Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 45

45: Capítulo 45: El impacto 45: Capítulo 45: El impacto El sobre permaneció sobre la mesa de la cocina de Carolina como algo que se negaba a morir.

Durante toda la noche, el edificio hizo sus ruidos habituales, y la mente de ella los traducía todos en una intención.

No pudo pegar ojo ni un minuto.

Le ardían los ojos, su cuerpo estaba tenso y débil.

Y el miedo se la estaba comiendo viva.

A primera hora de la mañana, se había endurecido hasta convertirse en una línea nítida.

Se levantó del sofá, corriendo a coger el teléfono.

Abrió su registro de llamadas.

El nombre de Thorne esperaba en la parte superior como una mano firme ofrecida en medio de una multitud.

Pulsó el botón de llamar, con el corazón golpeándole el pecho.

Sonó una, dos, varias veces.

Pero no hubo respuesta.

Volvió a llamar.

Un tono, dos, tres…

y entonces saltó el buzón de voz.

Carolina se quedó mirando la pantalla, con la respiración entrecortada.

No quería dejar rastro.

¿Por qué no lo cogía ahora que por fin había reunido el valor para contárselo, para pedirle ayuda?

Dejó un mensaje de todos modos, lo bastante corto como para que se lo tragara la estática.

—Thorne.

De verdad, necesito hablar contigo.

Llámame cuando puedas.

Lo intentó una vez más: una última y obstinada llamada, como si la repetición pudiera cambiar el resultado.

Pero siguió sin contestar.

Se quedó mirando la pantalla oscura un segundo de más, y luego lo dejó caer sobre el sofá como si le hubiera quemado.

Si no contestaba, necesitaba ver su cara, no su buzón de voz.

Necesitaba llegar hasta él y decírselo todo cara a cara.

Carolina se vistió sin encender la luz del techo, metió las fotos y la nota en una carpeta y salió de su apartamento.

Afuera, el frío de la madrugada la despertó de una bofetada.

La calle estaba en esa hora intermedia: ni de noche, ni de día, con la ciudad conteniendo la respiración antes de que el tráfico la hiciera creíble.

Su coche estaba aparcado bajo una farola, con la pintura adquiriendo un brillo opaco de escarcha.

Entró, echó los seguros y arrancó el motor.

La calefacción suspiró.

El salpicadero brillaba con un verde suave y engañoso.

La dirección de Thorne vivía en su memoria como un código que nunca había tenido la intención de usar.

Él se la había dado, pero ella nunca había estado allí.

Por un momento, se preguntó por qué siempre se veían en su casa, en lugar de en la de él.

Pero era una distracción que no podía permitirse en ese momento.

Se alejó del bordillo.

Dos manzanas más tarde, se dio cuenta de que tenía un coche detrás.

Oscuro, de tamaño medio, común…

nada que un testigo recordara.

Mantenía una distancia prudente, con los faros fijos.

Carolina se dijo a sí misma que no debía inventarse historias a partir de sombras.

En el siguiente cruce, señalizó a la derecha.

El coche oscuro hizo lo mismo.

Coincidencia, se dijo.

Giró a la izquierda en el siguiente semáforo, una ruta que no necesitaba.

El coche la siguió.

Se le secó la boca.

Forzó los hombros hacia abajo, alejándolos de las orejas.

Cambió de carril sin motivo.

El coche cambió de carril con ella.

«Todavía no entres en pánico», pensó.

No cogió el teléfono.

Llamar mientras conducía sería medio segundo de ceguera, y en los medios segundos era donde la gente moría.

Mantuvo ambas manos en el volante y observó el retrovisor como si fuera una transmisión en directo.

Tomó la siguiente salida, innecesaria, repentina.

El coche la tomó también.

El pánico ascendió, caliente y estúpido, y ella lo aplastó con lógica.

Primero, confirmar.

Carolina condujo por una cuadrícula de calles secundarias, girando en patrones que no significaban nada más que una prueba.

Derecha-derecha-izquierda.

Izquierda-derecha-izquierda.

El coche oscuro la siguió en todo momento, nunca demasiado cerca, sin perderla nunca de vista.

Entró en el aparcamiento de un supermercado que aún no había abierto y dio una vuelta lentamente por los carriles vacíos.

No había necesidad de apresurarse.

No había necesidad de mostrar miedo.

Observó por el retrovisor cómo el coche oscuro entraba detrás de ella, con los faros atenuados, como si no quisiera ser evidente aun siéndolo.

Tomó la primera salida, luego la segunda, y después volvió a la calle, un bucle torpe que debería haber despistado a cualquier conductor normal.

El coche seguía allí.

No era un error.

No se lo estaba inventando.

Intentó volver a las carreteras principales —cámaras, tráfico, reglas—, pero el coche de detrás acortó la distancia en cuanto ella giraba hacia cualquier lugar más iluminado, como si no quisiera que la vieran.

La estaban guiando.

Se desvió hacia una avenida.

El coche oscuro se deslizó detrás de ella como si hubiera estado esperando ese momento.

Aceleró.

La velocidad aumentó.

Las farolas destellaban sobre el capó.

Sus neumáticos producían un zumbido leve que parecía demasiado insignificante para el miedo que sentía en el pecho.

El coche de detrás también aceleró.

Medido.

Paciente.

De la forma en que un depredador es paciente cuando sabe que las patas de su presa se cansarán primero.

Delante, un semáforo se puso en amarillo.

Podía detenerse y quedar atrapada en el cruce.

O podía seguir.

Su cuerpo decidió.

Pisó el acelerador y se coló con el semáforo en amarillo justo cuando se ponía en rojo.

El claxon de un coche sonó con estruendo desde la calle transversal.

Un camión irrumpió en el cruce: demasiado grande, demasiado tarde, demasiado cerca.

Los faros llenaron su visión periférica como un muro.

Carolina dio un volantazo.

Sus neumáticos patinaron sobre una placa de hielo negro.

El coche perdió el agarre en la carretera.

La parte trasera derrapó, y el peso se desplazó en una sacudida nauseabunda.

El cinturón de seguridad se le clavó en las costillas.

El volante le dio una sacudida en las manos.

Metal chocó contra metal con un sonido que no pertenecía al mundo humano.

El cristal estalló.

Los airbags detonaron en su cara, calientes y polvorientos, robándole el aliento y la vista.

El mundo giró en fotogramas violentos, y luego vino la parada en seco que le hizo castañetear los dientes.

El silencio fue lo segundo en llegar, pesado y anómalo.

Carolina permanecía desplomada en el asiento del conductor, aturdida, con un pitido en los oídos tan fuerte que ahogaba el mundo exterior.

Humo —o vapor— se enroscaba desde el capó abollado.

El aire olía a plástico quemado y a frío.

Intentó inspirar.

Un dolor agudo le atravesó el pecho donde el cinturón la había sujetado.

Tosió y saboreó la sangre.

Intentó desabrocharse el cinturón de seguridad y no pudo.

El cierre estaba allí, a un par de centímetros de su mano, pero sus dedos no obedecían.

Su respiración era rápida y superficial, y cada inhalación le arañaba de dolor.

Una sirena se alzó en la lejanía, débil al principio, luego más fuerte, y después se desvaneció de nuevo como si la ciudad no pudiera decidir si merecía ayuda.

Unas voces se congregaron fuera de su coche: borrosas, superpuestas, el sonido de gente que dudaba al borde de la implicación.

Alguien golpeó el cristal.

Le latía la sien.

Un calor lento y constante le recorría el lado de la cara.

Parpadeó, y el parabrisas era una telaraña de grietas; la calle tras él, un puzle de piezas temblorosas.

Su teléfono estaba en el suelo, junto a los pedales, con la pantalla apagada.

Intentó cogerlo.

Su brazo se movió un par de centímetros y se detuvo.

Su hombro gritó de dolor.

Sus dedos se volvieron entumecidos y torpes.

Cuando intentó mover la pierna, no pasó nada.

Sentía la mitad inferior de su cuerpo lejana, desconectada.

Forzó la vista hacia la imagen fracturada detrás de ella.

Carolina abrió la boca, pero no salió ninguna palabra.

Sentía la lengua pastosa, los labios entumecidos.

Su cuerpo era una puerta que no se abría desde dentro.

Su visión se convirtió en un túnel.

Los bordes del mundo se atenuaron como si alguien estuviera bajando las luces.

Su mente lanzó el nombre de Thorne como una bengala.

Intentó aferrarse a él, intentó recordar la firmeza de sus manos, la forma en que la miraba como si no pudiera creer que estuviera allí.

Sus párpados se volvieron pesados.

Carolina luchó contra la oscuridad de la misma manera que había luchado contra todo: en silencio, con obstinación, negándose a darle a un público la satisfacción de verla derrumbarse.

Pero el shock no negociaba.

Lo último que sintió fue el aire frío colándose por las costuras rotas del coche, deslizándose bajo su abrigo hasta encontrar su piel.

Entonces, el mundo se volvió negro.

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