Traicionada por mi ex, marcada por su hermano, el Emperador Alfa - Capítulo 9

9: Capítulo 9 9: Capítulo 9 Punto de vista de Elara
La seda susurraba contra mis piernas a cada paso.

Me había recogido el pelo antes del amanecer —un cuidadoso moño en la nuca, sujeto con dos horquillas de plata que la tendera me había regalado—.

«Una mujer con ese vestido merece la armadura completa», había dicho, apretándomelas en la palma de la mano.

Armadura.

Eso era exactamente lo que era esto.

Las puertas del palacio se alzaban imponentes ante mí.

Cuadré los hombros y las atravesé.

El vestíbulo principal ya bullía de actividad matutina.

Sirvientes cargando ropa de cama.

Pajes corriendo entre los pasillos con cartas selladas.

El aroma a cera de abeja y flores recién cortadas flotaba en el aire como un velo.

Avancé exactamente cuatro pasos antes de que empezaran las miradas.

Una doncella cerca de la entrada llevaba una bandeja de plata repleta de tazas de té de porcelana.

Levantó la vista y sus ojos se abrieron como platos.

La bandeja se inclinó.

Las tazas se deslizaron.

Intentó agarrarlas demasiado tarde: tres tazas golpearon el suelo de mármol con un estallido agudo y musical.

—Lo siento…, lo siento mucho… —cayó de rodillas, buscando a tientas los trozos, pero su mirada no dejaba de volver hacia mí.

Abrí la boca para ayudar, pero los guardias de la puerta interior ya estaban mirando.

Dos de ellos.

Hombres grandes con armaduras de ceremonia y espadas en la cadera.

Uno de ellos se enderezó visiblemente, metiendo tripa.

El otro recorrió mi vestido con la mirada, de arriba abajo y de vuelta, con una expresión que me puso la piel de gallina.

Aceleré el paso.

El pasillo que llevaba al ala de los archivos estaba más concurrido de lo habitual.

Un grupo de escribas se apartó a mi paso y su conversación se apagó a media frase.

Uno de ellos —un hombre alto con los puños manchados de tinta— se giró por completo para verme marchar.

—Buenos días, Elara.

La voz era de Marcus, de la oficina de los escribas.

Estaba apoyado en una columna, con los brazos cruzados y una pluma detrás de la oreja.

Sus ojos barrieron el vestido.

La forma en que captaba la luz con cada movimiento.

—Menuda mejora —murmuró.

No del todo para mí.

No del todo para sí mismo.

El calor me subió por el cuello.

Seguí caminando.

No era que no entendiera lo que estaba pasando.

El vestido lo cambiaba todo.

Cambiaba la forma en que la luz incidía sobre mí, la forma en que la tela se movía alrededor de mi cuerpo, la forma en que yo sostenía mi propio peso.

Ayer era la nueva archivista: insignificante, polvorienta, pasaba desapercibida.

Hoy era otra cosa.

Y todavía no sabía si eso era un arma o un blanco.

La sala del archivo estaba fresca y en penumbra después de los luminosos pasillos.

Altas estanterías cubrían todas las paredes, repletas de rollos, libros de contabilidad encuadernados y documentos tan antiguos que olían a hojas de otoño.

Una única ventana en lo alto dejaba entrar una cuchilla de sol matutino que cortaba el suelo de piedra.

Claire ya estaba allí, clasificando una pila de correspondencia cerca de la mesa principal.

Levantó la vista cuando entré y sus manos se quedaron quietas.

—Elara.

—Buenos días.

Dejó los papeles.

Lentamente.

Su mirada viajó desde mi pelo recogido hasta los hilos de plata de la falda y los zapatos de suela blanda que había elegido específicamente para que no resonaran en el mármol.

—Estás… —hizo una pausa.

Negó con la cabeza—.

Estás despampanante.

—Es solo un vestido.

—Eso no es solo un vestido.

Es una declaración de guerra.

—Una sonrisa se dibujó en su rostro—.

Su Majestad va a perder la cabeza.

—Su Majestad va a mirar mi informe trimestral del archivo y nada más.

—Claro que sí.

—Claire recogió sus papeles y se los metió bajo el brazo—.

Escucha, me acaban de llamar para un asunto urgente con el mayordomo de la corte.

Algo sobre la disposición de los asientos para esta noche.

Volveré antes del mediodía.

—¿Me dejas sola?

¿Justo el día que se supone que él…?

—
—Estarás bien.

—Me apretó el brazo al pasar—.

Con ese vestido pareces capaz de conquistar un reino.

Un emperador debería ser fácil.

La puerta se cerró tras ella.

Silencio.

Me quedé en medio de la sala del archivo y dejé escapar un largo y tembloroso suspiro.

La confianza que me había impulsado a través del vestíbulo principal ya empezaba a resquebrajarse.

Sin la firme presencia de Claire, la habitación parecía enorme.

Las estanterías se agigantaban.

Las sombras me oprimían.

Me volví hacia la mesa de trabajo principal e intenté concentrarme.

Informes.

Correspondencia.

Los preparativos de la cena de esta noche aún necesitaban la confirmación final.

Alargué la mano hacia la pila de rollos más cercana y…
Tiré la pila entera por el borde de la mesa.

Se desparramaron por el suelo como leña suelta.

Rollos antiguos, algunos sellados con una cera más vieja que yo, rodando bajo la mesa, detrás de las patas de las sillas y en el estrecho hueco entre la enorme mesa de roble y la pared.

—No.

No, no, no… —
Caí de rodillas.

La mayoría eran fáciles de alcanzar.

Pero los tres últimos habían rodado muy adentro, bajo la mesa, encajados contra la pared donde el hueco apenas era lo suficientemente ancho para mis hombros.

Miré el vestido.

El precioso, caro e imposiblemente poco práctico vestido de seda azul hielo.

Entonces me puse a cuatro patas y me metí bajo la mesa.

El espacio era estrecho.

El polvo me hacía cosquillas en la nariz.

La falda se me subió de inmediato —la seda no tiene agarre ni fricción—, deslizándose por mis muslos mientras me estiraba hacia delante, dejando al descubierto el borde de encaje de mis enaguas.

Intenté bajármela con una mano mientras alcanzaba los rollos con la otra, pero el ángulo era imposible.

Mis dedos se cerraron en torno al primer rollo.

Luego, el segundo.

Me metí más adentro, con la mejilla apretada contra la piedra fría y el brazo completamente extendido.

El tercer rollo estaba justo fuera de mi alcance.

Cambié de peso.

El vestido se deslizó más arriba.

El aire frío golpeó la piel desnuda por encima de mi rodilla y apreté los dientes.

—Vamos —siseé, estirándome hasta que la articulación del hombro me dolió.

Las yemas de mis dedos rozaron el pergamino.

Avancé un poco más.

Lo tengo.

Estaba retrocediendo, con los rollos apretados contra mi pecho, cuando lo oí.

Una única y deliberada carraspera.

Grave.

Refinada.

El tipo de sonido que hace un hombre cuando quiere que sepas que ha estado observando.

Todos los músculos de mi cuerpo se tensaron.

Todavía estaba debajo de la mesa.

De rodillas.

Con la falda arremolinada en la parte alta de mis muslos.

Las enaguas de encaje totalmente visibles.

El pelo soltándose de las horquillas.

Polvo en la mejilla.

No.

Me arrastré hacia atrás, golpeándome el hombro con la parte inferior de la mesa.

Un dolor agudo me recorrió, pero apenas lo noté.

Me bajé la falda con manos desesperadas mientras me ponía en pie a trompicones, con los rollos apretados contra mi pecho como un escudo.

Y levanté la vista.

Llenaba el umbral de la puerta.

Eso fue lo primero que mi cerebro consiguió procesar: no detalles, no rasgos, solo pura presencia.

Era alto.

Imposiblemente alto.

Con los hombros lo suficientemente anchos como para bloquear la luz del pasillo tras él.

Llevaba un uniforme de la corte azul noche, tan perfectamente entallado que parecía cosido a su cuerpo.

Los botones de plata captaban la tenue luz matutina de la ventana.

Luego llegaron los detalles.

Pómulos afilados que podrían cortar el cristal.

Una mandíbula tallada en granito.

Pelo negro como la tinta, peinado hacia atrás desde la frente.

Y los ojos… unos ojos de un dorado oscuro que poseían la particular y firme concentración de un depredador que decide si abalanzarse.

Estaba de pie con las manos entrelazadas a la espalda.

Perfectamente quieto.

Perfectamente sereno.

Una leve tensión se enroscaba en la línea de sus hombros, como si una fuerza tremenda estuviera siendo contenida únicamente por su voluntad.

Me miró.

Miró los rollos aplastados contra mi pecho.

El polvo en mi mejilla.

El mechón de pelo plateado que se había escapado de mis cuidadas horquillas y que ahora colgaba sobre mi rostro sonrojado.

Una comisura de su boca se movió.

No era exactamente una sonrisa.

Era algo mucho más peligroso.

—¿Señorita Elara, supongo?

Su voz retumbó en la habitación como un trueno lejano: grave, rica, cultivada.

Vibró en mi esternón.

Se instaló en mis huesos.

Se me secó la garganta.

Completa y catastróficamente seca.

Todas las palabras que había aprendido en cualquier idioma se evaporaron de mi mente.

Porque Luz de Luna —mi loba, mi espíritu interior que había estado en silencio durante unos días, latente e inmóvil como aguas profundas— estalló en mi cráneo como una tormenta que se desata.

COMPAÑERO.

La fuerza de aquello me hizo tambalear.

Retrocedí, tropezando, y mi cadera golpeó el borde de la mesa.

¡MÍO!

¡ES MÍO!

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