Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 6

6: Capítulo 6 6: Capítulo 6 Punto de vista de Kaelan
El brandy era decente.

No excepcional.

No del tipo que guardaban en las bodegas del palacio.

Pero hacía lo que tenía que hacer: quemaba al bajar y suavizaba los contornos de un día largo y miserable.

Estaba sentado en la suite de la Posada Luz de Luna, sin botas, con el cuello de la camisa desabrochado, contemplando el fuego que se extinguía en el hogar.

Afuera, la lluvia golpeaba las ventanas.

Las negociaciones de la frontera norte se habían alargado durante horas.

El Duque Varen era tan terco como sugería su linaje: pura fanfarronería y orgullo territorial, con cero disposición a ceder.

Pero no era eso lo que daba vueltas en mi mente.

Era su voz.

La de la nueva archivista.

La que había respondido a mi piedra de transmisión esa tarde.

—C-Claire no está aquí en este momento, Su Majestad.

Débil.

Temblorosa.

Aterrada.

Y, sin embargo…, no había cortado la comunicación.

«Se quedó en la línea», murmuró Alex desde las profundidades de mi conciencia.

Mi loba estaba inquieta esta noche.

Caminando de un lado a otro.

Alerta.

—Se quedó paralizada —lo corregí, agitando el brandy—.

Hay una diferencia.

«No.

Habló.

Se identificó.

Intentó preguntar tu nombre».

Una risa grave y retumbante.

«¿Cuándo fue la última vez que alguien se atrevió a pedirle al Emperador que se identificara?».

Tomé otro sorbo.

Tenía razón, y odiaba que la tuviera.

La piedra de transmisión sobre la mesa auxiliar latió, esta vez con un suave color ámbar.

La firma de Claire.

Presioné la palma de mi mano sobre su superficie.

—Su Majestad —la voz de Claire llegó nítida y seca.

El mismo tono que usaba cuando yo era un niño que robaba pasteles de la cocina.

Respetuoso en la superficie.

Divertido por debajo—.

Tengo entendido que hoy aterrorizaste a mi reemplazo.

—No aterroricé a nadie.

Pedí los informes de la frontera.

—Le gritaste «tu soberano» a una chica en su primer día, Kaelan.

La piedra casi se agrieta.

—Me preguntó quién era.

—Porque no lo sabía.

Porque es nueva.

Porque es una pregunta razonable de alguien que nunca ha oído tu voz.

—Una pausa—.

Lo manejó bastante bien, considerando todo.

Me recliné en mi silla.

—Sonaba como si estuviera a punto de desmayarse.

—Y, sin embargo, no lo hizo.

Tampoco renunció.

Eso la coloca varios rangos por encima de su predecesor.

Alex se agitó de nuevo.

«Pregunta por ella».

Lo ignoré.

Y luego no.

—Háblame de ella.

La archivista.

—Elara Colmillo de Escarcha —el tono de Claire cambió; seguía siendo profesional, pero más cálido—.

Con los más altos honores de la Academia Real en la capital.

Idiomas, archivística, análisis histórico.

Trabajó para la biblioteca privada de Lord Harwick durante un tiempo antes de que yo la reclutara.

—¿Harwick?

Ese tonto pomposo no distinguiría un tratado de una lista de la compra.

—Que es precisamente por lo que estaba desperdiciada allí.

La chica reorganizó toda su colección en una fracción del tiempo que debería haberle tomado.

Nunca la ascendió, por supuesto.

Demasiado amenazado.

Giré el vaso lentamente en mi mano.

—¿Qué más?

—Tiene veintitrés años.

Madre soltera.

Un niño llamado Valerius, de cuatro años.

No figura ningún padre.

No ha compartido los detalles de su paternidad con nadie.

Algo en ese detalle me llamó la atención.

No sabría decir por qué.

«Un niño», dijo Alex en voz baja.

«Está criando a un cachorro sola».

—Pidió tiempo libre esta mañana —continuó Claire—.

Su hijo tenía una entrevista de aptitud en la academia.

Se disculpó mucho por ello, casi tropezando con sus propias palabras.

Le dije que fuera.

—¿Le dijiste a una empleada nueva que se fuera en su primer día?

—Le dije a una madre que cuidara de su hijo.

Hay una diferencia —la voz de Claire tenía un matiz amable—.

Estaba de vuelta a primera hora de la tarde.

No se saltó ni una sola tarea.

Dejé el vaso sobre la mesa.

—Según el protocolo, su expediente no incluye un retrato —dije.

No era una pregunta.

—No.

Los archivistas reales de nivel privado solo se documentan por sus credenciales.

Verás su rostro cuando regreses este fin de semana.

—Un instante de silencio—.

De hecho, te dejó algo.

Un rollo de pergamino.

Hice que lo enviaran a tu maletín de despacho.

Alcancé el maletín de cuero junto a mi silla y encontré el rollo: atado con un simple cordel, sellado con cera normal.

Sin escudo familiar.

Sin bordes dorados.

Sin perfume.

Solo pergamino limpio y una caligrafía pulcra.

Rompí el sello y lo desenrollé.

En la parte superior, con una escritura precisa: Informe Diario del Quince de Octubre para Su Majestad de Fuego Nocturno.

Enarqué una ceja.

El rollo estaba organizado en tres secciones bien definidas.

Primero: mi agenda para los próximos días, cotejada con las obligaciones territoriales y la disponibilidad del consejo.

Segundo: un resumen de la correspondencia pendiente, clasificada por urgencia, con breves notas contextuales junto a cada entrada.

Tercero, y esto fue lo que me cortó la respiración: una observación estratégica.

Había señalado una inconsistencia en los registros de impuestos fronterizos entre dos territorios rivales.

Una discrepancia tan sutil que yo mismo la había pasado por alto.

La había anotado sin comentarios, sin extralimitarse, sin una sola palabra de autocomplacencia.

Solo una anotación limpia: «Para la consideración de Su Majestad».

Lo leí dos veces.

«Vaya», dijo Alex.

La única palabra tenía más peso que una frase completa.

—Es meticulosa —admití.

«Es brillante.

Y tiene agallas.

Del tipo que has estado buscando en cada cortesana zalamera que se ha arrojado a tus pies durante años».

Doblé el rollo con cuidado.

Lo dejé sobre la mesa junto a mi vaso.

No se equivocaba.

Cada año traía una nueva oleada de ellas: hijas de nobles con vestidos de seda, pestañeando, buscando una corona.

Elogiaban mi mandíbula.

Mis ojos.

Mi título.

Se reían de cosas que no pretendían ser graciosas.

Estaban de acuerdo con opiniones que yo aún no había expresado.

Ninguna de ellas había señalado jamás una discrepancia fiscal.

El fuego crepitó.

Un leño se partió, lanzando una lluvia de chispas naranjas sobre el hogar de piedra.

Las vi extinguirse.

Cinco años.

Habían pasado cinco años y todavía no podía quitármela de la cabeza.

El Baile de Máscaras Real.

El aroma a jazmín de invierno y champán.

Cientos de rostros enmascarados girando bajo los candelabros.

No había querido estar allí.

Nunca quería estar en esos eventos: pura actuación, sin sustancia.

Entonces la vi.

Vestido azul hielo.

Máscara de plata que atrapaba la luz de las velas.

Estaba de pie cerca de la pared del fondo, sola, observando a la multitud con ojos que veían demasiado.

Sin pavonearse.

Sin actuar.

Solo…

observando.

Como un erudito observa un campo de batalla.

Crucé la sala antes de haber decidido moverme.

Bailamos.

Hablamos.

Era aguda, cálida y no tenía miedo.

No sabía quién era yo detrás de la máscara; o, si lo sabía, no le importaba.

Me desafió sobre un punto de las rutas comerciales del norte y, cuando la rebatí, se mantuvo firme con un fuego silencioso que hizo cantar a mi sangre.

Alex se había quedado absolutamente quieto esa noche.

Reverente.

Una loba que reconoce algo sagrado.

«Ella», había susurrado él.

«Es ella».

Nos habíamos escabullido del salón de baile.

Encontramos un balcón tranquilo bañado por la luz de la luna.

Lo que siguió fue…

—Cerré los ojos—.

Incluso ahora, el recuerdo quemaba.

Urgente.

Desesperado.

El tipo de necesidad que ignora por completo el pensamiento y vive solo en el cuerpo.

Sus manos en mi pelo.

Mi boca en su garganta.

La forma en que dijo mi nombre —solo la inicial, solo la letra, porque era todo lo que sabía— como si fuera una plegaria.

Antes del amanecer, me llamaron.

una emergencia en la frontera norte.

Siempre la frontera.

Había presionado mi broche de oro con el escudo de un lobo en su palma —el que estaba grabado con una «K»— y le susurré la promesa de volver.

Cuando regresé, se había ido.

La habitación estaba vacía.

Las sábanas estaban frías.

Sir Cassian buscó en el registro de invitados durante semanas.

Cada nombre.

Cada invitación.

Nada coincidía.

Se había desvanecido como el humo a través de una ventana agrietada.

«Nunca dejaste de buscar», dijo Alex en voz baja.

Abrí los ojos.

El fuego se había consumido.

Mi brandy estaba tibio y sin fuerza.

—No —dije en voz alta—.

Nunca me detuve.

Volví a coger el rollo.

Informe Diario del Quince de Octubre.

Limpio.

Competente.

Audaz en su precisión.

Elara Colmillo de Escarcha.

Veintitrés años.

Madre soltera.

La mejor de su clase.

Lo bastante valiente como para preguntarle su nombre a un emperador en su primer día.

«No es como las otras», dijo Alex.

Había algo cauteloso en su voz.

Casi tierno.

«Tú también lo sientes».

—Quizá —concedí, aunque luché por rebajar mis expectativas.

Después de tantas decepciones, la esperanza se había convertido en un lujo que no podía permitirme—.

Pero antes de eso, necesita que la pongan a prueba.

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