Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 67

67: Capítulo 67: Calidez familiar 67: Capítulo 67: Calidez familiar La cena ya esperaba: pollo asado, verduras, pan caliente.

Nada del otro mundo.

El olor llenaba el apartamento como una promesa.

La madre de Carolina dio un bocado y murmuró complacida.

—Esto está bueno.

Thorne sonrió mientras le servía vino.

—Me alegro de que le guste.

—Es un cocinero increíble —intervino Carolina.

Su madre entornó los ojos con una sonrisa.

—Eso es bueno, porque Carolina apenas sabe cocinar y seguir recetas.

—Eso no es verdad —hizo un puchero Carolina—.

Lo ayudé, ¿vale?

He mejorado mucho.

Su madre apoyó los codos en la mesa.

—Me alegro mucho de oírlo.

Mi niña es muy decidida, eso se lo reconozco.

Cuando tenía siete años, decidió que aprendería a tocar el piano.

No porque le gustara.

Sino porque la vecina dijo que era difícil.

Carolina gimió.

—Mamá, no.

La expresión de Thorne cambió: interés genuino, divertido.

—¿Tocabas el piano?

—Apenas —masculló Carolina.

Su madre se rio.

—Fue y anunció que sería mejor que la vecina en seis meses.

Los ojos de Thorne se abrieron de par en par.

—¿Y?

Carolina se cruzó de brazos.

—No lo fui.

Su madre sonrió con más ganas.

—Pero se negó a abandonar.

Practicó la misma canción sencilla hasta que yo quería gritar.

Thorne se inclinó hacia delante.

—¿Qué canción?

—No preguntes.

—La mirada de Carolina se agudizó.

Su madre lo soltó de todos modos.

—Estrellita, ¿dónde estás?

Thorne soltó una risa cálida y silenciosa.

Carolina se cubrió la cara con una mano.

—Todavía la oigo cuando intento dormir —reflexionó su madre, satisfecha de sí misma.

La risa de Thorne se suavizó hasta convertirse en una mirada que se posó en Carolina y permaneció allí.

—Me gusta que no te rindas.

Carolina forzó un encogimiento de hombros.

—Abandono un montón de cosas.

Su madre negó con la cabeza.

—No las cosas que importan.

—Bebió un sorbo de vino y apuntó a Carolina con el tenedor—.

Y siempre fue muy ambiciosa también.

Carolina suspiró.

—Ya empezamos.

Los ojos de Thorne permanecieron fijos en su madre.

—¿Ambiciosa cómo?

Su madre no dudó.

—A los quince, decidió que conseguiría una beca.

No un «quizá».

No un «intentaré».

Dijo: «Voy a conseguir una».

Carolina puso los ojos en blanco.

—Fue aterrador —continuó su madre—.

Estudiaba como si fuera un trabajo a tiempo completo.

Y cuando estaba cansada, todavía hacía bromas como si nada le molestara.

—Y conseguiste la beca —añadió Thorne.

Los hombros de Carolina se alzaron en un leve encogimiento.

—Sí.

—Claro que sí.

—Su voz era queda.

A Carolina le dio un vuelco el corazón.

Fue la forma en que lo dijo, como si su fuerza fuera un hecho, no algo de lo que tuvieran que convencerlo.

—Es más dura de lo que deja ver —convino Thorne.

Carolina lo miró, sorprendida.

Le asustaba lo mucho que quería creerlo.

La mirada de su madre iba y venía entre ellos.

—¿Y la tratas bien?

—Sí, intento hacerlo.

—La voz de Thorne fue sencilla.

El pulso de Carolina se aceleró.

Intentó sonreír como si fuera algo casual.

—Sí, lo es.

Más que bueno, de hecho.

Su madre asintió, satisfecha, y luego volvió a centrarse en la comida.

—Carolina siempre tuvo un corazón blando —continuó, como si recordara una versión diferente de su hija.

Carolina resopló.

—Siempre fue amable.

Traía a casa pájaros heridos.

Lloraba por desconocidos.

Regalaba su almuerzo si alguien parecía hambriento.

La cena continuó, cálida y normal, como si los últimos tres años no hubieran ocurrido y el próximo desastre no estuviera esperando al otro lado de la puerta.

Thorne le hizo preguntas a su madre sobre su trabajo, su barrio, cómo era Carolina de niña.

Su madre respondía con naturalidad, bromeando con Carolina, riendo con toda la cara.

Carolina observaba a Thorne escuchar como si esas historias importaran porque era ella quien estaba dentro de ellas.

Encajaba allí.

Demasiado bien.

Y la verdad se le quedaba atrapada entre los dientes: el viaje no hizo que quisiera dejarlo.

Hizo que se diera cuenta de que quería quedarse.

Solo que aún no lo había dicho.

Quizá quedarse no era una trampa.

Quizá era la primera elección que era verdaderamente suya.

—
Después de la cena, Carolina se levantó con un plato.

—Nosotros limpiamos.

Su madre le restó importancia con un gesto.

—No voy a quedarme sentada mirando cómo hacen el trabajo pesado.

Thorne abrió el grifo del fregadero.

—Yo lavo.

Carolina le pasó los platos.

Su madre los secaba y los apilaba ordenadamente.

Los tres se movían el uno en torno al otro sin tensión, como un pequeño equipo.

Sintió el pecho extrañamente lleno.

Esto era lo que había querido al salir de la cárcel.

No dinero.

No venganza.

Solo esto: alguien en su casa, calidez en el aire, sin miedo en los hombros.

Su madre guardó el último plato y se volvió hacia Thorne.

—Gracias.

Thorne levantó la vista.

—Por la cena —dijo su madre, y luego añadió en voz baja—: y por cuidarla.

Su expresión se suavizó.

Carolina se volvió hacia el fregadero, fingiendo que no le ardían los ojos.

Su madre cogió el abrigo.

—Debería irme.

Carolina la acompañó a la puerta.

—Podemos llevarte.

—No —dijo su madre—.

Estoy bien.

En el umbral de la puerta, le tocó la mejilla a Carolina.

—No te castigues por ser feliz —murmuró.

—Mamá…
Su madre le dio un beso en la mejilla y luego miró a Thorne.

—Sé paciente con ella.

—Cuente con ello, señora —respondió Thorne sin dudar.

Su madre le dedicó una pequeña sonrisa de alivio.

—Buenas noches.

—Buenas noches.

Thorne se acercó por detrás de Carolina, sin tocarla, solo lo bastante cerca para que ella lo sintiera.

—Supongo que ambos podemos decir que le caigo bien.

Ella soltó una risita.

—Supongo que podemos decir eso.

—Giró la cabeza—.

Voy a darme una ducha.

Thorne asintió.

—De acuerdo.

Caminó por el pasillo, cerró la puerta del baño y abrió el agua caliente.

El vapor llenó la pequeña habitación.

Carolina se metió bajo el chorro de agua y cerró los ojos.

Durante unos segundos, se quedó quieta, sintiendo el agua caer en cascada por su cuerpo.

Entonces se le retorció el estómago.

Carolina abrió los ojos, confundida.

Otra oleada la golpeó, aguda y repentina.

La boca se le llenó de saliva.

Dio una sacudida, resbalando un poco, y cayó de rodillas.

Apenas llegó a tiempo antes de vomitar: rápido, violento, en vacío.

Le lloraban los ojos.

Le temblaban las manos mientras se apoyaba en los azulejos.

Cuando paró, se sentó sobre los talones, respirando con dificultad, con la mirada fija en el desagüe.

«Probablemente comí y bebí demasiado vino durante la cena», pensó.

Se enjuagó la boca, escupió y volvió a enjuagarse.

Pero las náuseas no desaparecieron.

Persistían, obstinadas.

Su corazón martilleaba mientras un pensamiento afloraba, agudo e inoportuno.

Las fechas.

No.

Ahora no.

Se puso de nuevo bajo el agua, temblando, mirando la pared de la ducha como si esta pudiera negar las cuentas que se formaban en su cabeza.

El pánico le subió por la garganta.

Carolina tragó saliva, con los ojos muy abiertos, mientras el agua golpeaba sus hombros.

No podía ser posible.

No ahora que acababa de presentárselo como su novio.

No cuando ni siquiera le había dicho la verdad que por fin estaba dispuesta a contar.

Con la frente pegada al azulejo, su respiración era irregular.

Se quedó mirando la pared, temblando, mientras la posibilidad se asentaba en su interior como un peso que no podía levantar ni soltar.

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