Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 7

7: Capítulo 7 7: Capítulo 7 Punto de vista de Elara
—Rollos rojos para los asuntos imperiales.

Azules para los consejos militares.

Verdes para el tiempo personal.

Claire los colocó uno por uno sobre la mesa de roble con la precisión de un joyero engastando piedras.

Sus gafas de leer reflejaron la luz de la lámpara cuando dio dos golpecitos en el rollo rojo.

—No los mezcles nunca.

El horario de Su Majestad está codificado por colores por una razón.

Un documento mal archivado en la categoría equivocada y tendrás a un general recibiendo poesía de amor en lugar de los movimientos de las tropas.

Reprimí una risa nerviosa.

—¿Ha pasado de verdad?

—Una vez.

—Los ojos de Claire brillaron detrás de las lentes—.

Al general no le hizo ninguna gracia.

A su esposa, sin embargo, le encantó.

Acerqué mi cuaderno y garabateé más rápido.

Desde que empezó mi turno, me había estado ahogando en información.

Protocolos de archivo.

Jerarquías de sellos.

Qué tinta usar para qué correspondencia…

Al parecer, había siete tipos, y usar la incorrecta se consideraba un acto menor de traición.

Claire era paciente.

Interminable, imposiblemente paciente.

Me explicó cada sistema con la serena autoridad de alguien que había gestionado el caos de este palacio durante cuatro décadas.

Su voz nunca se apresuraba.

Sus manos se mantenían firmes mientras me demostraba cómo cotejar los libros de contabilidad territoriales con el horario rotativo del consejo.

—Los movimientos del Emperador lo dictan todo —dijo, ajustándose las gafas—.

Él planea con antelación, siempre.

Para cuando recibes una orden, ya ha anticipado tres posibles resultados y se ha preparado para todos ellos.

—Eso suena agotador.

—¿Para él o para nosotras?

—Para ambos.

Claire sonrió, esa sonrisa tranquila y cómplice que empezaba a reconocer.

—No te equivocas, querida.

Pasamos el siguiente rato revisando la correspondencia que yo había organizado el día anterior.

Claire corrigió dos pequeños errores de archivo con la delicadeza de una madre que le arregla el cuello torcido de la camisa a su hijo.

Sin juicios.

Solo ajustes.

—Tienes buen instinto —dijo, deslizando una pila de rollos azules en su estuche correspondiente—.

Mejor que bueno, en realidad.

Esa discrepancia en el impuesto fronterizo que señalaste…

Llevo meses observando esas cifras y se me pasó por alto.

El calor me subió por el cuello.

—Solo me di cuenta de que el patrón no coincidía.

—Exacto.

Te diste cuenta.

—Me lanzó una mirada larga y firme por encima del borde de sus gafas—.

Eso es más raro de lo que crees en este palacio.

Abrí la boca para responder cuando la piedra de transmisión sobre el escritorio de Claire cobró vida con un destello.

No era el suave ámbar de la firma de Claire.

Este era un dorado intenso.

Casi fundido.

La piedra vibró contra la madera con un zumbido grave que sentí en el esternón.

Claire ya estaba a medio camino de la habitación, dirigiéndose al pasillo para llamar a un mensajero para el envío de la tarde.

La piedra volvió a pulsar.

Insistente.

La miré fijamente.

Luego, al umbral vacío.

La última vez que había respondido a esta piedra, casi me había tragado la lengua.

La voz del Emperador me había atravesado como un vendaval invernal, y pasé el resto de la tarde convencida de que me despedirían antes de que empezara mi segundo día.

Un tercer pulso.

La luz dorada se intensificó.

La alcancé.

—Aquí el Archivo Imperial —dije, con más firmeza que el día anterior.

Ligeramente—.

Claire no está disponible en este momento.

Soy Elara Colmillo de Escarcha, la nueva…

—Sé quién es usted, Srta.

Frostfang.

Su voz fluyó a través de la piedra como miel oscura sobre el filo de una cuchilla.

Suave.

Peligrosa.

Ligeramente divertida, como un depredador se divierte con algo pequeño e interesante que se cruza en su camino.

Mi mano se apretó en torno a la piedra.

—Confío en que Claire la ha estado instruyendo sobre las complejidades de mi agenda —continuó—.

Las palabras estaban perfectamente medidas.

Cada una colocada con un peso deliberado.

—Sí, Majestad Fuego Nocturno.

Hemos estado revisando el sistema codificado por colores…

—Bien.

Entonces comprenderá la urgencia de lo que estoy a punto de decir.

—Una pausa.

Lo bastante larga como para hacer que mi pulso titubeara—.

Regreso mañana.

Parpadeé.

—¿Mañana?

Claire mencionó el fin de semana…

—Los planes cambian, Srta.

Frostfang.

Sobre todo cuando los señores de la frontera deciden ser razonables por una vez en sus miserables vidas.

—Había un filo de navaja bajo las palabras casuales—.

Llegaré por la tarde.

Y quiero que se prepare una cena para mañana por la noche.

Quince miembros del Consejo Privado.

Sus cónyuges.

Servicio formal completo.

La pluma se me resbaló de los dedos y repiqueteó contra la mesa.

Quince miembros.

Sus cónyuges.

Para mañana por la noche.

—Su Majestad —dije, mientras me apresuraba a recoger la pluma y a la vez pasaba a una página en blanco de mi cuaderno—, eso es…, con el debido respeto, un número considerable de invitados con muy poca antelación.

Solo la selección de vinos requeriría…

—La selección de vinos, las restricciones dietéticas, la disposición de los asientos, la grave alergia al marisco del Duque Harrison y la estricta dieta vegetal de Lady Chen.

—Su voz no vaciló.

No se ralentizó—.

Espero la perfección, Srta.

Frostfang.

No excusas.

Mi pluma arañaba frenéticamente la página.

Harrison.

Chen.

Dieta.

Asientos.

Vino.

—Su Majestad.

—Las palabras salieron de mi boca antes de que pudiera tragármelas—.

Mi primer día apenas ha terminado.

Esto es…, esto no es una petición razonable.

Silencio.

El tipo de silencio que tiene dientes.

—Srta.

Frostfang.

—Su tono descendió a algo bajo y letal.

La ligera diversión había desaparecido—.

Un Alfa no hace peticiones irrazonables.

Un Alfa da órdenes.

Y esas órdenes se cumplen.

Apreté la mandíbula.

Algo ardiente y temerario se encendió en mi pecho.

—Con el debido respeto, Su Majestad, ordenar que un banquete aparezca de la noche a la mañana no cambia el número de horas que quedan hasta el amanecer.

Otro silencio.

Más largo.

Podía sentir su peso presionando mis costillas.

—Los tinteros de su predecesora todavía están llenos, Srta.

Frostfang.

—Su voz era seda envolviendo acero—.

Nunca llegó a usarlos.

Me pregunto…

¿lo hará usted?

La piedra se oscureció.

La miré fijamente, con el corazón golpeándome las costillas tan fuerte que podía oírlo.

Me temblaban las manos.

La página del cuaderno era un desastre de taquigrafía frenética y borrones de tinta.

Había cortado la conexión.

Simplemente…

me había lanzado una tarea imposible a los pies y se había marchado.

—Ese arrogante, insufrible…

—Supongo que ha llamado Kaelan, ¿no?

Me di la vuelta de golpe.

Claire estaba en el umbral, con una pila de recibos de mensajería en las manos y una ceja enarcada con perfecta calma.

—Quiere una cena —solté—.

Mañana por la noche.

Quince miembros del Consejo Privado.

Cónyuges.

Selección de vinos.

Restricciones dietéticas.

Planos de asientos que al parecer requieren un título en estrategia política.

Y lo llamó una orden, no una petición, como si la comida y la logística se doblegaran a la autoridad real.

Respiraba con dificultad.

Tenía la cara sonrojada.

Podía sentirlo.

Claire dejó los recibos.

Se quitó las gafas.

Se las limpió en la manga con deliberada lentitud.

Entonces se rio.

No una risa cortés y contenida de la corte.

Una de verdad.

Cálida, sorprendida y totalmente genuina, que arrugaba las comisuras de sus ojos.

—Oh, querida —dijo, volviendo a ponerse las gafas—.

¿Sabes una cosa?

Los tres archivistas anteriores ya habían dimitido a estas alturas.

La miré fijamente.

—¿Qué?

—El primero lloró.

La segunda escribió una carta formal de protesta y la dejó sobre el escritorio.

El tercero simplemente no volvió nunca más.

—La sonrisa de Claire contenía algo más profundo ahora.

Algo casi tierno—.

Él hace esto.

Siempre.

—¿Hacer qué?

¿Torturar a la gente por deporte?

—Los pone a prueba.

—Se acercó a la mesa y empezó a ordenar mis notas desparramadas con manos expertas—.

Kaelan lleva a la gente al límite porque necesita ver de qué pasta están hechos.

Lo han herido antes, y mucho.

Las personas más cercanas a él lo han traicionado de maneras que…

—Hizo una pausa, eligiendo sus palabras con cuidado—.

No confía fácilmente.

Así que los pone a prueba.

Provoca.

Observa quién se desmorona, quién intriga y quién se defiende.

El ardor en mi pecho cambió.

No desapareció, pero ahora era más complejo.

—Le grité al Emperador —dije sin inflexión.

—Te opusiste a una exigencia irrazonable con honestidad y vehemencia.

—Claire me miró a los ojos—.

Eso, Elara, es exactamente lo que él necesita.

Aunque todavía no lo sepa.

Me dejé caer en la silla.

—Va a despedirme.

—No lo hará.

—Claire sacó un grueso libro de contabilidad de cuero de la estantería detrás de ella y lo abrió en una sección con pestañas—.

Porque vamos a organizar esa cena.

Y va a ser impecable.

Desplegó el libro sobre la mesa.

Dentro había nombres, notas dietéticas, gráficos de alianzas, preferencias de vino.

Años de meticulosos registros con la elegante caligrafía de Claire.

—Duque Harrison: alergia grave a los mariscos.

Incluso a las trazas.

Lady Chen sigue una estricta dieta vegetal por motivos religiosos.

Acerqué el libro, examinando las densas anotaciones.

Mi pánico seguía ahí, acurrucado en mi estómago.

Pero algo más se abría paso a través de él.

Concentración.

Propósito.

La negativa feroz y obstinada a ser la cuarta persona que abandonaba este escritorio.

—Duque Harrison —dije, pasando las páginas—.

Necesitaremos una cocina completamente desinfectada para la alergia al marisco.

Claire sonrió, dando un golpecito en el libro abierto.

—Empecemos.

Tomé mi pluma, la mojé de nuevo en el tintero y pasé a una página en blanco.

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