Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 89

89: Capítulo 89: A su debido tiempo 89: Capítulo 89: A su debido tiempo 2:17 a.

m.

Carolina se despertó con un apretón intenso y profundo que no parecía una práctica.

Se sintió definitivo.

Se quedó quieta un segundo, escuchando a su propio cuerpo.

La presión aumentó de nuevo: constante, baja e innegable.

—Thorne —susurró Carolina.

Thorne se incorporó como si ya hubiera estado despierto.

—¿Ahora?

Carolina tragó saliva.

—Sí.

La mano de Thorne encontró su vientre, con suavidad.

El bebé se movió bajo su palma como si respondiera.

Desde el umbral de la puerta, la voz de su madre llegó, serena y precisa.

—Reloj.

Carolina exhaló.

—Está pasando.

Su madre entró, con el pelo recogido, la bata cerrada y los ojos despejados.

—Hora de inicio.

La mirada de Thorne se clavó en el rostro de Carolina.

—Respira conmigo —dijo él.

Carolina intentó poner los ojos en blanco, pero la contracción subió demasiado rápido.

Se aferró a la sábana.

—Me duele.

—Lo sé —dijo Thorne, y su voz no vaciló.

Su madre observaba pasar los segundos.

—Inhala por la nariz —le indicó—.

Exhala lento.

Carolina forzó la salida del aire.

La presión se mantuvo, más tiempo que ninguna de las anteriores.

Cuando cedió, se desplomó contra la almohada, ya sudando.

—¿Cuánto tiempo?

—preguntó su madre.

Carolina parpadeó.

—No lo sé.

—Setenta segundos —respondió Thorne, con voz firme.

Carolina se le quedó mirando.

—Contaste.

—Sí —dijo él.

Su madre asintió una vez.

—De acuerdo.

—No era su calma habitual.

Era una calma activa.

Se giró hacia el pasillo—.

Adrian.

Un latido después, la voz de Adrian llegó desde fuera de la habitación.

—Adrian, en el pasillo.

—Nos vamos —dijo su madre.

—Entendido —respondió Adrian.

Thorne deslizó un brazo por la espalda de Carolina.

—¿Puedes ponerte de pie?

Carolina lo intentó.

Sentía las piernas pesadas, como si su cuerpo hubiera entrado en un modo diferente.

Otro apretón empezó en la parte baja: una advertencia.

—No… —respiró Carolina.

Thorne la sujetó sin levantarla.

—Despacio.

Te tengo.

Su madre cogió la bolsa del hospital del armario como si llevara semanas esperando allí.

—Los zapatos —dijo.

—Están demasiado preparados —masculló Carolina.

La respuesta de su madre fue sencilla.

—Bien.

La voz de Adrian se mantuvo impasible.

—Ascensor despejado.

Vehículo listo.

A Carolina se le encogió el estómago por una razón diferente.

Era real.

Estaba pasando.

Thorne se inclinó hacia ella.

—Mírame —dijo—.

Hospital.

Ahora.

Estás a salvo.

A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.

—No digas «a salvo» como si fuera magia.

—No es magia —replicó Thorne—.

Es una promesa.

Carolina asintió una vez.

—-
El pasillo estaba demasiado iluminado.

Carolina avanzaba con pasos cuidadosos.

Thorne permanecía a su lado, con una mano en su codo, firme y silencioso.

Su madre caminaba por delante, sosteniendo la bolsa y abriendo las puertas antes de que Carolina llegara a ellas.

Adrian salió primero, inspeccionó el lugar y luego asintió.

—Despejado.

Carolina odió que esa sola palabra la hiciera respirar más tranquila.

En el ascensor, Carolina cerró los ojos un segundo.

La voz de Thorne sonó cerca.

—Háblame.

Carolina soltó una risa temblorosa.

—No tengo palabras.

—Entonces, respira —dijo Thorne.

—Lo estás haciendo bien —añadió su madre.

Carolina abrió los ojos.

—Deja de decir que estoy bien.

A su madre le tembló la comisura de los labios.

—No.

Las puertas se abrieron.

Fuera, el coche esperaba junto al bordillo.

Adrian abrió la puerta trasera.

Thorne ayudó a Carolina a entrar.

Su madre se deslizó a su lado, ajustándole ya el cinturón de seguridad como si Carolina tuviera ocho años otra vez.

Thorne empezó a subir delante.

Carolina extendió la mano hacia él.

—Quédate conmigo.

Su mandíbula se tensó: conflicto, y luego, una decisión.

—Lo haré —dijo, y en su lugar, se pasó a la parte de atrás.

Adrian ocupó el asiento del copiloto.

Lila era una silueta silenciosa cerca de la entrada del edificio, presente y, al instante, desaparecida.

Adrian habló por su auricular.

—Ruta A.

Retengan las intersecciones.

Mínimo de paradas.

Carolina se quedó mirando.

—¿Están despejando rutas?

Adrian no se dio la vuelta.

—Sí.

—Déjale —dijo su madre.

Le dio una contracción.

Carolina agarró con fuerza la mano de Thorne.

—Ahora.

La voz de Thorne se volvió grave y firme.

—Estoy aquí.

Respira.

Carolina apoyó la frente en la fría ventanilla y forzó la salida del aire en lentas exhalaciones.

Cuando cedió, susurró: —¿Cuánto falta?

Thorne miró la carretera y luego a ella.

—Diez minutos.

La voz serena de Adrian: —Despejado.

Despejado.

El coche se movía con suavidad, controlado; rápido sin ser precipitado.

Carolina se dio cuenta de que no le tenía miedo al viaje en coche.

Tenía miedo de lo que vendría después.

Thorne le apretó los dedos.

—Ya casi llegamos.

—Vale —susurró Carolina.

—-
Las luces del hospital eran crudas y blancas.

El aire frío golpeó el rostro de Carolina al salir del coche.

Su cuerpo se contrajo de nuevo, y se dobló ligeramente por la cintura, con la respiración entrecortada.

Una enfermera apareció con una silla de ruedas.

—Puedo caminar —espetó Carolina.

Thorne se agachó para mirarla a los ojos.

—Puedes —dijo él—.

Ahorra energías.

—Siéntate —añadió su madre, serena y firme.

Carolina los fulminó a todos con la mirada y luego se rindió.

La silla se sintió como una derrota.

También se sintió como un alivio.

Thorne la empujó hacia adentro.

Adrian y Lila desaparecieron para tomar posiciones que no eran evidentes.

Seguían allí.

Sin tomar el control.

Protegiendo el perímetro.

Una enfermera se inclinó.

—¿Nombre?

—Caroline Hale —respondió Thorne.

—¿Pareja?

—preguntó la enfermera.

La voz de Thorne sonó serena y categórica.

—Marido.

A Carolina se le oprimió el pecho.

Avanzaron por pasillos y puertas.

La enfermera hacía preguntas.

Carolina respondía entre respiraciones.

Su madre proporcionaba los detalles con la seguridad de alguien que no necesitaba permiso.

—Las contracciones de verdad empezaron a las 2:17 —dijo su madre—.

Intensidad en aumento.

En triaje, la enfermera examinó a Carolina y asintió.

—Está progresando.

—¿Cuánto?

—preguntó Carolina.

La enfermera sonrió cortésmente.

—Lo suficiente.

Carolina gimió.

—Todo el mundo odia los números.

A Thorne le tembló la comisura de los labios.

—Lo estás haciendo genial.

Carolina lo fulminó con la mirada.

—Para.

Thorne no lo hizo.

—No.

Otra contracción se intensificó.

Carolina agarró la mano de Thorne hasta que le dolieron los nudillos.

—Me duele —repitió ella, con voz más queda esta vez.

Thorne no se inmutó.

—Lo sé.

No le dijo que fuera fuerte.

No le pidió que se calmara.

Simplemente, se quedó.

Al cabo de un rato, la enfermera dijo: —La vamos a trasladar a una sala de partos.

La pareja se queda.

La madre de Carolina se detuvo en el umbral.

El miedo de Carolina se disparó.

—Mamá…
—Estoy justo aquí fuera —dijo su madre—.

Puedes gritarme a través de la pared si quieres.

A Carolina se le escapó una risa temblorosa que se convirtió en un suspiro.

—Vale.

La puerta se cerró.

La seguridad se desvaneció.

El mundo exterior se desvaneció.

Solo estaban Carolina y Thorne.

Él se quedó de pie junto a la cama, como si no supiera dónde poner las manos porque no había nada que resolver, solo estar presente.

—No te vayas —susurró Carolina.

La respuesta de Thorne fue inmediata.

—No lo haré.

Carolina se le quedó mirando, con los ojos ardientes.

—Promételo.

Thorne se inclinó y apoyó su frente en la de ella.

—Te lo prometo.

—-
El tiempo dejó de tener sentido.

Thorne la ayudó a cambiar de postura cuando la enfermera lo sugirió.

—De lado —dijo la enfermera—.

Puede que ayude.

—Odio que me ayuden —jadeó Carolina.

—Lo sé —respondió Thorne en voz baja.

Movió las almohadas, le sujetó la cadera y mantuvo sus manos respetuosas y firmes.

—Pareces demasiado tranquilo —susurró Carolina con los dientes apretados.

—No estoy tranquilo —dijo Thorne.

Su voz se mantuvo impasible, pero sus ojos lo delataban—.

Estoy concentrado.

Carolina soltó una risa corta y temblorosa.

—Esa es tu palabra para decir pánico.

Thorne no lo negó.

—Sí —admitió—.

Pero no voy a dejarte sola en esto.

Otra contracción aumentó y el rostro de Carolina se crispó.

Le agarró la muñeca.

—No hables.

Solo… quédate.

—Me quedo —dijo Thorne—.

Cuenta conmigo.

—Odio contar —jadeó Carolina.

—Entonces escucha —replicó él—.

Inhala… dos… tres… exhala… dos… tres…
Carolina lo obedeció porque no sabía qué más hacer.

Cuando cedió, se desplomó hacia atrás, con el sudor resbalándole por la frente.

—No puedo aguantar horas de esto —susurró.

Thorne le apartó el pelo húmedo de la frente.

—Puedes —dijo él—.

Porque ya lo estás haciendo.

A Carolina le escocieron los ojos.

—No lo hagas inspirador.

A Thorne le tembló la comisura de los labios.

—De acuerdo.

Práctico.

Una oleada a la vez.

Carolina tragó saliva.

—Una oleada a la vez.

Desde el pasillo, les llegó débilmente la voz de su madre: apagada, serena, hablando con una enfermera.

Carolina no podía distinguir las palabras, solo el tono.

—Está justo ahí —susurró Carolina.

—Sí —dijo Thorne—.

Y yo estoy justo aquí.

Carolina le apretó la mano.

—Dilo otra vez.

—Estoy justo aquí —repitió Thorne.

Carolina cerró los ojos.

—Vale.

Llegaron las contracciones, y la habitación se redujo a presión y respiración.

Carolina maldijo.

Thorne no la regañó.

Carolina lloró.

Thorne no apartó la mirada.

Le ofreció agua.

Le secó la frente con un paño fresco.

Hablaba con frases sencillas que la anclaban mientras su cuerpo la desgarraba.

—Estoy aquí.

—Respira.

—Estás a salvo conmigo.

En un momento dado, Carolina se dio cuenta de que su bolsillo estaba vacío.

—Sin llamadas —susurró entre oleadas.

Thorne parpadeó como si la idea de una llamada fuera ridícula.

—Lo apagué.

Carolina se quedó mirando.

—Lo apagaste.

—Sí —dijo él—.

Nada importa más que esto.

Se le hizo un nudo en la garganta.

—Eso es… nuevo.

—Siempre debería haber sido así —replicó Thorne.

Le dio otra contracción.

Carolina se aferró a él, enfadada con su propio cuerpo, asustada de lo que no podía ver.

La voz de Thorne se mantuvo firme.

—Despacio.

Tú puedes.

—No tengo elección —espetó Carolina.

La respuesta de Thorne fue queda y feroz.

—No —dijo—.

Pero me tienes a mí.

A Carolina se le cortó la respiración.

Cuando la oleada cedió, se desplomó hacia atrás, temblando.

Thorne le besó la frente.

—Estoy aquí —repitió, como un voto que diría hasta el fin de los tiempos.

—Juntos —susurró Carolina.

Thorne asintió una vez.

—Juntos.

Otro chequeo.

—Ya casi está —dijo la enfermera.

El corazón de Carolina martilleaba.

—¿Cómo de cerca?

La enfermera sonrió.

—Cerca.

Carolina gimió, pero entonces otra oleada creció, interrumpiendo la queja.

Thorne le tomó la mano.

—Mírame.

Carolina lo hizo, y en sus ojos no había negocios, ni guerra, ni atención dividida.

Solo ella.

Solo esto.

El reloj seguía avanzando.

La ciudad de fuera también seguía en movimiento.

En algún lugar más allá de los muros, el amanecer esperaba.

Aún no.

Pero se acercaba.

Igual que el bebé.

Aún no.

Pero en camino.

Y Carolina, con la mano de Thorne aferrada a la suya, aguantó mientras el mundo se estrechaba hasta el borde de la llegada.

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