Vendida al Ala Negra - Capítulo 8

8: Una mala idea tras otra – 1 8: Una mala idea tras otra – 1 Evangeline, sin percatarse del destello que había cruzado el rostro de Serena, se afanó en colocar de nuevo los cuencos sobre la mesa.

Al ver que su hermana seguía sentada con rigidez, le dio un suave empujoncito.

—¿Querías decirme algo?

Serena se sobresaltó y luego compuso una sonrisa ensayada.

Se sujetó los codos en una pose infantil, ocultando la sombra de sus pensamientos anteriores.

—Quiero llevarte a comprar el vestido.

A ella le tembló la voz y exhaló con un suspiro, anticipando ya las protestas de su madre.

—Está bien…

No iré a la fiesta.

—¡Claro que irás!

—replicó Serena rápidamente, con un tono casi demasiado alegre—.

Papá incluso ha estado de acuerdo.

Con esas palabras, el corazón de Eva dio un vuelco.

¿Podría ser?

¿Significaba eso que su padre la había perdonado después de todos los rumores?

¿Que la creía, o que quizá incluso quería que se divirtiera en la gran fiesta?

Por un instante fugaz, la esperanza floreció en su pecho.

Pero entonces Serena continuó, con un tono despreocupado, ajena al peso que acarreaban sus palabras.

—A Papá le preocupaba que no hubiera nadie para protegerme si iba sola, así que han decidido que vengas conmigo.

Por supuesto, no bailarás, pero debería bastar con que disfrutes de la fiesta observando, ¿verdad?

El mundo pareció inclinarse.

Eva no estaba segura de qué expresión se dibujó en su rostro, solo que sus labios se movieron por sí solos, dando forma a la respuesta que esperaban de ella.

—Sí.

Esa noche, durante la cena, su padre alardeaba de su día con risas de suficiencia, su madre cotilleaba con mordaz deleite y Serena parloteaba sin cesar sobre telas y lazos.

Sus voces llenaban la estancia de calidez y vida, pero Eva no sentía nada de eso.

En lugar de ello, contemplaba el caldo ralo de su sopa, donde su reflejo ondulaba débilmente sobre la superficie.

¿Habría alguna vez alguien que la mirara —a ella de verdad— y la eligiera en primer lugar?

No por deber, no por las apariencias, no como una ocurrencia tardía o la sombra de otra persona.

Alguien que la viera, la reclamara como suya y no la dejara marchar.

Eso era todo lo que siempre había anhelado.

Cuatro días después, el carromato destartalado traqueteaba por los adoquines en dirección a la Calle Paloma Blanca.

A su lado, Serena prácticamente vibraba de emoción, mientras su madre permanecía erguida con una mirada de halcón, ensayando ya los aires de nobleza que deseaba lucir ante el sastre.

Cuando bajaron del carromato, Serena soltó un jadeo de deleite ante el escaparate.

Elegantes vestidos resplandecían en maniquíes pulidos en la vitrina, cada uno de ellos susurrando sobre riqueza y grandeza.

Eva, mientras tanto, acababa de pagar cuatro cobres al cochero y de darle las gracias cuando su mirada fue capturada no por la seda, sino por la propia calle: por las figuras encapuchadas que pasaban.

Los Serafines.

Aunque sus alas estaban ocultas bajo largas capas oscuras, su porte delataba la belleza etérea que poseían.

Lanzaron breves miradas desdeñosas hacia ella y su familia, con las expresiones torcidas por un desagrado apenas disimulado al ver a unos humanos de tan baja condición atreviéndose a entrar en la tienda de un sastre elegante.

Había oído que los Serafines son con facilidad las criaturas más celosas de la tierra y que no les gustaba demasiado ver a los humanos en sus momentos más felices, y la reacción tanto de Serena como de su madre había causado un gran revuelo en la calle.

—¡El púrpura!

He oído que los hombres admiran a las mujeres de púrpura, Mamá.

El púrpura transmite riqueza, elegancia y una belleza inalcanzable —susurró Serena con entusiasmo, con el dedo presionado contra el cristal donde el vestido resplandecía bajo la luz de los faroles.

—¡Hoy puedes elegir el mejor vestido, Serena!

Dentro de una semana, ese vestido te convertirá en la dama más radiante de la fiesta —se maravilló la señora Crestmont, con una sonrisa tan ancha que casi le partía las mejillas.

El orgullo henchía su voz, lo bastante fuerte como para que la oyera cualquiera que pasara por allí.

Eva, sin embargo, sintió la quemazón de unas miradas sobre ellos.

Los Serafines que merodeaban fuera, con las capas cayendo pesadamente sobre sus alas ocultas, habían ralentizado el paso, y sus miradas afiladas y entrecerradas rezumaban desdén.

Se le revolvió el estómago.

Se inclinó hacia delante y habló en voz baja y cautelosa, rompiendo su silencio de días.

—Quizá deberíamos preguntar si siquiera nos venderán el vestido.

Su madre se volvió hacia ella de inmediato, suspirando como si ya estuviera agotada por su presencia.

—¿Tenemos el dinero.

¿Por qué no íbamos a poder comprarlo?

Eva vaciló, bajando aún más la voz.

—El sastre es un Seraf.

A ellos…

no les gusta vender a los humanos.

Pero la señora Crestmont solo espetó, con palabras lo bastante afiladas como para cortar: —Tú no sabes eso.

Nadie en este mundo rechaza el dinero.

No hables como si lo supieras todo cuando no eres más que una niña.

Dolida, Eva apretó los labios, tragándose las palabras que le subían por la garganta.

Serena suspiró con una risa ligera, sin apartar los ojos del vestido.

—Hermana, siempre estás tan paranoica con los Serafines.

Paranoica.

Ojalá fuera paranoia.

Pero Eva lo había visto demasiadas veces: las miradas, las puertas que se cerraban cuando llamaba, las sutiles burlas cuando llevaba sus tejidos de casa en casa.

Ella sabía que no era así.

Su madre, sin embargo, la despachó con un bufido.

—Qué niña tan entrometida.

Sin dedicarle otra mirada, la señora Crestmont avanzó con ímpetu, abriendo la pesada puerta de madera.

Los goznes gimieron con un largo chirrido y la campanilla dorada de encima emitió un tintineo fino y cristalino que anunció su intrusión.

Eva se quedó un paso por detrás, con el pecho oprimido mientras entraba en el aire perfumado de la tienda.

Ricas telas de tonos enjoyados cubrían las paredes, resplandeciendo bajo candelabros de cristal tallado.

Pero no sintió nada de esa belleza, solo la tensión en el ambiente, como una cuerda a punto de romperse.

La sonrisa de su madre resplandecía mientras marchaba hacia el mostrador, irradiando la falsa calidez que lucía en compañía de nobles.

—Quisiera probarme el vestido púrpura que tienen expuesto en el escaparate —declaró con voz demasiado alegre, demasiado ansiosa—.

Ese que han exhibido con tanto orgullo.

La mirada de Eva se desvió hacia un rincón, donde una sastra Seraf recogía los vestidos descartados por las damas nobles y los volvía a colocar con cuidado en sus percheros.

Ella se giró con una amplia e impecable sonrisa hacia la sala…

hasta que su mirada se posó en la señora Crestmont.

Sus ojos recorrieron el bajo embarrado del vestido marrón, los zapatos rozados, el rostro ordinario sin la belleza escultural ni las alas de una Seraf.

La sonrisa se marchitó, reemplazada por una mirada tan gélida que congeló el aire entre ellas.

Su respuesta fue una sola palabra, cortante y despiadada.

—No.

La respuesta restalló como un látigo.

Su madre titubeó, conteniendo la respiración como si no hubiera oído bien.

Serena parpadeó, con la mano suspendida en el aire; sus expresiones se congelaron en el tiempo.

Era una conmoción que Eva había esperado, pero ellas no.

No estaban acostumbradas a esto.

No al peso de unas miradas que las despreciaban como si fueran basura.

No al trato que las hacía sentir pequeñas, inoportunas y ridículas simplemente por atreverse a entrar.

—¿Q-qué ha dicho?

—intentó decir su madre, con la voz encogida a pesar de su falsa bravuconería.

Serena, más valiente o simplemente ingenua, dio un paso al frente.

—¿Cómo puede decir eso?

¡Hemos venido a probarnos el vestido!

¡No puede rechazar a un cliente solo por su aspecto!

—¿Cliente?

—Los ojos violetas de la dependienta las recorrieron de la cabeza a los pies, empequeñeciéndolas solo con el gesto.

Un murmullo recorrió la tienda.

Presa del pánico, Eva observó a Serena alisarse el pelo con dedos temblorosos, tratando de recomponer su dignidad de la nada.

La voz de la Seraf volvió a resonar, con la burla empapando maliciosamente sus palabras.

—A vosotras no os atendemos.

No…

dejad que sea más clara.

Una fina sonrisa, cruel y divertida, se dibujó en sus labios.

—No atendemos a campesinas.

Especialmente a campesinas humanas.

¿Quién sabe qué porquería restregaríais en nuestros vestidos?

O peor, simplemente podríais robarlos.

Y decidme, si eso ocurriera, ¿qué podríais hacer para pagarlo?

Unas carcajadas resonaron desde el fondo y solo entonces Evangeline se percató de la presencia de unas jóvenes damas que se habían reunido en los mullidos sillones de felpa roja del centro de la tienda, sosteniendo delicadamente sus tazas de té y observándolas con burlas y risas.

Eran las mismas damas de la casa verde, y la que las lideraba, Lady Anny, la miraba con una sonrisa, encantada de cómo se burlaban de su familia.

—Mamá…

—intentó intervenir Eva, desesperada por detener la espiral de humillación.

Seguramente había otras tiendas donde podrían comprar un vestido sin tener que soportar esta vergüenza.

La pobreza no era un pecado, ni nunca había sido una elección.

Pero antes de que pudiera decir más, la mano de Serena se lanzó hacia el vestido púrpura del escaparate.

Su voz resonó, audaz y furiosa.

—¡Cómo te atreves!

¡No eres más que una dependienta en esta tienda!

¡Tú no decides quién puede comprar y quién no!

—¡Serena!

—Eva agarró la muñeca de su hermana, y su rostro palideció.

La sola idea de que Serena arrancara el vestido la llenaba de pavor.

Desafiar a un Seraf tan abiertamente era una locura.

Unos cuantos latigazos en la espalda, sí; ese era castigo suficiente para los audaces.

Pero aquellos que se atrevían a desafiar a los Serafines sin rodeos…

a veces sus cuerpos se balanceaban en la horca.

Antes de que la dependienta pudiera replicar bruscamente, una nueva voz cortó la tensión.

—¿Qué es este alboroto?

Las palabras silenciaron la sala.

Eva se giró hacia la puerta.

Un hombre alto estaba enmarcado en el umbral, con el pelo rojo reluciendo como el fuego bajo los faroles de la tienda y unos ojos azules tan brillantes que parecían casi translúcidos.

La forma puntiaguda de sus orejas delataba su estirpe, incluso con las alas plegadas.

De él emanaba una autoridad gélida, pesada y sofocante, como si hubiera traído el mismísimo invierno a la tienda.

La mirada de Eva se detuvo en el broche de rosa negra que llevaba en el pecho, colocado con precisión y lucido con el orgullo de un blasón.

Algo en él le provocó una inquietud que se le retorció en el estómago, aunque no sabía por qué.

—¡Sir Kyle!

—La sastra Seraf se apresuró a avanzar con una reverencia—.

¿Ha venido a por la ropa del Señor?

—Sí —su respuesta fue brusca, teñida de irritación—.

El Maestro estará muy disgustado si no ha cumplido con el plazo.

—Su expresión permaneció indescifrable hasta que su mirada se topó con Eva.

Por un instante, sus ojos se entrecerraron y su boca se endureció en un ceño fruncido.

El calor le subió a las mejillas.

Eva bajó la mirada de inmediato, aterrada de que la hubiera pillado mirándolo.

Su pulso martilleaba contra sus costillas, cada latido más fuerte que el anterior.

¿Seguía mirándola?

La campanilla de madera sobre la puerta volvió a sonar.

Otro Seraf entró, sacudiéndose la lluvia del abrigo, con sus alas atrapando la luz de las lámparas como láminas de oro.

Dejó el paraguas con cuidado en el paragüero, con una gracia despreocupada en cada movimiento, hasta que sus brillantes ojos castaños se posaron en ella, aparentemente sorprendido, como si no la hubiera visto en absoluto.

Sus labios se entreabrieron.

—Señorita Evangeline —susurró Adrián, y la conmoción suavizó su voz.

El sonido de su nombre pareció resonar en la tienda.

Eva se quedó helada.

El sudor le perló la frente.

¿Cómo podía este día hundirse aún más?

Las jóvenes damas Seraf de la tienda, que ya se burlaban de su presencia, volvieron sus curiosos ojos hacia ella.

La sonrisa de suficiencia de la dependienta se acentuó, complacida de tener otra arma a mano.

Su madre se puso rígida y la mano de su hermana se aferró a su manga.

Y Eva…

Eva apenas podía respirar.

Adrian Iverson.

La razón por la que la mano de su padre la había golpeado.

La razón por la que las damas nobles se habían reído hasta que las lágrimas rodaron por sus mejillas.

El hombre cuya despreocupada atención había arrastrado su nombre por el fango y la había convertido en el hazmerreír en su propia casa.

Y ahora, lo había vuelto a pronunciar en voz alta.

Aquí.

Delante de todos…

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