la silenciosa habitación, vestida solo con mi camisola, mientras la luz de la mañana pintaba mi piel de oro.

El lino azul se deslizó por mi cabeza.

Se acomodó contra mi cuerpo.

Me quedaba bien: ceñido en la cintura, lo bastante holgado en los hombros para moverme con libertad.

La falda caía justo por encima de mis tobillos.

El chal de lana era pesado y cálido cuando me lo envolví en los hombros, y las flores silvestres bordadas atrapaban la luz como pequeñas joyas.

Me miré.

Diferente.

Más limpia.

Como mudar la piel.

El vestido viejo yacía arrugado en el suelo.

Me quedé mirándolo.

Aquel montón de tela manchada guardaba más recuerdos de los que podía nombrar.

Cada hilo estaba empapado de un dolor diferente.

Lo dejé donde había caído.

Cuando volví a la sala principal, la puerta de entrada estaba abierta.

El aire fresco de la mañana entraba a raudales.

Salí al patio.

Finnian estaba de pie cerca de la leñera, con el hacha en la mano.

Se había quedado en camisa, con las mangas arremangadas hasta los codos, y el sudor ya le oscurecía el cuello a pesar del aire fresco.

Un montón de leños partidos yacía a sus pies.

Se giró al oír mis pasos.

Levantó el hacha para apoyarla en su hombro.

Y se detuvo.

Abrió la boca.

La cerró.

Parpadeó una vez.

Dos.

—¿Qué?

—tiré del chal, cohibida.

—Nada —bajó el hacha lentamente.

La apoyó contra la leñera.

Sus ojos me recorrieron, no con hambre, no con cálculo, no con ninguna de las miradas agudas y evaluadoras a las que me había acostumbrado por parte de los hombres que querían algo.

Esto era diferente.

Abierto.

Sin defensas.

Como un hombre que observa el amanecer y no piensa en nada más que en lo hermoso que es.

—Te ves… —se frotó la nuca.

Un rubor le subió por el cuello—.

Te ves como tú misma, Ela.

La verdadera tú.

No ese fantasma que apareció ayer.

Algo cálido floreció en mi pecho.

No el calor abrasador y complicado que venía con ojos dorados y manos posesivas.

Este era más simple.

Más delicado.

Como estar cerca de un hogar en una noche de invierno.

—Tu madre es una fuerza de la naturaleza —dije.

Se rio.

—Dime algo que no sepa.

Crucé el patio.

La hierba estaba húmeda por el rocío.

Me mojó los zapatos.

No me importó.

Me detuve frente a Finnian.

Lo miré.

Su rostro estaba abierto, expectante.

Y entonces di un paso adelante y lo rodeé con mis brazos.

Se quedó quieto.

Solo por un instante.

Sorprendido.

Luego sus brazos me rodearon.

Sólidos.

Cálidos.

Me abrazó como me había abrazado en la carreta: sin segundas intenciones.

Sin expectativas.

El agarre firme de alguien que simplemente quería que supiera que estaba a salvo.

—Gracias —susurré contra su pecho—.

Por encontrarme.

Por traerme aquí.

Por todo.

Sus brazos se apretaron brevemente.

Su barbilla se apoyó en mi coronilla.

—No tienes que agradecérmelo, Ela —su voz era ronca.

Baja—.

Este es tu lugar.

Nos quedamos así un momento.

El viento mecía los pinos.

La chimenea de la forja exhalaba un humo fino hacia el cielo matutino.

En algún lugar del interior, Margaret tarareaba una vieja canción que casi reconocí.

Entonces Finnian se apartó.

Lo justo para mirarme a la cara.

Sus ojos marrones eran serios.

Firmes.

Se inclinó.

Cerca de mi oído.

Su voz bajó a apenas un murmullo.

—Te lo juro, Ela, a partir de hoy, soy tu hermano.

Quien se atreva a hacerte daño, tendrá que pasar primero por encima de mi cadáver.

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