Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 90
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90: Capítulo 90: Llegada 90: Capítulo 90: Llegada La habitación parecía más pequeña que antes.
No porque las paredes se hubieran movido.
Sino porque el cuerpo de Carolina había tomado una decisión.
Una contracción surgió, profunda y dura, y Carolina se aferró a la sábana como si pudiera anclarla.
Thorne estuvo a su lado al instante.
—Mírame.
Los ojos de Carolina estaban húmedos y furiosos.
—Odio esto.
—Lo sé —dijo Thorne—.
Mírame de todos modos.
Carolina forzó la vista hacia su rostro.
Su piel se veía pálida bajo las luces, pero sus ojos permanecían firmes.
—Respira —dijo él—.
Inspira.
Espira.
Carolina lo intentó.
La presión aumentó hasta que el aire pareció enrarecerse.
Una enfermera entró con una velocidad serena.
—Bueno —dijo, leyendo el monitor—.
Ahora empieza el trabajo de verdad.
—No me digas —jadeó Carolina.
La enfermera la examinó rápidamente y luego asintió.
—Estás lista para empujar —dijo, y un instante después, su doctora entró abotonándose la bata.
Carolina se quedó helada.
—Lista.
La mano de Thorne encontró la suya.
—No estás sola —susurró él.
A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.
—No te vayas.
—No lo haré —dijo Thorne de inmediato—.
Te lo prometo.
La voz de la doctora se mantuvo práctica.
—Cuando la contracción llegue a su punto máximo, respira hondo, aguanta y empuja hacia abajo.
Contaremos.
Carolina la fulminó con la mirada.
—Como alguien cuente como si fuera el horario de una reunión…
A Thorne le tembló la comisura de los labios.
—Contaré como un hombre que te ama.
Carolina soltó una risa débil y furiosa.
Entonces llegó la siguiente contracción.
La enfermera se inclinó.
—Respira hondo.
Aguanta.
Empuja.
Carolina tomó aire, lo contuvo y empujó.
El dolor la partió como un fogonazo de calor.
—Thorne…
—gritó Carolina.
—Estoy aquí —dijo él, cercano y firme—.
Sigue.
La doctora contó.
—Uno…
dos…
tres…
cuatro…
cinco…
bien.
Otra vez.
Carolina temblaba, con las lágrimas resbalando por su rostro.
—No puedo.
—Sí que puedes —dijo Thorne—.
Ya lo estás haciendo.
Carolina empujó de nuevo, con el cuerpo temblando.
Cuando la oleada amainó, se desplomó hacia atrás, jadeando con fuerza.
Thorne le secó la frente con un paño fresco.
Su mano temblaba ligeramente.
Carolina se dio cuenta.
—Estás temblando.
Thorne tragó saliva.
—Porque te duele —admitió—.
Y no puedo arreglarlo.
Carolina soltó el aire con brusquedad.
—Bienvenido.
Los ojos de Thorne sostuvieron los suyos.
—No —dijo en voz baja—.
Esto es tuyo.
Y lo estás ganando.
Carolina torció el gesto.
—Para.
Thorne no lo hizo.
—Déjame decirlo.
Otra contracción la arrolló antes de que pudiera replicar.
El tono de la doctora se agudizó.
—Venga.
Otra vez.
Respira hondo.
Empuja.
Carolina apretó la mano de Thorne hasta que le dolieron los dedos.
Thorne no se apartó.
Se inclinó hacia ella, con la voz baja.
—Respira conmigo.
Carolina empujó.
Volvió a gritar, un grito desgarrador y furioso, y Thorne se mantuvo firme como un muro que no la aplastaba.
La voz de la doctora se alzó con ánimo.
—Bien.
Eso es.
Estás haciendo que el bebé baje.
Carolina sollozó una vez.
—Te odio —jadeó, sin referirse a Thorne, sino al dolor, al tiempo.
—Ódialo.
Me quedaré —respondió Thorne suavemente.
La presión disminuyó.
Carolina intentó recuperar el aliento.
La enfermera la revisó y asintió.
—Ya casi estás —dijo.
—Todo el mundo dice eso —espetó Carolina.
La enfermera sonrió.
—Porque es verdad.
Los ojos de Thorne estaban húmedos ahora.
No lo ocultó.
Carolina se le quedó mirando.
—No llores.
Thorne negó con la cabeza.
—Estoy concentrado —susurró—.
Empuja.
La siguiente contracción llegó como una última ola.
La voz de la enfermera se reafirmó.
—Esta es la buena.
Respira hondo.
Aguanta.
Empuja fuerte.
Carolina tomó la bocanada de aire más grande que pudo y empujó con todo lo que le quedaba en el cuerpo.
Thorne contaba cerca de su oído, con la voz quebrada.
—Uno…
dos…
tres…
cuatro…
cinco…
seis…
sigue…
Carolina empujó hasta que se le nubló la vista.
Entonces la presión cambió.
Se transformó.
Los ojos de la doctora brillaron.
—Veo la cabeza —dijo—.
Un empujón más.
Carolina tembló.
—No puedo.
La frente de Thorne tocó su sien.
—Sí —susurró—.
Sí que puedes.
Es el momento.
La contracción se intensificó.
Carolina empujó.
Y la habitación se llenó de un sonido nuevo: pequeño, agudo, vivo.
Un llanto.
Carolina se quedó quieta, conteniendo el aliento.
El llanto volvió a sonar, más fuerte, indignado y perfecto.
—Dios mío —susurró Carolina.
La enfermera rio suavemente.
—Hola, bebé —dijo, mientras la doctora sostenía al pequeño.
El cuerpo de Carolina se quedó flácido y tembloroso.
—¿Está…
está bien?
—Es perfecto —respondió la enfermera—.
¡Es un niño!
Thorne no habló.
Carolina giró la cabeza y lo vio de pie, inmóvil, con la boca ligeramente abierta y los ojos muy abiertos y húmedos.
—Thorne —susurró Carolina.
Él parpadeó como si le hubiera deslumbrado una luz.
La enfermera levantó al bebé con cuidado y lo acercó.
Carolina vio una carita diminuta, la piel sonrosada, los puños apretados y los ojos cerrados con fuerza, como si el mundo fuera demasiado brillante.
La voz de Carolina se quebró.
—Eso es…
una persona.
—Es tu bebé —dijo la doctora.
Las manos de Thorne flotaron en el aire, indecisas por primera vez en su vida.
Carolina se le quedó mirando.
—Sostenlo.
Thorne tragó saliva con dificultad.
—Yo…
—Sostenlo —repitió Carolina, feroz incluso a través del agotamiento.
La enfermera lo guio.
—Extiende los brazos.
Thorne obedeció.
La enfermera le colocó el bebé en los brazos.
Thorne se quedó completamente inmóvil.
Sus hombros se relajaron.
Su mandíbula se aflojó.
Se le cortó la respiración como si le hubieran dado un suave puñetazo en el pecho.
Bajó la mirada y algo se abrió paso en su interior.
No poder.
No control.
Asombro.
—Hola —susurró Thorne.
El bebé lloró de nuevo, como si respondiera.
Thorne emitió un sonido que no era ni una risa ni un sollozo.
—Hola —repitió, con la voz temblorosa.
Carolina lo observó y sintió que le dolía el pecho.
Había visto a Thorne poderoso, sereno y estratega.
Esto no era nada de eso.
Esto era reverencia.
Thorne sostenía a su hijo como si sostuviera algo sagrado, frágil e imparable.
—Te ves diferente —susurró Carolina.
Thorne no levantó la vista.
—Lo soy —dijo, con la voz rota—.
No sabía que esto fuera posible.
A los ojos de Carolina asomaron las lágrimas.
—Yo tampoco.
La doctora examinó al bebé rápidamente, moviéndose con una confianza tranquila.
—Pulmones fuertes —dijo, como si estuviera leyendo el ambiente de la habitación—.
Buen color.
Thorne no levantó la vista.
—¿Puedo…?
—se le quebró la voz.
Se aclaró la garganta—.
¿Puedo sostenerlo así un segundo?
La enfermera asintió.
—Sí.
Sosténle la cabeza.
Justo así.
Thorne ajustó los brazos una fracción, aterrorizado y cuidadoso.
Los diminutos dedos del bebé se estiraron y luego se enroscaron contra su suéter.
Thorne se quedó mirando como si nunca hubiera visto una mano.
—Estás calentito —susurró—.
Estás aquí.
Carolina lo observaba, exhausta y atónita.
—Parece que le estás hablando a un milagro.
Thorne por fin alzó la vista hacia ella.
Su rostro estaba abierto de una forma que nunca había visto.
—Lo es —dijo él, simplemente.
A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.
Quería decir cien cosas —sobre la cárcel, sobre la traición, sobre el miedo— y ninguna de ellas encajaba en ese momento.
Así que dijo la verdad más simple.
—Estás sosteniendo a nuestro bebé.
Thorne volvió a bajar la mirada y su respiración se entrecortó.
—Nuestro —repitió, como si la palabra tuviera peso.
El bebé emitió un pequeño sonido, ya no un llanto, solo un ruido suave y nuevo.
Todo el cuerpo de Thorne se aquietó para escuchar.
—No tienes miedo ahora mismo —susurró Carolina.
Los ojos de Thorne permanecieron en el bebé.
—Estoy aterrorizado —dijo con sinceridad.
Luego, su boca tembló hasta formar algo parecido a una sonrisa—.
Pero también estoy…
en calma.
Carolina parpadeó entre lágrimas.
—Eso no es justo.
Thorne la miró de nuevo.
—Tú eres la que hizo la parte difícil —dijo.
Carolina soltó una risa débil.
—No empieces.
—No estoy empezando —dijo Thorne, con voz suave—.
Te estoy viendo a ti.
A Carolina le dolió el pecho.
La enfermera tocó el hombro de Thorne con delicadeza.
—Bueno —dijo—.
Mamá necesita el piel con piel.
La enfermera volvió con Carolina.
—Haremos el piel con piel ahora —dijo con suavidad.
Le colocaron al bebé sobre el pecho a Carolina, cálido y real.
Carolina jadeó ante el peso; tan pequeño y, sin embargo, más pesado que cualquier cosa que hubiera cargado jamás.
Las manos de Carolina flotaron en el aire y luego se posaron en la espalda del bebé, inseguras y protectoras al mismo tiempo.
—Tengo miedo —susurró.
La voz de Thorne era suave, casi reverente.
—Yo también —dijo—.
Pero míralo.
Carolina bajó la mirada.
La cara del bebé se relajó por un segundo, la boca todavía temblando por el llanto anterior.
—Está tan…
enfadado —respiró Carolina.
Thorne soltó una risa ahogada.
—Tiene sus exigencias —susurró.
La risa exhausta de Carolina se liberó, y con ella sintió que la habitación por fin volvía a ensancharse.
El llanto se suavizó hasta convertirse en sonidos más pequeños.
—Hola —susurró Carolina, porque era todo lo que tenía.
Thorne posó una mano con delicadeza en la espalda del bebé, y luego en el hombro de Carolina, como si los estuviera anclando a ambos.
La enfermera salió para informar a la familia.
La puerta se abrió brevemente.
La madre de Carolina estaba en el pasillo, junto a la estrecha ventana del fondo, con los ojos llenos de lágrimas y una mano cubriéndole la boca.
Detrás de ella, Adrian estaba a unos pasos.
Él no entró.
Simplemente observaba la puerta, y su postura parecía más ligera que en los últimos días.
—Mamá —susurró Carolina.
Su madre asintió rápidamente, mientras las lágrimas se le escapaban.
—Lo has conseguido —articuló sin voz.
A Carolina se le hizo un nudo en la garganta.
—Lo conseguimos.
La mirada de Adrian se encontró con la de Carolina por un brevísimo segundo.
Él asintió una vez.
Aliviado.
Luego retrocedió, dándoles espacio para su momento.
La puerta se volvió a cerrar.
La habitación se sumió en un nuevo tipo de silencio: sin instrucciones, sin conteos, solo respiraciones y sonidos diminutos.
Carolina giró la cabeza hacia Thorne.
—¿Estás bien?
Thorne tragó saliva.
—No —admitió.
Luego, más bajo—: Sí.
Carolina dejó escapar un suspiro cansado que fue casi una risa.
—Decídete por uno.
A Thorne le tembló la comisura de los labios.
—Ambos.
Unos minutos después, el personal entró y salió rápidamente, amables y eficientes, y finalmente los dejaron solos.
Solo los tres.
Carolina miró a Thorne.
—Oye.
Thorne levantó la vista de inmediato.
—Oye.
La voz de Carolina era débil pero clara.
—Una nueva variable.
Thorne le sostuvo la mirada y luego le dedicó una cálida sonrisa: pequeña, real, sin defensas.
—Valor añadido.
A Carolina le ardieron los ojos.
—Sigues siendo tú.
La sonrisa de Thorne permaneció.
—Y tú sigues siendo tú.
Carolina bajó la vista hacia el bebé que tenía en el pecho y sintió algo que no había sentido en años.
No solo supervivencia.
Un comienzo.
La voz de Thorne era queda.
—Hemos construido algo —susurró.
Carolina asintió una vez.
—Algo que no requiere sobrevivir sola.
Afuera, el amanecer comenzaba a iluminar el mundo.
Adentro, Carolina escuchaba la suave respiración del bebé y la respiración acompasada de Thorne a su lado.
Por primera vez, el futuro no parecía una amenaza.
Parecía una vida.
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