Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 65

65: Capítulo 65 65: Capítulo 65 Punto de vista de Kaelen
—¿Qué quieres decir con que la has visto antes?

Las palabras salieron de mi boca antes de que pudiera darles una forma menos apremiante.

Me incliné hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, y cada nervio de mi cuerpo se tensó de repente.

Finnian frunció el ceño.

Tenía la vista clavada en el suelo del carruaje, tamborileando lentamente con los dedos sobre la rodilla.

No estaba actuando.

No estaba con juegos.

Buscaba de verdad en su memoria.

—¿Dónde?

—Mi voz sonó controlada.

Apenas.

Levantó una mano, con la palma hacia fuera.

—Dame un momento.

No es… la cara no es lo que recuerdo.

Es el olor.

—El olor.

—Ese perfume —arrugó la nariz—.

Tan dulce como para decapar pintura.

Lo he olido antes.

Exactamente el mismo.

No es el tipo de cosa que se olvida.

Mi pulso se espesó.

Apreté la espalda contra el asiento y me obligué a esperar.

A no agarrar a este hombre por el cuello y sacudirle el recuerdo a la fuerza.

El carruaje se meció suavemente sobre los adoquines desiguales.

Una patrulla nocturna gritó algo a lo lejos.

Finnian cerró los ojos, echando la cabeza hacia atrás.

Entonces, los abrió.

—La Posada Luz de Luna —dijo él.

Cada músculo de mi cuerpo se agarrotó.

—¿Qué?

—Mi voz salió hueca.

Áspera.

—Hace años.

Estaba de paso por un trabajo: el carruaje ornamental de un lord adinerado había roto un eje y su cochero no podía arreglarlo.

Lo arrastraron hasta el establo subterráneo de la Posada Luz de Luna y avisaron a todos los herreros de la zona.

Yo acepté el trabajo —Finnian se removió en su asiento, cruzando los brazos—.

Estuve allí abajo toda la noche.

Con frío.

Asqueroso.

Con las manos hundidas en grasa.

El carruaje era un desastre: un armazón dorado, herrería decorativa por todas partes, completamente impráctico.

Me llevó mucho tiempo.

No dije nada.

No podía.

Mi garganta se había cerrado en torno a algo afilado e inamovible.

La Posada Luz de Luna.

Solo el nombre me atravesó como una cuchilla deslizándose lentamente sobre el hueso.

Ese lugar.

Esa noche.

La mujer enmascarada del pelo plateado y el aroma a rosas de invierno que había temblado bajo mis manos y susurrado palabras que aún oía en sueños—
—Terminé casi al amanecer —continuó Finnian, ajeno al temblor que me recorría el pecho—.

Estaba guardando mis herramientas en el establo cuando oí pasos en la escalera de servicio.

El tipo de pasos vacilantes y torpes que te hacen levantar la vista.

Hizo una pausa.

Su expresión se ensombreció.

—Y allí estaba ella.

Saliendo del pasadizo de los sirvientes.

Una mujer con uno de esos horribles uniformes de limpieza que la posada da a sus doncellas de noche… ya sabes cuáles.

Marrón.

Manchado.

Demasiado grande.

Pero este estaba especialmente mal.

El dobladillo estaba rasgado.

Una manga le colgaba del hombro.

Tenía el pelo hecho un desastre.

Parecía que había dormido en una alcantarilla.

Mis uñas se clavaban en las palmas de mis manos.

Podía sentir las marcas de media luna que se estaban formando, pero el dolor era lejano.

Irrelevante.

—Y el perfume —dijo Finnian, con el labio curvado en una mueca de auténtica repulsión—.

Luna en lo alto.

Me golpeó desde el otro lado del establo.

Ese mismo olor… esa nube espesa, dulce y asfixiante.

Como si alguien se hubiera vaciado un frasco entero encima para ocultar otra cosa.

De hecho, se me saltaron las lágrimas.

—¿Qué estaba haciendo?

—La pregunta salió de mí raspando como óxido sobre hierro.

—Intentando vender algo.

Silencio.

Las ruedas del carruaje gimieron sobre un tramo de camino en mal estado.

El farol del gancho interior se balanceó, proyectando sombras cambiantes sobre el rostro de Finnian.

—Tenía algo en la mano —dijo—.

Aferrándolo como si su vida dependiera de ello.

Un broche.

No… una insignia.

Un prendedor —descruzó los brazos e hizo un gesto con ambas manos, dando forma a algo en el aire—.

De oro.

De aspecto pesado.

Tenía una loba.

Un trabajo detallado, de buena artesanía.

Líneas grabadas, pelaje texturizado, todo.

No era algo que una doncella de limpieza pudiera poseer.

Se me escapó el aire de los pulmones.

Conocía esa insignia.

Conocía su peso.

Conocía sus dimensiones exactas, porque yo mismo se la había encargado al orfebre imperial.

Un obsequio personal.

No un sello de estado, ni una insignia militar.

Algo privado.

Algo que había dejado en la mesita de noche de la Posada Luz de Luna la mañana en que me alejé de la mujer que no podía olvidar.

Para ella.

Solo para ella.

—¿Kaelen?

—la voz de Finnian atravesó el rugido en mis oídos—.

Te has quedado pálido.

—Sigue hablando —salió como una orden.

Cruda.

Sin filtros.

La máscara del emperador se había deslizado por completo, y no pude encontrar la fuerza para volver a colocarla en su sitio.

Finnian me estudió durante un largo momento.

Lo que fuera que vio le hizo enderezarse en el asiento.

—Se me acercó a mí primero —dijo, con un tono que ahora se había vuelto más cauto—.

Me preguntó si quería comprarla.

Le dije que no me interesaba.

No se lo tomó bien.

—¿Qué dijo?

—Tenía una historia preparada.

Incluso ensayada.

Dijo que su abuela estaba enferma.

Que necesitaba medicinas que no podían pagar.

Afirmó que la insignia pertenecía a su difunta tía —una reliquia familiar, muy sentimental—, pero que estaba lo bastante desesperada como para desprenderse de ella.

Cada palabra caía como un martillazo contra algo hueco dentro de mi pecho.

—Y antes que a mí —continuó Finnian—, ya lo había intentado con otros.

La observé recorrer el establo y el pasillo de servicio durante un rato antes de que llegara a mí.

Mozos de cuadra.

El ayuda de cámara de un mercader.

Un mensajero que esperaba un cambio de caballo.

Cualquiera con una bolsa de monedas.

La misma historia cada vez: abuela enferma, tía muerta, trágico sacrificio —negó lentamente con la cabeza—.

Debió de acercarse al menos a seis personas diferentes que yo viera.

La mayoría se limitó a despacharla con un gesto.

Un hombre se rio en su cara.

El carruaje giró en una esquina.

Las puertas del distrito del palacio, iluminadas por antorchas, aparecieron y desaparecieron de la vista a través de la ventanilla.

No las vi.

Todo lo que veía era la insignia dorada de la loba.

Mi insignia de la loba.

En manos de una mujer que la había robado y la estaba vendiendo a los mozos de cuadra por unas monedas antes de que el sol saliera del todo.

—Kaelen —Finnian se inclinó hacia delante, con sus ojos azules agudos por la preocupación—.

Esa insignia significaba algo para ti.

No era una pregunta.

Abrí la boca.

La cerré.

Mi mandíbula se movió en silencio, masticando palabras que no llegaban a formarse.

—Sí —logré decir finalmente.

La única sílaba se sintió como tragar cristal.

—¿Cuánto?

Me quedé mirándolo.

A este hombre que me había pasado toda la noche despreciando.

A este herrero que sabía dónde guardaba Elara sus cucharas de servir.

Estaba sentado allí sin pretensiones, sin cálculos, solo con una paciencia firme y una inquietante capacidad para leer el ambiente.

—Todo —dije—.

Significaba todo.

Finnian exhaló lentamente.

Se echó hacia atrás y se frotó la mandíbula con una mano, procesando la información.

—Bueno —dijo al cabo de un momento—.

Entonces lamento ser yo quien te lo diga.

Pero esa mujer, la que hace un momento se apretaba contra la ventanilla de tu carruaje y me ronroneaba como una gata en celo, estaba en ese establo, vestida como una fregona, intentando vender tu insignia a cualquiera que le diera unas monedas.

El mundo se inclinó.

No de forma visible.

No físicamente.

Pero algo fundamental se movió dentro de mí; algún muro de carga de convicciones que había sostenido años de búsqueda, de dudas y de dolor, se resquebrajó justo por el centro.

Durante años, había imaginado a la mujer que poseía esa insignia.

La había construido en mi mente con manos cuidadosas y reverentes.

Ella era la de aquella noche.

Llevaba mi obsequio cerca del corazón.

Recordaba lo que compartimos.

Lo conservaba porque importaba.

Y ahora, esto.

Seraphine.

Saliendo a trompicones de un pasadizo de sirvientes al amanecer.

Apestando a perfume barato.

Traficando con mi insignia con una historia lacrimógena inventada sobre una abuela enferma.

Si Seraphine tenía la insignia —si estaba vendiendo la insignia al amanecer—, entonces la había cogido.

De la habitación.

De la mesita de noche donde la había dejado para…
Para otra persona.

El pensamiento se abrió de golpe como un relámpago partiendo un cielo de invierno.

Si Seraphine robó la insignia, significaba que nunca fue la mujer de aquella noche.

—Estaba mintiendo —dije.

No a él.

A mí mismo.

A la oscura y ruinosa arquitectura de todo lo que creía saber.

Finnian resopló, con el labio curvado en un gesto de absoluto asco.

—Kaelen, puede que entonces fuera joven y estuviera sin un céntimo, pero no era estúpido.

Todo en esa situación gritaba que era «mercancía robada» o una «estafa», o ambas cosas.

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