Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 66

66: Capítulo 66 66: Capítulo 66 Punto de vista de Kaelen
El carruaje se balanceaba por las calles oscurecidas.

Ninguno de los dos había hablado durante un rato.

Observé a Finnian al otro lado de la tenue cabina.

Estaba sentado, perfectamente quieto, con el ceño fruncido y los ojos fijos en algo que yo no podía ver.

La luz de los faroles de fuera parpadeaba sobre su rostro a intervalos irregulares.

Estaba pensando.

Atando cabos.

No podía esperar más.

—¿Qué aspecto tenía?

—mi voz sonó más áspera de lo que pretendía—.

En aquel entonces.

En la posada.

Descríbela con exactitud.

Finnian alzó la mirada.

Medida.

Cautelosa.

—La misma cara —dijo—.

Más delgada, quizá.

Más hambrienta.

Pero los mismos rasgos afilados, los mismos ojos calculadores.

—Hizo una pausa, ladeando la cabeza como si confirmara la imagen con la mujer que acababa de apretarse contra la ventanilla de mi carruaje—.

Su pelo era diferente, eso sí.

Era dorado.

Un dorado brillante…, pero falso.

El tipo de color que procede de un tinte barato de puesto de mercado.

Pajizo.

Quebradizo.

Se le veían las raíces oscuras asomando en las sienes.

Se me revolvió el estómago.

—¿Y su ropa?

—Un uniforme de sirvienta de limpieza demasiado grande.

Uno de la posada.

Lino gris, delantal blanco…; ambos demasiado grandes para su complexión.

Arrugado.

Manchado.

Parecía que lo había cogido de un gancho sin comprobar la talla.

—Se frotó un lado de la mandíbula—.

Y estaba aferrando tu insignia.

Con fuerza.

Los nudillos blancos a su alrededor, como si fuera la única carta que le quedaba por jugar.

Me recliné en el asiento.

El cuero crujió bajo mi peso.

Me apreté la palma de la mano sobre los ojos y respiré —una, dos veces—, pero el aire se sentía enrarecido.

Insuficiente.

—Dime una cosa, Kaelen —la voz de Finnian era queda.

Directa—.

¿Por qué la contrataste?

La pregunta se me clavó como una cuchilla entre las costillas.

Bajé la mano y me quedé mirando el techo del carruaje.

La madera era de roble oscuro, pulida hasta obtener un brillo de espejo.

Podía ver el fantasma de mi propio reflejo devolviéndome la mirada: ojos hundidos, mandíbula apretada, el rostro de un hombre que se enfrenta a todo el alcance de su propia estupidez.

—Apareció en el palacio hace unas semanas —dije.

Las palabras me supieron a ceniza—.

Sin anunciarse.

Sin cita previa.

Se las arregló para pasar a los guardias diciéndoles que tenía un asunto personal urgente conmigo.

Finnian enarcó una ceja ligeramente, pero no dijo nada.

—Cuando la trajeron ante mí, ella…

—hice una pausa.

Apreté los dientes—.

Tenía mi insignia.

La sostuvo en alto y afirmó que era la mujer de aquella noche.

La del baile de máscaras.

Dijo que la había guardado todos estos años porque era lo único que le quedaba de mí.

El silencio se hizo más denso.

Fuera, los adoquines zumbaban bajo las ruedas.

—Y la creíste —dijo Finnian.

No en tono acusador.

Solo neutro.

Observacional.

—No.

—La palabra salió dura.

Definitiva—.

No la creí.

Ni por un momento.

Su olor era incorrecto.

Todo en ella olía mal: perfume barato y desesperación, en capas tan gruesas que obstruían mis sentidos.

Mi loba la rechazó por instinto.

No hubo reconocimiento.

Ni atracción.

Nada.

—Entonces, ¿por qué…?

—Porque tenía la insignia, Finnian.

—Mi voz se quebró al pronunciar su nombre.

Apenas.

Lo justo—.

Esa insignia fue hecha a mano por mi joyero personal.

Única.

La dejé en la almohada junto a la mujer con la que yo…

—me detuve.

Tragué la crudeza que me subía por la garganta—.

La dejé como una promesa.

Una forma de volver a mí.

Y esta extraña entra en mi sala del trono sosteniendo el único objeto que existe que me conecta con esa noche.

Giré la cabeza hacia la ventanilla.

La ciudad pasaba borrosa: faroles, sombras, el ocasional peatón nocturno que se apresuraba a casa.

—La contraté como dama de compañía.

La mantuve cerca.

Pensé que si la observaba el tiempo suficiente, algo saldría a la luz.

Alguna señal.

Alguna prueba.

Pensé que quizá los años la habían cambiado; que quizá me equivocaba con el olor, con el instinto.

—Se me escapó una risa amarga, baja y sin alegría—.

Estaba intentando atrapar humo.

Y lo sabía.

Cada día, lo sabía.

Finnian permaneció en silencio un buen rato.

Luego, exhaló lentamente por la nariz.

—Es una farsante, Kaelen.

Robó esa insignia.

Da igual si la cogió de la habitación después de que tu mujer se fuera, si la encontró o si se la arrancó de las manos a otra persona.

Blandía esa insignia robada como un trofeo.

No había sentimiento.

Ni devoción.

Solo una sirvienta embustera urdiendo una mentira para afirmar que era tu amante.

La verdad se posó sobre mí como un peso físico.

Yo lo había sabido.

En algún lugar bajo la esperanza desesperada, bajo la necesidad obsesiva de encontrarla, siempre había sabido que Seraphine no era la correcta.

Mi loba me lo había dicho desde el primer aliento.

Pero había desautorizado mis propios instintos porque la alternativa —que la mujer real simplemente se hubiera ido, desvanecida más allá de todo alcance— era una realidad que no podía aceptar.

Busqué la piedra de comunicación en el bolsillo de mi abrigo.

Mis dedos estaban firmes.

Mi voz, cuando hablé, no lo estaba.

—Cassian.

La piedra latió una vez.

Dos.

Respondió un gruñido adormilado y ahogado.

—¿Kaelen?

—la voz de Cassian estaba pastosa por el sueño interrumpido—.

Es plena noche.

¿Qué…?

—Escucha con atención.

—Me enderecé en mi asiento.

La orden Alfa se filtró en mi tono de forma involuntaria: dura, absoluta, sin admitir réplica—.

Necesito que recuperes las grabaciones de vigilancia mágica de la Posada Luz de Luna.

La noche del baile de máscaras.

La fecha exacta es el quince de agosto de hace cinco años.

Una pausa.

Oí un crujido: Cassian incorporándose, sin duda.

—Kaelen, eso fue hace cinco años —dijo con cautela—.

Las grabaciones de vigilancia de las posadas se degradan con el tiempo.

Solo el residuo mágico…

—Soy consciente de la dificultad.

—Puede que la posada ni siquiera las haya conservado.

La mayoría de los establecimientos sobrescriben sus cristales periódicamente.

E incluso si los originales existen, la calidad de la imagen después de tanto tiempo…

—Cassian.

—Cerré los ojos.

Cuando los abrí de nuevo, mi reflejo en la ventanilla del carruaje me devolvió la mirada: atormentado.

Resuelto—.

No te lo estoy pidiendo.

Te lo estoy ordenando como tu Emperador.

Localiza esas grabaciones.

Cueste lo que cueste.

Haya que mover los hilos que haya que mover.

Haya que desprecintar los archivos que haya que desprecintar.

Encuéntralas.

El silencio al otro lado duró un largo momento.

—Entendido —dijo Cassian en voz baja—.

Empezaré con las primeras luces.

—Empieza ahora.

Otra pausa.

Luego, más suave, con el tono cuidadoso de un hombre que me había servido el tiempo suficiente para leer la angustia bajo la autoridad—: Sí, Kaelen.

Empezaré ahora.

La piedra se oscureció.

La sostuve en la palma de mi mano un momento, sintiendo el calor menguante de la magia.

Luego la guardé de nuevo en mi abrigo y dejé caer la cabeza contra el asiento.

El carruaje se meció suavemente.

Los cascos de los caballos mantenían su ritmo constante y paciente.

—La mujer —dijo Finnian.

Abrí los ojos.

—La de verdad.

La de aquella noche.

—Me observaba con una mirada que no le había visto antes.

No era de sospecha.

Ni de rivalidad.

Algo más cercano a una compasión silenciosa—.

¿Qué recuerdas realmente de ella?

La pregunta abrió algo dentro de mi pecho.

Algo que había mantenido sellado tras puertas de hierro y disciplina imperial durante años.

Sentí que mi compostura flaqueaba —no se derrumbaba, todavía no—, pero temblaba en los bordes, como un muro que soporta demasiado peso.

—Era pequeña —dije.

Mi voz bajó a poco más que un susurro—.

Delicada.

Esbelta…, pero no frágil.

Había fuerza en ella.

En su forma de comportarse.

En la forma en que me miraba a través de la máscara.

Me quedé mirando mis propias manos.

Grandes.

Con cicatrices.

Las manos de un guerrero y un gobernante.

—Su pelo era plateado.

Plata auténtica; no teñido, no decolorado.

Atrapaba la luz de la luna como el agua.

Como luz estelar líquida.

Cuando lo toqué, era más suave que la seda.

Se me hizo un nudo en la garganta.

Continué.

—Su piel era pálida.

Tan suave como la seda, cálida desde dentro.

Y su aroma…

—exhalé lentamente.

El recuerdo me golpeó con tal fuerza que por un momento volví a estar en aquella habitación, a oscuras, inspirándolo—.

Rosas de invierno.

Y bosques de pinos cubiertos de nieve después de una tormenta.

Limpio.

Puro.

Embriagador.

Nada artificial.

Nada fingido.

Solo ella.

Finnian se había quedado muy quieto.

—Llevaba un vestido —continué—.

Azul hielo.

El color exacto de…

—me detuve.

Algo parpadeó en mi mente.

Una conexión que no había hecho conscientemente hasta este momento—.

El color exacto de sus ojos.

Me volví hacia Finnian.

La crudeza de mi propia voz me sobresaltó.

—Sus ojos, Finnian.

Azul hielo.

Vívidos.

Vivos.

Como un lago helado en invierno con la luz del sol atrapada bajo la superficie.

Nunca he visto ojos como los suyos en otra alma viviente.

Ni antes.

Ni después.

He buscado en salones de baile y cortes y provincias enteras, y nunca he vuelto a encontrar esos ojos.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros.

Desnudas.

Sin defensas.

La confesión de un hombre que se había pasado media década persiguiendo a un fantasma…

y que solo ahora comprendía que ese fantasma podría tener un nombre.

La expresión de Finnian cambió.

La compasión seguía ahí, pero algo más la había superado.

Reconocimiento.

Una lenta y naciente conciencia que tensó la piel alrededor de sus ojos y entreabrió sus labios.

—Pelo plateado —dijo lentamente.

—Sí.

—Ojos azul hielo.

—Sí.

—Pequeña.

Esbelta.

Más fuerte de lo que parece.

—Sí.

—Huele a rosas de invierno.

Se me cortó la respiración.

—La conoces.

Finnian se inclinó hacia delante.

Tenía las manos aferradas a las rodillas.

Su voz había cambiado; ya no era tranquila, ya no era medida.

Ahora había una urgencia en ella, una energía casi frenética, como si las piezas estuvieran encajando en su cráneo más rápido de lo que podía verbalizarlas.

—Kaelen.

Escúchame.

—Me clavó su afilada mirada azul—.

Acabas de describir a Elara.

Cada detalle —el pelo plateado, los ojos azul hielo, la complexión, el aroma—, acabas de describir a Elara a la perfección.

El nombre me golpeó como un trueno.

—Y Valerius —prosiguió Finnian, con las palabras atropellándose—.

Su hijo.

Piénsalo.

Es un niño de cinco años.

Cuenta hacia atrás desde ahora hasta aquella noche de hace cinco años, Kaelen.

La cronología encaja a la perfección.

De repente, el carruaje pareció quedarse sin aire.

Mis pulmones se agarrotaron.

Mi corazón golpeó una vez —violentamente— contra mis costillas y luego pareció detenerse por completo.

Pelo plateado.

Ojos azul hielo.

Rosas de invierno.

Un niño de cinco años.

La cronología encajaba a la perfección.

—Elara —musité.

Su nombre salió de mi boca como una plegaria arrancada de un moribundo.

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